Fantasia Mongo by Maciste Betanzos

horribilis nervous wreck

2006-04-20T13:36:00.000-07:00

Ayer sufrí una crisis nerviosa como nunca antes sufriera. Llegué a un límite que reventé. Fueron llanto unido a palpitaciones, derrumbe emocional. En el ascensor me ahogé y me abrazaba a Jose pero no para que me ayudase con su cariño sino para poder sostenerme a algo, aunque ni lo conociera, pues sino caía. El demonio de los celos se llama el asunto. También la incapacidad de entender a una persona como este chico. Su comportamiento me trastornó en lo más hondo. Ayer antes de verlo escribía un post aludiendo a su falta de tacto. Esa falta de tacto ya incomprensible para mi desencadenó el infierno a mediatarde.
Tal vez el poco tacto fue el mio en parte.El lunes le hablé de mis experiencias pasadas. Alucinaba con mis historias de ligues ocasionales, de mi desverguenza en el "aqui te pillo aqui te mato". Y como no era explícito en mi narración de los preambulos del flirteo (que si un bater, o dos..) quedaba con la mosca tras la oreja. En la calle me dediqué a comentarle "este entiende", "este viejo pagaba", "este también pero menos". Luego por la alameda vemos a Emilio, el albañil. Le digo que está esperando el autobus apoyado en la baranda. Pues qué sitio má raro, suelta. Le da por preguntarme, por observar sus actos. Poco había que ver, la verdad. Pero me molestaba que adivinase cómo se mueven los del gremio para ligar. En un parque se me ocurrió hablarle de la zona del rio donde...Y que no vaya, y que no merece la pena, que yo quedé asqueado (es cierto, no volvería jamás allí). Estaba influido por mis escritos de la Pasión aqui mismo, había vuelto a abrir la llaga de mis recuerdos y usaba las palabras precisas para contarle que en alguna parte los maricones tienen que saciar sus instintos. Pero que en modo alguno dichos lugares iban a generar la aparición de una relación seria. Dos horas se pasó preguntándome el sitio. Dos horas me pasé dandole largas. Dos horas se pasó también asegurándome que estuviera tranquilo, que nunca se le ocurriría engañarme con otro tío. Quiza con una tia, no se cerraba a esa posibilidad, pero para tíos yo le llegaba. Entonces, no entendía de su insistencia.
Ayer viene a casa. Nos tropezamos en mi calle, a la altura del portal. Sé que tiene reacciones raras. Le espeté irónico: me verás, no me verás..Hay veces, por ejemplo, que me espera en la esquina cuando no estoy en casa y al verme se marcha. O al principio cuando le abría el portal desde casa no cogía el ascensor para mi piso y husmeaba en los otros (sabe que hay prostitutas brasileñas, pero...). aquello me cabreaba tanto que tuvimos más de una discusión al respecto. ¿No se podía comportar como alguien normal?. Después insiste con que tiene ya veintisiete años....pues no se le nota. Bien, fue ayer decirle me verás, no me verás...¡ y no me vio !. Pasó de largo. Pero a galope iba. Yo detrás. Antes de acabar la calle le agarro del brazo y le digo que qué le pasa. Me responde que nada, que se va de paseo. Que si quiero acompañarle que venga. Le espeto que no me apetece, que vayamos a casa. Nada, no hay que hacer. Su paseo tiene más, en velocidad, de huida apresurada. Asi que no me quedan más cojones que seguirlo. Un tramo prudencial a su paso. Luego fui dejando que se alejara pero siempre en su ruta. Sin perderlo de vista. El tio iba recorriendo las orillas del río por una zona que nunca frecuentamos, por la zona que iba a dar al sitio de ambiente, claro. Yo entonces enfurecí, iba directo el cabrón. Y tras andar tres o cuatro kilómetros, con un calor no del mes de abril, se paró. Y yo exploté.
No le dije que aquel era el lugar pero estoy seguro que observando mi cabreo entendió que si lo era. Me puse fuera de mi. Me había sacado de las casillas. No contento se internó en el meollo donde se suele follar y tomarse el sol en bolas. Hacía casi un año que no volvía yo por alli. Desde mi pelea con el ex. No tenía buenos recuerdos, encima el blog había avivado el dolor. El pensar que estábamos alli, yo otra vez, él conmigo...seguí ladrándole. En un momento dado él me ladró también. Pero alli no había ni dios. El sitio estaba cambiado, creo que lo van a terminar limpiando...que buena falta le hace. Siguió internándose por los escondrijos...Estoy seguro que en él había una mezcla de curiosidad y ganas de joderme la tarde. Ya lo había conseguido, ambas cosas. Creo que vio a un hombre desnudo. De puta madre.
Seguimos andando, de vuelta a la ciudad pero por malezas incómodas. Alcanzamos la playita donde compraba costo. De puta madre. Se lo digo y le daba igual. Después me habla de que no debo caer en las drogas, que eso es un error. Tengo claro este asunto, pero él debió preveer dentro de su ideología ingenua, por no decir de analfabeto, que eso podía afectarme.
Llegados a mi calle dice que va a coger el coche, que se larga. Servidor quería romper al principio de todo lo sucedido. Luego ya me había echado para atrás, no quería que marchara. Entonces el que quería romper era él. Pero me acompañó al portal. Le invité a subir para ver si arreglábamos el tema. Se pone a pasar la aspiradora no se por qué. Para quedar bien con mi madre, fijo, que algo sospechaba. Entonces le dije que parase, que nadie le había obligado a eso. Que si lo hacía por ella que antes, cuando me llamó, hubiese preguntado por su escayola, que no lo hizo. Y si lo hacía por mi, que se preocupase de no hacerme sufrir como lo había hecho con su comportamiento absurdo. Todo aquello delante de mi madre no lo pudo soportar y cogió de puerta. Entonces le rogué. El dijo que estaba harto: de mis celos, de mi carácter, de mi egoismo. Llegamos al ascensor y ahí reviento. Toda la tensión acumulada salió en forma de ataque nervioso. Se asustó y me decía que no me iba a abandonar, que no fuera tonto, que volvíamos a casa, que estuviera tranquilo.
El resto de la tarde me encontré vencido, echo una mierda. Como si me hubieran dado una paliza, aun sigo igual. O peor, porque él no está ya. Sus cambios de ánimo repentinos me descolocan. A los dos minutos de un puteo puede estar con la mirada diciéndome que puedo ponerme en su colo. Es por eso por lo que siento que intenta de alguna manera experimentar en mi. Buscar mi lágrima, que es fácil. Buscar mi desesperación que también lo es. Nunca había pasado nada parecido, ni tan siquiera con el anterior.
A ojos ajenos la historia carecería de importancia. Soy yo el que pudiera estar magnificando unos hechos irrelevantes por naturaleza. La noche acabó típica. O sea, de repente diciéndome que se iba, y que pasaría por el lugar porque seguro que a esas horas nocturnas habría ambiente y al cabo de dos minutos, viendo que yo sufría de nuevos temblores nerviosos, prometiéndome que iba a evitar volver a hacer lo que hizo: que si salimos de paseo lo haríamos con el acuerdo de ambos y si había algún sitio al que no quisiera ir pues no se iba y listo.
Necesito algo de paz. Y a estas horas ni la intuyo, estoy machacado. Roto fisicamente y aturdido en el coco. Temo que mi situación anímica, unida a la carga de mi madre, que sigue igual y a la vecina de arriba que no sale ultimamente a la calle y viene a mi para que le haga la compra, empeore y yo llegue a un tope en el que reviente a lo bestia y me tengan que internar por estrés nervioso.

Peeping Tom' Part seven: fotografio a los chaperos que voy conociendo

2006-04-20T11:05:00.005-07:00

Nombre: Cristhian

Edad: 18 añitos

Procedencia: Rumania

Localizado: Puerta de un supermercado

Tarifa: Veinte euros

Ojos: Castaños

Polla: 16 cm

Orientación: ?

Preferencias: De todo

Comentarios: Entendió a la perfección desde el primer momento que quería que me hiciera sufrir. No dudó en arrojarme a la cama agarrándome del cuello, sujetándome por los brazos mientras con expresión chulesca repetía una serie de frases que yo no entendía pero que debían ser lo suficientemente directas por que tanto él como yo nos pusimos tiesos de placer (cada uno ya en su papel). Luego me escupió un par de lapos viscosos y espesotes que tragué con buen cuidado. Le hurgué en las narices y saqué un moco seco sanguinolento que le pude robar para tragarlo goloso. Entonces el niñato me abofeteó y sacándose de polla me la metió en la boca. Así estuvo un buen rato hasta que toda la leche de la que disponía en esa embestida la depositó en mi garganta insaciable. Al verme tan maricón, postrado en el lecho, relamiéndome como un sucio y un puerco, le sobrevinieron unas arcadas de lo más profundo de su estomago y me potó todo lo que había comido, que debió ser bastante (la clientela del supermercado donde se pone a pedir tiene que ser bastante dadivosa pues echó abundancias). Fui incapaz de ingerir nada de aquello, me levanté y tras limpiarme le pagué. Marchó corriendo, rompiéndome con su prisa un puto jarroncito de Lladró que tengo en el aparador. Fue escaleras abajo, ni cogió el ascensor. Lo vi alejarse por la calle apresurado. Yo sólo pensaba, apoyado a la ventana, en la idea de que debería perfeccionar la técnica del impudor en el campo de las vomitonas biliosas. Que uno tiene que estar abierto a todo.

todo ha pasado hace veinte años ( y ésto también )

2006-04-19T21:05:00.000-07:00

POEMARIO DE URINARIO 2

VI
Debido a mi conducta impropia
se me cerraron las puertas del cielo.
La luz niebla la guerra del saber.
Nadie me preguntó ni me pidió opinión.
Soy un cero, si. Pero un cero de los de antes.
Si valer valgo, soy de un azabache negro.
Soy un cero de andar por casa.
Ni molesto, ni indigesto.
Soy cómodo, reversible.
Perdón doy si me lo ruegan.
Sino no me hablen que muerdo.

VII
Por la mañana estaba sereno
en el parque Celdar.
Y pensaba lo que anoche me dijiste,
todos los sueños que me prometiste,
todos los besos que me hicieron feliz.
Y pensaba lo que anoche me ocultaste,
todas tus pasiones clandestinas,
todas tus razones más prohibidas.
Por la mañana te vi beodo
en el parque Celdar.
Y no me atreví a hablarte,
ni siquiera a acercarme receloso.
Seguía dando comida a las palomas
en el parque Celdar.

VIII
Recuerdo mi infancia
como un pasar de gentes herméticas,
distantes.
Recuerdo mi juventud
como un sueño de ineptitudes. Incansable,
vigorosa.
Recuerdo mi madurez
como una mueca de increencias,
cielo en mano y tan lejano.
Y ahora que recuerdo tanto y tanto
me creo un galán que se atreve a comer
a mancebos exquisitos

IX
Mi nombre es oscuridad.
Ni es Verlaine, ni Mallarmé, ni siquiera
soy Baudelaire.
En mi pequeño, modesto cuarto escribo
poemas sin título
evocando a los parnasianos de Montmartre.
Soy un iluso, un creido.
Decido probar Les fleurs du mal como
si mi mente llegara a tanto.
No contento conmigo mismo deletreo
R..i...m...b..a...u...d ¡Rimbaud!
Y una cuchilla atraviesa mi cerebro
partiéndome en dos la sien de la razón.
Pero aún queda el eco triste de mi voz:
Verlaine, Mallarmé, Baudelaire...Verlaine...

X
La purga de mi corazón
encierra mil sensaciones.
Contemplo tu cuadro y veo visiones.
Hay alguien detrás del óleo, alguién que me mira.
Y no sé si eres tú o si de sombra fantasmal se trata.
Y no puedo apartar la vista de su obra.
Y sangro.Y me desgarro.
Y arranco las cortinillas que me sujetan.
No aparecerás nunca.
Ya lo sabía. La sombra
soy yo.

Maciste B. 1986

¿ El dia de la liberación ?

2006-04-19T15:05:00.000-07:00

Estuve por la mañana en el hospital. A mi madre ya le han sacado la escayola. Afortunadamente no gritó tanto cuando le metieron la sierra mecánica por el brazo como cuándo yo le cortó las uñas de las manos. En un santiamén quedó libre del peso. ¿Quedaré yo un poco más libre ahora?. Me temo que de momento la cosa sigue igual. Soy su hombro, como bien dice mi buen amigo Esteban, y asi seguiré algunas jornadas más. Debe hacer rehabilitación doméstica, en casita jugar con pelotas de goma y hacer baños de mano con agua templada y sal. Pese a todo ambos nos hemos quitado un buen peso de encima.
Esperando dos horas me dio tiempo de hacer una escapadita por el recinto médico. Tonteo con un chavalito delgado con pinta de porrero en el bater. Juego de puertas entreabiertas, miradas furtivas y luces tenues. Un riesgo, pero mi culo se lució algo. Tuvo su morbo pero no disponía yo de tiempo para un numerito de escandalazos. Al llegar a casa recibo una llamada de Jose. Dice que la chica que le venía a cocinar a casa cuando él trabajó durante el mes pasado tiene problemas con el ordenador. ¿Y a mi qué?. Que yo sé del tema. ¿Qué quiere, no puede hablar claro ?. Es mas, ¿no puede tener la delicadeza de preguntar antes por mami sabiendo que hoy la liberaban?. Yo siempre tan picajoso, me suelta. Y tiene mucha razón. Porque en tres minutos retranca por aqui, retranca por allá. Es posible que me quisiera llevar al pueblo hoy por la tarde con la excusa de echarle un vistazo al aparato de esa maritornes. Preciosa idea pero muy mal planteada, desde luego. Este chico carece de tacto.
samazul. De casualidad he pasado por el archivo de marzo y me encontré unos mensajitos que se me pasaron inadvertidos. Gracias samazul por tu reseña de los movimientos actuales de Renato Zero. Sabrás que mi post giraba en torno al espectáculo concreto de 1977, el Zerofobia mítico. No lo planteé como repaso pormenorizado de toda su carrera, sino de un concierto en concreto. Baci per te y a Renato tambien. Que nunca lo olvidaremos.
huelvo. Ostras huelvo, que grata sorpresa. Huelvo es otro atrevido, me acabo de pasar por tu diario y me encantó. Escribes muy bien, se te ve un ser pensante a parte de follador a la antigua usanza. Hipocondríaco dices que eres, uhmm. Nos parecemos demasiado. ¿Tienes pluma?. Gracias, y bienvenido, chico
esteban. Te he echado de menos la semana pasada. Ya no sabía qué pensar: a este lo perdí, se ha cansado de Fantasía Mongo, sólo a mi se me ocurre no responderle a su último y extenso comentario (brillante y como siempre acertadísimo, lleno de intención). De verdad que me senti al final un poco desagradecido, pero el blog tiene una dinámica que muchas veces me hace prescindir (que no olvidarme) de los acuses de recibo. De todas formas tuve presente que era una semana, la pasada, especial.
Asi que lo pasaste bien. Estupendo, me alegro. Yo también tuve alguna tarde de sol con Jose, y con algún mosquito...Pero no me puedo quejar. La tarde del jueves hizo un tiempo bárbaro y lo aprovechamos muy bien. Gracias por reengancharte y no me olvides, monaguisho.

daily strip tease para irse a dormir

2006-04-18T23:30:00.000-07:00

POLLY SLEEPYHEAD de Peter Newell
Un blog asi tiene estas sorpresas. La posibilidad de transformarnos en niños y vivir en mundos de cuentos. Avistar de improsivo a un pionero de los tebeos como Newell, un ilustrador y cuentista que pobló de fantasía las páginas de sus Topsys y Turvys o de The Slant Book. Y soñar, soñar...
Fíjate que este señor norteamericano nació en el período de la guerra de Secesión. Con lo cual es lícito pensar que murió sin conocer a Candy, Candy. Ni falta que le hacía pues lo suyo era algo bien distinto. Su Polly soñadora ¿roncaba Polly? era una bella ninfa durmiente que en sueños vivía mil y una aventuras naifs. A dia de hoy representan un legado onírico ido con el tiempo de valor incalculable. Polly es, como la pequeña Dorrit, Lulu o Alicia garantes de otro siglo.
Apareció en los periódicos allá por 1905. Graficamente se sujeta todavía al primitivismo de un estilo que incluia las tradicionales didascalias ( y que luego darían paso a los famosos globos o bocadillos). Disney atendería bastante al diseño de aquella rubita para sus primeros trabajos en el terreno de la animación pre- silly simphonies.
El universo Newell siempre giró alrededor de los niños y los animales. Sus textos eran puro ingenio, con juegos de palabras y humor gentil. Falleció en la década de los veinte dejando un buen puñado de literatura gráfica y escrita que convendría revisitar de vez en cuando.
Buenas noches, a todos y a todas.

Mi noche con Bettie Page

2006-04-18T13:43:00.000-07:00

Esta increible reina de las pin ups tiene a sus espaldas un culto que ella misma supo alimentar con su desaparición de la vida pública a comienzos de la década de los sesenta. Como una Garbo de la fotografia erótica intuyó que envejecer era lo menos agradable que podía ofrecer a sus cientos de miles de masturbadores fans. Con el tiempo y a su manera, trascendería su pequeña anécdota de modelo tórrida para alzarse con el título de icono pop de toda una generación ( una especie de Marilyn del coleccionismo secreto).
Con la perspectiva que dan los años, recorriendo las páginas de internet alusivas al universo pin up nos damos cuenta que ella fue la mejor. Su combinación de descaro e inocencia, su irreprochable belleza física ( ese aspecto típico de wasp, sano e incontaminado) fueron sus grandes bazas. Tal vez las muchachas de su quinta y profesión pecaban de excesivamente jamonas a la antigua usanza, eran casi matronas, algunas realmente feuchas. Tambien las había escuálidas e inexpresivas. Con Bettie salud, deporte y erotismo cruzaron armas para solaz del noble erotómano. Como una Esther Williams para adultos nos la podíamos imaginar surcando los mares del Sur, acariciando con sus carnes a la intemperie los tigres más fieros de una jungla con sonido lounge, sus bikinis por ella modelados eran de máxima actualidad, bikinis que eran la bomba...atómica. Cuando había ganas de marcha el adorador la prefería en sus contactos físicos con otras damas del cuero, su rama bondage la frecuentaba lo suficiente como para que los señores pensaran de ella que vivía en mazmorras mórbidas porque la ley la había sentenciado a cadena perpetua. Aqui fue espectacular. Castigadora y castigada. Sabía poner mohines de cruel y actitudes de dolorosa. Daba y recibía sin perder nunca estilo.
Cuando una de sus fotos apareció en portada de la revista Playboy (enero 1955) la leyenda Page quedó instaurada definitivamente.
Nace el 22 de abril de 1923 en Nashville, estado de Tennessee. Tuvo una infancia bastante movida, de continuos viajes pues los padres no conseguían en parte alguna la estabilidad económica. Al final terminan divorciándose y la madre, con Bettie y sus hermanas, se ponen a trabajar en diferentes empleos: como peluqueras ( Bettie empezaba a imitar los peinados de las estrellas de cine), cocineras o modistillas (de donde sacaría su destreza para modelar sus propios vestuarios en el futuro).
Poco tiempo despues, Bettie adolescente se va introduciendo en las escuelas locales de arte dramático. A los veinte años se casa con su novio, un tal Billy Neal que le durará poco ( como todos los hombres que pasaron por su vida, la verdad). El hecho de conseguir un primer trabajo como modelo, teniendo que abandonar al marido para realizar un montón de viajes, no fue un punto positivo para consolidar aquel primer matrimonio. Pero ella pudo conocer San Francisco, Puerto Príncipe, Miami o su adorado Haiti. De vuelta en los Estados Unidos se divorcia de Billy y prosigue con su carrera de modelo.
Conoce en Connie Island a un poli interesado en la fotografía artística femenina que le hace unos portafolios preciosos. Su nombre era Jerry Tibbs y pronto la introducirá en ese mundillo de las girlie magazines que poco a poco van a tenerla de máxima representante. En Wink, Beauty Parade, Titter, Flirt fue asidua junto a otras mozas que a lo mejor pensaban que aquello sería una buena plataforma para empezar una carrera como actrices (al fin y al cabo Marilyn había salido del mundo del poster). Sólo Bettie pudo trascender y para eso, no sería precisamente en las revistas cutres sino en las del todopoderoso magnate Robert Harrison, el Hearst de la picardía. Sus posados para los importantes Bunny Yeager o Jan Caldwell redondean un currículo excepcional.
En 1.953 la Page se pasea por los escenarios del off Broadway aportando poca dicción y mucho encanto físico en algunas piezas teatrales harto irrelevantes pero que ya el propio hecho indicaba una manera de diferenciarse de entre tanta pin up encorsetada. En el show televisivo de Jackie Gleason también apareció, eran los tempranos años de la década. Menos daba una piedra.
Sin embargo ya sabemos que el reino de la señorita no estaba en un plató de televisión sino en los mundos fantasiosos de la erótica naif. Su aspecto de girl next door seguia intacto, a pesar de no ser ninguna adolescente ya.
En el 57 vuelve a contraer nupcias con un tal Armond Walterson. Sólo le dura cinco años. En el ínterin sigue de viajera incansable, de instantanea sexy en instantanea insinuante. Tras su divorcio volvió a casarse, esta vez con Harry Lear, pero la cosa devino nuevo fracaso. Y en los sesenta el retiro, la tranquilidad y la familia. Hasta hoy. Me la imagino venerable matrona, de aspecto vulgarmente americano y rodeada de recuerdos en forma de fotos maravillosas. Sus ojos azules, sus tetas espléndidas, su aspecto irreprochable...
La reivindicación loca de su figura por parte de los rockabillys de los ochenta despertaron su culto. Nada más justo para esta suprema fantasía hetero que, por ironias de la vida, o por una mera cuestión de gusto, salpicó a otras sexualidades. Y es que el appeal de aquella real moza era un placer hermafrodita.

Frases del dia. Por Boquitas Pintadas

2006-04-18T11:00:00.000-07:00

" Todos los grandes hombres del mundo -las excepciones son tan raras que no se cuentan- han sido también grandes infelices; perseguidos y torturados por la miseria , por la desdicha, por el odio, por la enfermedad, por los hombres, por la suerte. El genio se paga perdiendo todo lo demás, o, por lo menos, gran parte de los otros bienes. Poe detenta, entre estos desafortunados, una especie de primado en la desventura. Todo estuvo contra él; incluso antes de nacer y hasta después de la muerte ".
(Giovanni Papini en sus Retratos largando del autor de la Ligeia)

vidas trans 8. Transmovies

2006-04-17T16:19:00.000-07:00

por Maricón Martinez

Esto del tema del mariconeo en el cine patrio siempre dio bastante repelús y dentera. Por ejemplo con los realizadores mediocrísimos que cuando no pasaban de largo les salían unos tópicos como para estrangularlos. La mariquita llena de pluma y boato absurdo, de foulard en el cuello, inclinación de cadera y ¡oigs ! por doquier estaba a la orden del dia cuando se trataba de hacer risa en aquellas comedietas landistas tipo No desearás al...
Era lamentable la imágen que aparecía de nosotros,¡ y gracias que salíamos!. En cambio en los años setenta, con la apertura y los aires de falsa modernidad nuevos realizadores se mojaron hasta las cachas por romper en lo posible tanto esteriotipo inexacto, aun a riesgo de caer en ciertas dosis de escándalo y morbo. Tal vez el que abriera el camino de la calidad, Alfredo Alaria y Luis María Delgado aparte, fue Pedro Olea con su Flor de Otoño (78). Olea tuvo un tacto especial, muy personal para afrontar el mundillo de los transformistas de época, que era lo suyo, que era su fuerte (la reconstrucción histórica). Y Sacristán estuvo sino soberbio si prudente en ademanes y patético en la composición de un personaje no menos patético. Claro que habría que mencionar a Lopez Vazquez en Mi Querida Señorita (71), de Armiñán, que armó un revuelo increible en su momento. Pero López Vázquez defendió aquella dificil empresa con una dignidad a la que todos estábamos ya acostumbrados en él (sin duda ha sido el mejor actor de cine español del pasado siglo). Y habría que añadir al respecto que esta película era una reivindicación de la figura de la mujer más que de las mariquitas carrozonas de provincias.
Un capítulo aparte merecería Eloy de la Iglesia, recientemente fallecido con sus pelis de la transición: polémicas, absurdas, desmadradas y oportunistas pero sobre todo, realizadas con intención ( si esa intención era noble se lo dejo a la opinión del lector).
Antes de que la irrupción de los bodrios de Almodóvar llenasen el cine español más vendible en el extranjero de travestis surreales e inverosímiles (hasta sus mujeres eran en el alma individuos disfrazados) un cineasta más comedido en excentricidades como Vicente Aranda dio en el clavo con su Cambio de sexo (76). Su sobriedad tonal, su impecable ritmo narrativo, sólo truncado por innecesarios números musicales en su parte final, compusieron el mejor homenaje, hasta la fecha de hoy, al mundo transexual. Victoria Abril de chico estaba tan emotiva que despertó unánime admiración. De operada era Bibi Andersen, también en el papel de su vida y por aquellas fechas, de plena actualidad. Se terminó convirtiendo en todo un fenómeno sociológico.
Otra película setentera que abordó el dichosito tema trans fue El transexual (77) de Jose Jara. De todas formas el que metió más baza, como solía hacer tan egocéntrico señor, era el espeluznante Paul Naschy. Aunque se parta de una historia verídica: la triste muerte de la compañera Lorena Capelli por una vaginoplastia indebida, se recrea un mundo ficcional de submundo gay con sus locales, su fauna pintoresca y otros tópicos que no por forzados dejaban de suponer un acercamiento importante a una realidad infrecuente en nuestro cine. Con la mirada puesta en el previo éxito del film de Aranda se incluyó a un deshinibido ya Vicente Parra de protagonista y a Agata Lys que no paraba de romper braguetas, amén de trans que hubieran podido ser más apropiadas para encarnar a la pobre Lorena como Yeda Brown. Lástima que nadie se enterara en su momento de su existencia pues esta película pasó completamente desapercibida.
Gimenez Rico con Vestida de azul (83) se inmiscuyó también en el asunto en una especie de docudrama muy al estilo del programa de TVE Vivir cada dia, tan de moda con Suarez. Combina registros que van de lo humorístico a lo confesional pasando por lo expositivo en toda su crudeza con la inclusión de unas imágenes de cambio de sexo reales (eso creo, D'amato no andaba por aquel quirófano).
Volviendo a la ficción habría que destacar otro filme maldito ( ¿cuántos compondrían la lista integra del cine maldito español?) que llevó el título de La Tercera Luna (84) de Gregorio Almendros. Esta yo creo que ni llegó a estrenarse. Su argumento era una demencial mezcla entre melodrama de Marga Lopez y underground a lo Almodovar. Pero tenía intervenciones de peña importante en este terreno omo era Pierrot y un sorprendente Alberto Bourbon, que abandonaba momentaneamente la música para ponerse a interpretar.
La muerte de Mikel (84) tuvo mayor nombradía. La realidad vasca y el lio abertzale como transfondo de un amor trans, o travesti u homosexual. Imanol Arias despegó con el papel definitivamente. Y mi culto por la fenomenal Fama ( que bordaba un Tatuaje de club gay) se disparó para instalarse en mi lista de adoraciones durante unas cuantas temporadas.
Creo que las películas que he citado son las básicas. No he mentado el cine erótico S por el cual pasaron algunas estrellas como Pavlowsky o Paco España (ambos transformistas) por ejemplo porque las temáticas no eran susceptibles de abordar esa otra sensibilidad ( y Paco España haría un cameo de camerino en Flor de Otoño, ojo). Fue un panorama muy pobre al respecto, pero ¿qué le quieres?, este pais no quería ver al trans en su realidad más auténtica, sino en esa otra faceta frivolona de enfermo vicioso que tanta gracia hacía (y hará) a los gañanes de peña futbolística dominical, peinados a lo Planeta de lo simios, de patillas cortadas al hacha y bosque en pecho. Que haberlos aún haylos.

Books I Liked

2006-04-17T11:12:00.000-07:00

by "the famous norteamerican woman's writer"

LOVE AND HYDROGEN. Jim Shepard.
"This is one of the most important collections in years, because Shepard does so many things that are all too rare in the medium. He gives us red-blooded characters who leave the living room and fly, kayak, dive, search and emerge from swamps to devour unwitting campers. Stories about dissolving marriages are fine, but how about tweo gay engineers on the Hinderberg? On a 19th century searching for a giant half-shark/half-whale?. These are uniformly bold and exhilarating stories. Let's hope Shepard becomes as influential as he should be. He's the best we've got".

Dirigido por...fa. Como en un espejo ( Bergman II )

2006-04-16T16:20:00.000-07:00

Cada nuevo pase de un viejo filme del maestro Bergman supone siempre la posibilidad de captar un nuevo detalle, indagar en una frase casi mistérica o incidir en la reflexión que otrora se nos pasó de largo. Hace muchos años que vi por primera vez Como en un espejo (61). No era en absoluto ya un adolescente, como uno de los inolvidables protagonistas que la conforman. Si lo hubiese sido de muy buena gana me hubiera identificado con él. Hace unos dias volví a repasarla y he quedado asombrado con la sensibilidad, refinamiento, complejidad y belleza visual de todo el conjunto.
Comenté la semana pasada que abría un nuevo ciclo, en realidad una trilogía, en torno al frondoso e inagotable tema de la búsqueda y ausencia de Dios. Quizá aún siendo árida sea la menos claustrofóbica de las tres. La acción se desarrolla en una isla practicamente desierta donde sus cuatro personajes se refugian para buscar ese algo que tal vez no lo encuentren y aun si lo hallaran sería posible que no les llevase a parte alguna.
Un escritor otoñal, fracasado, con una hija aquejada de una grave dolencia mental ( esquizofrenia galopante) y a la que teme. Un hijo con el que apenas se comunica, y no sólo por su culpa pues la falta de dialogo es recíproca. Y el marido de la hija, doctor impotente para afrontar el mal de su esposa que además no puede complacerlo sexualmente. Cada uno de estos personajes merecerían una película en si mismos pues su riqueza de matices es increible. Es curioso, pero en todos me veo reflejado, y es por eso mismo por que el nuevo visionado me dejó hecho polvo. Entiendo a ese escritor que es tachado de cobarde por que lo único que consigue escribir verdadero es la miseria de la chica. Entiendo a ese adolescente con talento de superdotado para las artes, que busca la sexualidad y al final la encuentra por el camino de la transgresión. Entiendo también al médico que lucha denodadamente contra la voluntad insatisfecha de realizarse a través del acto físico y que se autoconvence de que con su amor le basta, o a la propia esposa, la gran Harriet Andersson en una interpretación sobrecogedora y alucinada, muy alejada de su primera imágen de sensualidad optimista en aquel Verano con Mónica, que padece lo que yo he visto padecer muy próximo a mi.
Bergman introduce el tema de Dios como eje de las acciones de cada uno, era su leitmotiv durante aquellos años, quiza esta sea la parte, no que haya envejecido, sino que es la que menos me llamó la atención esta vez. La Andersson que se refugia en el vestíbulo donde cree que Dios se le va a aparecer. La larga conversación sobre Dios entre el médico (Von Sydow) y el padre escritor que se hace excesivamente dilatada y anticinematográfica pero que sustenta la esencia de un filme de cámara que plantea de forma compleja la espiritualidad como solución a las dudas vitales. O la interpretación final de un Dios que es Amor, y por el cual nuestra existencia adquiere un sentido, haciéndonos de paso mejores. Pero prefiero otros debates como la crisis identitaria del artista, como la incomunicación generacional, como la palpación de una realidad-otra en el comportamiento esquizofrénico de ella.
La secuencia del incesto es memorable. En su contención y elipsis logra una mayor efectividad. Comparémosla con otras secuencias de intensidad sexual parecida en el cine de esos años y veremos que no hay color: asi la secuencia (maravillosa) de la violación de la prostituta Nadia en el Rocco de Visconti ( casi una ópera en si misma, con su preludio, desarrollo, coros , crescendos y codas) o de la propia violación de la doncella bergmaniana, distante en su punto justo, en el fondo implacable en su dureza que no escatima detallismos sin por ello caer en el morbo. El incesto entre los hermanos es demoledor en su cortante exposición, logra trascender el mero hecho para convertirse en una pulsión de ambos casi metafísica.
La secuencia de la supuesta aparición de Dios es igualmente emocionante. En este caso se parte de las leyes de la dramaturgia tan caras a Bergman y desde luego que consiguen el efecto tensional buscado. Harriet ve a Dios en forma de araña ( en realidad es un helicóptero que viene a buscarla para internarla). Por supuesto que su Dios le dará todos los cuidados necesarios para que pueda ser feliz. Pero ella sufre un gran decepción: sintió que el Divino quería penetrarla ( un caso de ninfomanía compulsiva).
Con respecto a la visualidad del filme, digo lo mismo que con la anterior El Rostro, contiene un soberbio trabajo del genial Nikvist: bucólica en exteriores y con una fotografía sencilla en interiores que bien podría definirse como una aplicación modélica de iluminación a lo Vermer ( en síntesis, un halo de luz que viene de una ventana abierta).
Tras Como en un espejo y Los Comulgantes ( quizá más extrema en el grado de escepticismo religioso) llegaría la asfixiante El Silencio, que abriría el camino a Persona. Sería la culminación de la desnudez del contexto en favor de la busqueda de lo esencial y absoluto. Las mil y una preguntas que nos propuso desde su cine del pensamiento el inmenso y jamás caduco Ingmar Bergman.

Fantasmas de medianoche

2006-04-16T13:11:00.000-07:00

VADE RETRO SATANAS
He colgado unas cuantas carátulas de películas en las que mi querido Satán es protagonista central. Sus diferentes representaciones me hacen reflexionar que este representante de las fuerzas del Mal es rico en matices y en poder de seducción. Desde lo abstracto del filme de Spielberg hasta la amenaza patológica del de Polanski pasando por los excesos gore de Romero y Argento, el tópico naif de la Hammer o lo insólito de su presencia en el hard core en Devil in Miss Jones (con un precedente metafísico en la comedia de Bergman: los enviados del demonio que tratan de hacer perder la castidad a una mujer). Las diablesas también cuentan aunque formen parte de un mensaje misógino que aplica términos maléficos a las femme fatales del film noir.
El Diablo también exige atención durante estas fechas. Y es que como muchos ya sabíamos, Dios y el Diablo son la cara y el envés de la misma moneda.

La PASION según Betanzos ( y 7 )

2006-04-16T12:30:00.000-07:00

Cuando superábamos estas crisis nos enredábamos en la misma rutina. Pero en el último período de la relación él ya no acudía a casa. Era yo el que lo arrastraba por que odiaba estar en los lugares de ambiente.
Me torturaba con sus fijaciones por los hombres muy mayores y muy gordos. No daba crédito ( a pesar de que mi tolerancia con las filias ajenas es considerable) que le llamase tanto la atención la decrepitud o simplemente, una anodina apariencia física. Cuando le hablaba del encanto efébico el se mofaba, ponía rictus de desprecio, a lo más que llegaba era a considerar un sex symbol a Paquirrín. Con esto lo digo todo. Pero sufría con sus detalles. En una cafeteria normal y corriente podía pasmarse con cualquier camarero seboso y feo. Me producía un sentimiento complejo de celos y azoramiento. Celos por el hecho, y azoramiento por su descaro ante una persona que ni entendería ni mucho menos se sentiría tan hermosa como para que se fijaran en él, y encima un tipo. Entonces me cabreaba alertándole que lo que daba era una imágen de retrasado mental.Si, y eso era lo que pasaba. Lo sé. Pero en modo alguno ante mis pérdidas de nervios me mostré nunca mesurado. Era una fiera, un dinamitero verbal.

***
Recuerdos del calor. Cuando tenía que ausentarse en las temporadas de cultivo en las que debía trabajar en la finca con su padre yo le mandaba como tarea que prescindiese de la masturbación. Quería que me trajera una buena cantidad de esperma. Y se lo pedía sabiendo que de naturaleza era un amante de corridas abundantes. Mi capricho le tentaba, le parecía bien que un compañero reclamase algo de su pene, le hacía sentirse un poco macho. En el fondo le encantaba darme por culo. Era brioso, era rudo e implacable en sus embestidas, tenía cierta elegancia en los golpes que me colmaban de placer. Su precisión y grado de concentración lo situaban dentro de la casta del toro bravo. Pero despues de quinientos polvos el semental versátil daba muestras de cansancio y cada vez me costaba más animarlo a que acudiera a mi alfombra. Entonces me contentaba con pajearme recordando los mejores encontronazos. Como aquel en las piscinas públicas, antes de despedirse de mi ( iba a ausentarse quince dias pues le venía el amigo carroza de Cataluña). En las duchas me hizo una exhibición como sólo había visto antes en mis sueños Colt de solo hunks para a continuación, en los vestuarios sin puerta y aun a riesgo de ser descubiertos por cualquier bañista, entregarnos a una enculada que me tuvo a mi como parte pasiva. ¿Por qué no podían volver otra vez aquellos dias?. ¿Por qué el tiempo lo jode todo?. Si hasta yo no sentía de la misma forma como entonces. Los dos menguábamos en deseo por que es el tiempo el que dictamina los destinos.
Pero era incapaz de dejarlo. Mis amigos de toda la vida ya habían perdido hacía tiempo la paciencia. Sabían que sus consejos de que lo abandonara caerían en saco roto. No valía la pena ni yo venirles con la cantinela de turno ni ellos que me contaran las verdades del barquero pues tenía la venda lo suficientemente gruesa como para que no valieran de nada posibles operaciones de retina. Era el ciego que se complacía viviendo en su oscuridad.

***
Entonces el mismo ambiente propició que el desastre pusiera fin a esta aventura. Había un ex amante de él que empezaba a tener ganas de reiniciar la historia. Tiene dinero, aunque por la pinta no lo parezca, setenta años, más puta que las gallinas viejas esas que dicen que son las que hacen mejor caldo y en aquellos momentos no disponía de chulo. Con la inestimable colaboración de un cincuentón, amante ocasional (la endogamia en este guetto es para echarse a temblar. En esto yo siempre fui un selectivo, que no reina, ojo), urdieron un plan para liberar al chico de mi condena y de paso darme celos. Pero aquellos celos ya estaban muy vistos. El propio Jose me los daba delante de mis narices cuando le convenía. Toqueteando o dejándose toquetear por este, el otro y el de más allá.
Todo el proceso nació un viernes en el que yo me ausenté de mi cita con el muchacho. Durante el fin de semana entero no dignó en aparecer. El lunes llegaba autosufciente, cambiado, ni mirarme quería. Me enteré que había ido de excursión del Inserso con el viejo y el cincuentón. Traía costo, con lo cual yo no existía. A su lado escuchaba los comentarios de los tres. Era evidente que había jugueteado con ambos. Jose no paraba de enorgullecerse por el impecable comportamiento del viejo durante la excursión. Habría gastado mucho dinero. Desde ese dia las cosas empezaron a cambiar. Ante un mínimo despiste mio el volcaba su atención al de la cartera. Fue cuando me di cuenta que estaba siendo derrotado lentamente por un enemigo de verdad. Y una tarde en la que esperaba a que saliera del báter no pude más y entré. Jose se había metido no con el viejo sino con el cincuentón. El agobiante calor me hizo perder los nervios y ante la presencia del viejo alcahuete dí una patada a la puerta del cagadero. Senti sus murmullos, la desaprobación del otro e insistí. Más patadas. El cincuentón salió preguntándome si estaba yo loco. Al cabo salía Jose con una brecha pequeña en la cabeza y sus preciadas gafas de sol rotas. Su reacción no fue en principio violenta (estaba con sus protectores, debía ser en todo momento víctima. Aparte que no sé cómo se las arreglaba pero él siempre para todas era un santo). El cómo pude provocarle la herida es algo que todavía no entiendo. ¿Cómo estaría el colocado para semejante follón?. Puse pingando al cincuentón que se largó. El viejo aprovechó la posibilidad que yo mismo le dejé en bandeja y tras lavarle la herida lo invitó a tomar algo.Y yo detrás. Yo de mosca cojonera exigiendo atención y perdón y no se que batiburrillo de incongruencias más. Estaban las cosas ya lo suficientemente encrespadas como para armar el circo en una cafeteria como lo armé. El viejo quería que el camarero llamara a la policia y todo. No me importaba lo más mínimo, eran asuntos de dos y el no tenía por qué meterse por el medio ( era un experto en esto). Luego lo que vino fue terrible. El chaval marchó al rio, yo de sombra. Yo atacándole y suplicándole. No estaba en mi sano juicio. Intentó tirarme al agua, casi lo consigue. Su superioridad física era incuestionable. Mi única defensa era el golpe verbal, despiadado y cruel al límite. Le llegué a espetar: Tírame pero tu vas a volver al manicomio de donde saliste. Era una bicha no de película con clase sino de culebrón del malo. Lo reconozco. Todo fue una agonía. Salpicando mi veneno a todas las mariquitas finas que por alli andaban, jugando a las posturitas, a los paseitos con sus chandals blancos de marca y asi. Me cagué en la madre que los parió a todos. Una risa, pero neurótica.
Durante dos dias seguidos me planté en la puerta de su casa con la intención de que me perdonase. Pasé horas en su portal. La última conversación importante que tuve con él no dejaba esperanza a la reconciliación: -Yo contigo no lo haré nunca más. -¿Y qué va a ser de ti?. -No te preocupes, ya me buscaré la vida. -¿Pero ¿y qué vas a hacer cuando el viejo se canse de tus caprichos?. -Ya habrá otros. Pero tu nunca más.
Y yo me desgarré, lloré a mares pero él ni se inmutaba. Al dia siguiente ya estaba con el viejo.

***
Hasta el dia de hoy. Sé que estuvieron viviendo juntos durante dos meses, aproximadamente. Me daba cuenta, además los comentarios del ambiente me mantenían al tanto de una relación de la cual no quería enterarme de nada. Pero era lógico porque todos sabían de lo nuestro. Sin embargo, al analizar en frio y con la perspectiva del tiempo pasado, me doy cuenta de que aquello fue un error. Mi imágen no coincidía con el retrato robot de un cliente al uso. Lo nuestro había partido de una anomalía. Todavía cuando los veo me sigue afectando un poco. Me pongo nervioso. La última vez fue hace ocho días. Mi actual y yo ibamos a cruzarnos con ellos por el Paseo. Le indiqué quienes eran los que venían por alli y que prefería que atajáramos antes de cruzarnos con ellos cara a cara. Aun me dió tiempo de captar sus miradas, las medias sonrisas..Sé perfectamente que a mi ex le llama la atención mi nueva conquista. Seguro que estaban pensando, entre otras vulgaridades, que de dónde coño sacaría el hijoputa éste a ese bombón relleno. Asi que nos escabullimos, yo con la cabeza bien alta. Por la noche mi nuevo Jose me arrullaba entre sus brazos felicitándome por lo bien que llevaba el asunto del trauma pasado. Desde luego que no estoy como hace seis o siete meses. Quedan cenizas en el alma. Pero sin duda si estas fueran tangibles, a dia de hoy me haría un porro con ellas, a la salud de aquella relación tan innecesariamente prolongada.

sábado, sabadete. Especial TOMATE en el SEMINARIO MAYOR

2006-04-15T23:29:00.000-07:00

por Maricón Martinez

Caches...Lo que follaba yo en mis años infantiles en el seminario. Uy, no te lo puedes imaginar. Y espero que esto no suena a chistito almodovariano, que no es mi intención.

Pero cuando Maciste me comentó esta semana que iba a hacer un especial Semana Santa de la Pasión inmediatamente se me vinieron a la cabeza horas enteras de pajas en los retretes del seminario, momentos de relax en las habitaciones con mi compañerín David, y luego con Marcos que vendría al año siguiente, que se hizo novio de Rafita, el picha brava.

Joder, qué bien nos lo pasábamos. Y en las duchas a jugar con la pastilla de jabón, y a mi que siempre me caía...la fuerza de la gravedad, claro.

De curas no queríamos saber que eran muy mirones, sobre todo del Fausto que toqueteaba de más. Los hostiones, regladas y cintazos que llevé del Matías (que en paz descanse pero que era un diablo disfrazado con sotana) eran antológicos.

Pero cuando llegaba el buen tiempo...oh, y nos ibamos a bañar al río, qué gozada de tardes...Tomando el sol en bolas, acariciándonos las pollas los unos a los otros: Paco, Sinforiano, Robertito y servidor...Chupa, que te chuparás...

Y cuando nos corriamos sobre las sagradas escrituras, qué risa...Aquel libro santo estaba más borrado que los Muscleboy que traía de vez en cuando el Luciano, que estuvo de emigrante en Holanda y ahora trabajaba de panadero pero al que también le iba el rollo...

Estudiar estudié poco. Cuatro años aguanté pero me harté de chingar y sobre todo, de que me chingaran los nabos adolescentes más traviesos y juguetones que ha dado esa sacrosanta institución.

Con el hambre que tenían los otros niños de hembras y yo qué bien hacía de niña, que asi quedé con el ano que es un coño como Dios manda y no ese de la Bibiana.

Ay, cómo estará el clero hoy en dia. No me lo quiero ni imaginar.En fin, hagamos acto de contricción que no es cuestión de pecar de palabra. Que mañana resucita el Otro.

He adornado el especial Tomate en el Seminario Mayor con una foto donde estudié y luego con fotogramas de una película verderona que os recomiendo y que va del tema. ¿Veis que bien?. Esto parece La Clave. Con el debate y todo. Se trata del clásico de Cadinot Sacré Collége! de 1.983. Descargadla. Piratead todo lo que podais y pasadlo bien.
Si quereis nos vemos aqui, en esta misma zona de internet el próximo sabato sera, ciao!

*M. Martinez vuelve este lunes con su habitual ración de vidas trans

Album de cromos "Sueños de juventud". Cromo nº 46: Pablito Calvo. El niño que enterneció sin gorgoritos

2006-04-15T16:55:00.000-07:00

Este año he vuelto a ver la trilogía que Ladislao Wajda le dedicó a Pablito Calvo y puedo afirmar que como este niño no hubo dos, por lo menos en nuestro pais. Fue muy bueno y fue casi el primero. Inauguró el género tan socorrido de película con niño (o niña, claro) sin por ello tener que amenazarnos a los espectadores con canciones infumables ni bailes aflamencados a imitación de los adultos. Pablito no era un sabihondo, un metomentodo como los que vinieron luego (incluso alguno anterior, porque a saber cómo era aquel Ginesito de los años treinta. Debía ser un horror pues mi madre cuando quería meterse conmigo por algún hecho ridículo por mi perpetrado me decía: ahi esta el Ginesito). Y a pesar de que su fama universal se debe a una película de curitas en monasterios, en modo alguno nos hallamos ante un tópico bodrio de la estampita. Gracias al talento de Wajda, en resumidas cuentas un extranjero con identidad propia, todo el batiburrillo de acciones piadosas y apariciones sobrenaturales fueron perfectamente integradas en favor de una historia muy bien contada. Y emocionante, sea cual sea tu grado de laicismo.
El director lo eligió entre cinco mil niños que fueron los que se presentaron al anuncio de la productora. Y dió en la diana.
Marcelino Pan y Vino. Asi lo bautizó el Cristo del ático, porque le llevaba estos alimentos el pobre huerfanito. Tanta llorera nos entró en el momento de su partida ( de nuevo un ejemplo de lo perro e implacable que nos pinta la Iglesia a su Dios) que elegimos desde entonces al actor niño como un amigo más. Además según la publicidad cinematográfica fue símbolo del nuevo cine español. Al presentarlo fuera de concurso en el festival de Venecia consiguió ovaciones que no había tenido ni el León de ese año. Al dia siguiente Pio XII le concedía una audiencia privada: al parecer le regaló el pontífice un rosario para que lo guardara hasta el dia de la primera comunión. Después de España, Italia fue la más entregada al encanto del crio. Se hicieron canciones dedicadas a Marcelino, muñecos con su apariencia, ediciones del libro de Silva ni te cuento. Además en Alemania fue premiado, en Cannes igual, y en Japón antes de Almodovar y Saura sólo conocían a Pablito Calvo.
No me extraña que visto el boom surgiera el fenómeno de los niños prodigio. Al poco metería el cabezón Joselito, que este tambien arrasó de forma implacable. Ya sabrás que en Francia vendía más discos que Elvis Presley.
Pero con Pablito, España consiguió a un excelente niño neorrealista, en la mejor tradición italiana. En el fondo eramos muy parecidos. Lo que pasa es que nuestro cine abusó mucho de lo retórico y rimbombante, de la moralina y pudibundez. Un niño anterior como Jaime Blanch interpretando a Jeromín o el Carlitos Larrañaga de Pequeñeces eran en el fondo preciosos pollitos pera, niños pijines a lo Bartholomew prisioneros en un decorado, excelente eso si, de cartón piedra. En cambio Pablito estaba hecho para corretear por las callejuelas, para dormir en chabolas de extrarradio, para los rotos y descosidos del recoge chapas, del pícaro, del lazarillo del Madrid castizo o, ya puestos, del Brooklyn de la emigración.
Y si con Fray Papilla se nutría muy bien, dieta eclesial (aquellos panes nunca los vi tan apetecibles en película alguna), su tio Jacinto lo traía a mal comer. Había que buscarse la vida pues el dinero no llegaba y había que conseguirlo como fuera. La pobreza era el tema central de Mi tio Jacinto. Y Mio tio Jacinto era, sobre todo, la inmensa humanidad de Antonio Vico, torero fracasado, marginal envuelto en miseria y alcoholismo. Pablito a su lado no desmerecía. Tampoco lo hubiera hecho como hijo del Ladrón de bicicletas, no. Expresaba fenomenalmente las emociones.
Wajda estaba decidido a seguir explotándole y lo juntó con el internacional Peter Ustinov ( ese señor cuya imágen pública fue muy humana, por lo de la Unicef, y que en cine siempre hacía de Nerón, aunque no hiciera falta). Marcharon a Brooklyn y en coproducción con Italia se volvieron todos parientes de Sinatra. Y como Ustinov era un bigger than life, por volverse se volvió perro tambien ( teniendo en cuenta que el perro actor se llamaba Calígula, fíjate lo que le marcó al gordo éste el Imperio Romano). El criajo se encaprichaba de él, lo alimentaba como podía, tocandole la armónica a los carniceros (para que a lo mejor le dieran sólo un triste hueso) y sobreviviendo a las palizas de los pandilleros del Bronx. Al final se iban Ustinov, ya como Ustinov, y él de la mano a comprar bombones a una suculenta dulceria.
Curiosamente esta película no tuvo la aceptación de las anteriores. Y tampoco las siguientes. Y eso a pesar de haberlo juntado en una ocasión con el increible Totó, que es una leyenda para los italianos. Luego marcharía de coproducciones: a Alemania, a Mexico, a Argentina...pero el poderío del Pablito Calvo inicial ya no fue el mismo. Lo de siempre, había pasado su tiempo. Su acné en eastmancolor ya no interesaba tanto como sus lagrimitas en blanco y negro.
Este madrileño se fue retirando de las pantallas y se hizo aviador, amén de estudiar la carrera de empresariales. Se casó y tuvo descendencia. Y un mal dia, horrible dia, me levanté con la noticia de su fallecimiento con cincuenta escasos años. Había sufrido un derrame cerebral. Desde luego a mi me impactó muchísimo, porque lo adoraba. Fue cuando me refugié en mi tocadiscos y aunque no estabamos en Semana Santa ( es mi costumbre) puse el Lp con la dramatización del Marcelino a cargo del cuadro de actores de Radio Madrid. Es un incunable que debe valer un potosí y que yo guardo como oro en paño. Ahi está la voz de Pablito, que no es Pablito sino la magnífica Matilde Vilariño diciéndole a Dios: Sólo quiero ver a mi madre y también a la tuya después. Y Cristo: ¿Y quieres verla ahora?. -Si, si, ahora. -Pero tendrás que dormir. - Pero no tengo sueño. -Ven, yo te lo daré. Y entonces es cuando Cristo lo mata, y de nuevo lloré desconsolado como la primera vez que la vi.
Son los milagros del cine dando criaturas excepcionales como Pablito Calvo, un auténtico hallazgo.

La PASION según Betanzos ( 6 )

2006-04-15T11:50:00.000-07:00

Su enfermedad me desconcertaba. Había momentos en los que estaba lúcido, razonable...Tenía pensamientos brillantes y salidas ingeniosas que le hacían parecer a mis ojos adorable. Por descontado que era listo, pero además a ráfagas resultaba inteligente. Era ese ambiguo comportamiento el que me impelía a cavilar de que no estaba frente a un infraser descerebrado, o neuronalmente comatoso. Su sentido del humor podía ser avasalladoramente refinado en lo queer. Y aunque sólo tenía los estudios elementales me emocionaba cuando sacaba algún comentario referente a algunas disciplinas superiores. En el terreno de su anecdotario amatorio me asombraba a diario con sus historias de ligues pasados, algunos con cierto pedigrí. Era un chico de mundo, ya lo dije el otro dia. Todo eso lo elevaba ante mi miopia a la categoria de muchacho interesante.
Sus breves períodos de fidelidad los recuerdo muy gratificantes. Llegaba un aniversario, un santo o cumpleaños y hacíamos vida de novios a lo tradicional. Una cena en un restaurante modesto ( yo no me podía permitir la loquería de una mariscada como las que le ofrecía aquella carroza catalana de los veranos), una película en los multicines ( casi siempre cine europeo de autor, para ver si iba entrando en vereda), la compra de bisuterías (aquel babero de Liz Taylor en subasta...imposible querido) y poco más. En casa ya lo surtía de cervezas, tabaco y porros como para que surgiera sola una atmósfera íntima.
Pero como cabra en seguida tiró a su monte. Si yo sintonizaba Radio 3 el ya ponía morrazos y exigía radiofórmulas. Y yo condescendía. Me tragé a diario las mismas cincuenta canciones durante meses, verdaderos horrores que él tenía por buenos. Incluso se permitía distinguir la morralla de la que no lo era, según su inaudito punto de vista. Dado por hecho que Astrud y Los Planetas no existían para él, me atronaba con la escucha diaria de un disco de Estopa que terminé aborreciendo. Le metí con calzador el Status de Chico y chica y sólo le hacía gracia el Puntualísimo ( que no era canción). Nos unían los Pet Shop Boys, pero el sólo quería oir It's a sin (o sea que tampoco le gustaban mucho) y a mi de ese disco la que de verdad me molaba era Rent ( sintomático).
El tener que digerir durante muchísimas tardes los Melendis y Antonios Orozco me causó cierto daño auditivo que yo luego en soledad trataba de reparar con pinchamientos de boleros y rumbas gitanas de la edad dorada. Pero qué penoso que aún dentro de su pésimo gusto musical aún tuviera su propia escala de valoraciones. ¿Por qué diablos Melendi era bueno y Andy y Lucas malos?. ¿Porqué vibraba con las chirigotadas de la Cabra Mecánica y en cambio el Bisbal le daba repelús?. ¿Qué fundamentos encontraba para dictaminar que los Quijano, Maná y Rosana eran los más grandes?. Claro, los Premios Amigo y las radiofórmulas guiaban su nulo criterio. Pero yo no quería ser tajante en mis consideraciones del chaval a este respecto porque como dije al principio en cualquier momento podía saltar con algún razonamiento harto brillante. Era una caja de sorpresas.
Después del ritual de la fumeta nos entregábamos al apareamiento. Pero los previos minutos yo ya palpitaba. En verano, cuando llevaba él chanclas me entraba la fijación por los dedos de sus pies. Le rogué más de una vez que me permitiera chupárselos. Y sólo una vez conseguí mamarle el dedo gordo. Un puto no debería ser tan puritano. Vamos, digo yo. El caso es que pasados los meses el muchacho ya se veía cansado de mi. Quería mucho costo a cambio de nada.Y yo siempre quería más y más carne. Había entrado en una dinámica que me obligaba a terminar siempre con el trato de porros= polvo, aunque a mi tampoco me apeteciera. Muchas tardes se marchaba sin hacerlo con mi consiguiente cabreo. Entonces iba detrás de él para asegurarme que se iba en el autobús a su casa. A veces lo hacía pero otras se metía en las estaciones de tren o de buses para ver si podía hacerlo con otros. Y yo me plantaba allí, amenazante. Un dia que esquivó mi acoso alegando inapetencia sexual lo vi coqueteando con un viejo. Al descubrirlo en eses lances yo perdía los nervios y a voces en los báteres le recriminaba sus actos echando al carcamal a cajas destempladas. Incluso aún acabándolo de hacer conmigo se largaba pitando para echar otro con algún posible. Sinceramente, o era un superdotado o el chaval padecía ninfomania aguda. Porque además estaba seguro que ningún casquete rápido con nadie en eses sitios podría mejorar los nuestros.
La tarde en la que me negó sexo y yo le dije que entonces no se llevaba ninguna china a casa fue horrible. Se puso hiperviolento. Le amenazé con tirarla por la ventana sino cumplía antes con el pacto. En seguida se puso brusco, me agarró del cuello y forcejeamos. Aquello ya no era normal. Tampoco nuestro estado mental iba muy allá. Entonces se vió que lo nuestro ya no daba más de si. Pero yo no me veía capaz de dejarlo. Estaba enganchado a Jose mientras él hacía todo lo posible por, a través de sus acciones, que me enfadara y rompieramos. Perdí las ganas de comer (a pesar de que el hachis da hambruna), no conciliaba el sueño y mi única intención era seguirlo, impedir que se fuera con nadie. Me agazapaba en las esquinas más estratégicas para vigilar sus llegadas. Llamaba a su casa para saber si estaba o no. Pateaba kilómetros preguntando aqui y allá si lo habían visto. Era la espia que surgió del báter. Era un monstruo. Mis horarios se alteraron. Llegaba a casa a las tantas de la noche porque me había puesto de lapa a su lado en el río en pleno mes de enero, con un frio de espanto. El quedaba dormido a la intemperie, le daba todo igual. Esperaba a que un coche lo recogiese y yo sufría como una Doña Francisquita cualquiera. Sólo que ni siquiera a mi la célebre romanza "Por el humo se sabe dónde está el fuego. Por el humo del cariño nacen los celos" me hacía juego. Porque lo que me daba no eran celos sino evidencias. Y de las evidencias venían aquellas duquitas.
Asi estaba. Perdido en aquel desierto. Incapaz de convencerlo de que se levantara y marchara a dormir a casa. Todo fue un puto caos que me anulaba como persona, y aún por encima mi estado de embriaguez me hacía perder la facultad de reacción.
continuará

Post 500. Especial Infancias verdes de semana Santa

2006-04-14T16:50:00.000-07:00

La semana santa en la familia cristiana del niño Maciste se dejaba notar. No a lo bestia, porque mis padres no eran del Opus pero si en el recato y ayuno de rigor. La televisión ayudaba bastante a que este que te escribe notase que eran dias muy especiales. Y para nada guardaban las características entrañables de una Navidad, por ejemplo. La semana santa era todo lo contrario, era la revelación de la muerte, aunque esta fuera en mayúsculas y culminase en la resurrección esa tan afamada y que dio tanto que hablar. Hablar de la muerte de Cristo a un niño era cuanto menos propiciarle la aparición de un síndrome de desesperación y angustia parecido a la canallada. Pues ya sabemos que cuando un amigo se va...
En los setenta la mayor parte de las retransmisiones procesionales televisivas se concentraban en el UHF, vias crucis incluidos. Lo que proliferaba, y aún hoy, era el cine de romanos, el de curas y monjas (aburridísimo, como para cortarse las venas) y Marcelino Pan y vino (un género en si mismo, película mítica de la que hablaré algo mañana).
Recuerdo destellos de cine de autor en el nombre de Dios (o de Marx) con el habitual pase de Il Vangelo...del poeta homosexual italiano aquel. La tele no era lo que más veía llegadas las fechas.
Nuestra vida religiosa se hacía más en la calle. Empezando ya por el Domingo de Ramos: lo de la burra y el Osanna- eh! que sonaba a Hair pero sin hippys y con pacato clero. Es tradición ese dia estrenar los niños las ropas. Coincidia siempre con el final de la estación invernal, y lucíamos muy bien los trajecitos de terciopelo azul ( fetichismo lynchiano aparte) y los zapatitos de charol ( como una Habanera del primer amor). Fotos con las palmas y sol con viento que presagiaban lluvia. Y yo sin hacer aún la primera comunión, pero todo llegaría. En su momento justo.
Los dias festivos solíamos irnos de viaje. A La Coruña principalmente. De hotel, a pesar de ser esa nuestra tierra. Y en el hotel por la noche nos ibamos a la sala de la tele y veíamos lo que se podia. Principalmente a Pablo VI haciendose el bendito con aquella cruz de neón ( que yo imaginaba salida del universo de Star Wars). Se respiraba en el ambiente un aire de contricción y tristeza. La gente mayor del hotel, turistas de otras regiones, planificaban sus movidas: el santo entierro, los caladiños y la del encuentro, que debía ser muy divertida porque partían varias cofradias de lugares diferentes para irse a juntar todas en un mismo lugar. Un poco como pasaba con las rutas de las tascas con los amigos. A propósito, escuché alguna vez que se liga bastante cargando dentro de un paso. Ahora me explico porque algunos desfilan en zigzag. Por no citar esas easter parades tan modernas donde a falta de un buen saetero se pincha un disco de los chulazos de Il Divo.
El jueves santo era de ir a visitar iglesias. Afortunadamente aquello era entrar y salir, visitas de cortesia. Te apalominabas mirando estatuas, hacías la señal de la cruz ( que yo ya sabía hacer hasta en su versión maxi) y afuera, a respirar oxígeno. Pero los dias eran siempre grises. Nada parecía presagiar una lascivia solar, en absoluto. Todo era en gris oscuro, como la moral de aquella religión loca.
Hubo una semana santa en mi niñez que nunca se me olvidará. Y es que salíamos de Galicia. Fuimos a León y a Zamora, que tenían fama de hacer procesiones preciosas.Paramos en el piso de unos amigos de mi padre que no estaban esos dias. Asi que con la casa vacía me puse a husmear entre su extensa biblioteca. Mis padres me andaban obligando desde hacia rato a que me acostase pues al dia siguiente había que madrugar. ¡Pretendían levantarse a las siete de la mañana para ver no se qué desfile religioso!. De locos, ya digo. Yo me negaba a ir al catre, que aparte no lo conocía de nada (¿y si había chinches?. Uhmm, amo mi cama rica) y reparé en un rincón de la biblioteca. Había encuadernados toda la colección de Roberto Alcázar y de El guerrero del Antifaz. Nunca había visto todos los números reunidos. Ni siquiera sabía que había gente que los reconvirtiera en tapa dura, como los libros serios. Fue fantástico hojearlos, aun no acabara de pasar diez hojas y ya cogía un nuevo volúmen. Yo, que siempre fue un poco malandrín y amiguito de lo ajeno pensaba: yo mañana cogo y me llevo algo de esto.
Fue imposible. Al dia siguiente mis padres cumplieron su promesa y me llevaron dormido en brazos a la procesión de los cojones. Que yo no sé lo que les pasaba a mis viejos, si habían hecho una promesa o cuales eran los motivos de tamaña tortura. Desde luego si pretendían reproducir conmigo la subida al monte Calvario que se fueran a la mierda, que yo todavía estaba en edad de niño jesús, en el camastro de pajas al lado del buey y la vaca (y a ser posible, jugando a médicos con el rubito compañero del Guerrero del Antifaz) .
Recuerdo el frio terrible, el frio más frío que nunca viví en mis delicadas carnes. Yo a León ni a Zamora vuelvo nunca más ( y no vivo en zona tropical) pero es que me causó tal trauma...Y sin una manta zamorana que echarme a la espalda. Ver creo que vi algo: gente delante mia, espaldas basicamente. Trompetas atronadoras oi, como las de Jericó. Y más de lo mismo: Jesucristo en diferentes variantes del boato y el lujo desproporcionado. Al acabar, que ni las nueve de la mañana serían, me metieron en una puta tasca a tomar...¡sopas de ajo!. Era la tradición. Pero ¿tradición de qué?. Un Cola Cao, joder. Era lo que me haría falta despues de andar trasnochando yo, con unas ojeras de lector de tebeos insomne...Al mediodia más iglesias. La catedral de León, preciosa. ¿Qué quieres que te diga?. No voy a quedar yo aqui de acémila. En cambio los que quedaron asi fueron todos los feligreses que estaban a mi alrededor en el momento en el que presencié casi un acto de barbacoa pública en la zona de los cirios . Resulta que había un lindo muchachito que estaba deseando encender una vela. Era una monería, tan rubio, tan Fernando con un punto de Pedrín. La luz de la ceras prendida engalanaba aún más si cabe su rostro celestial. Miré en su espalda, debía llevar guardadas las alitas por dentro de la zamarra, que notaba bulto. Tenía que ser un temerario pues se subió de puntillas para encender la que más alta le quedaba, ni llegaba pero el brazo lo extendió bien. Lo extendió tanto que las velas inferiores plantaron fuego en su ropa. El no se enteraba, los de alrededor tampoco ( es gente ciega, de fanatismos perros). Salvo yo, que al verlo como lo ví me entró un placer inconmensurable. Imaginármelo ardiendo por entero hubiera sido la mejor aventura sadística que nunca padecieron mis heroes de anoche. Pero algo me hizo reaccionar, aquel no era Fernando, tiré de la manga a mi padre y señalé lo que estaba ocurriendo. Algo de histeria hubo. Fue más el susto que la quemadura. Pero pudo ser peor si mi tétrico mironismo no lo hubieran frenado las fuerzas cristianas del bien.
Sin duda no era yo un niño de Semanas Santas. Además era absurdo fantasear con los pasos de turno pues aquellas figuras del barroco, a pesar de sus desnudeces, no me traerían esa misma noche mis regalos favoritos. No se trataba de una cabalgata para niños interesados.
En cuanto a la lectura del Evangelio del Domingo de Resurrección me autoengañé muchos años entendiéndola como la sinopsis de un peplum maravilloso que no era. Faltaban Ursus, o Hercules o mi tocayo, contrariados por los caprichos divinos de la malvada Sibila; faltaba una reina pérfida con ganas de aliviarse los ardores bizantinos sobre un mazas de gimnasio en minifalda; sobraba tufillo Cifesa para que el niño Maciste se hiciera ilusiones con aquella religión de patochadas grandilocuentes y sanguinarias. Al final decidí que mi credo tenía que ser mejor el que proponian desde las películas marca Lux o Titanus los romanos más híbridos y excitantes de la historia de las creencias espurias.

La PASION según Betanzos ( 5 )

2006-04-14T12:32:00.000-07:00

Mi anecdotario a cuenta del drogaditismo no me gustaria que me definiera como un ingenuo. Destaco estas historias, aparte de por el hecho de que sustentaron la relación, porque en todo momento yo me sentía desubicado. Sobre todo por una cuestión de edad. Uno, a los treinta y pico ya tiene que agenciar estas golosinas ilegales de otras maneras más cómodas (por no hablar que ya tendría que ser un gran narcotraficante). El estar sentado en parques con niños que podrían ser mis hermanitos pequeños me hacía sentir extraño en un mundo que no me pertenecía. Y no obviemos la gran contradicción que suponían estas acciones para mis amigos de siempre. Mis duros ataques hacia los individuos que planteaban su vida con el eje central de la droga eliminando otro tipo de placeres, digamos, intelectuales, siempre me repateó. Y ahora yo, por un tipo que ni el me merecía a mi ni yo le merecia a él me había convertido en el peor especímen del gremio, dentro de una dinámica de incongruencia total. Porque mi apalancamiento en los sitios de venta, en los mismos urinarios me llevaron a una inercia estéril, vacía, horripilantemente destructiva.
Y un dia, Jose se cansó de acompañarme a los camellitos. En su holgazaneria patológica quería que se la trajera servida y en bandeja. Entonces no me quedó más remedio que ir solo. Conocía a fulano y a mengano. Y el gitano de marras me hablaba de sus temporadas en la cárcel. Y la mitad de los chavales habían estado recluidos en centros psiquiátricos, vete tú a saber por qué. Me veían a cien metros y ya estaban silbándome, era un excelente cliente. Un dia de lluvia intensa un treinteañero que no conocía de nada se enfrascó en una conversación conmigo. Estaba yo desesperado por pillar. Me animó a que le acompañara a su casa, al parecer tenía material de primera. Con él fui. Al llegar al portal me dijo que esperara abajo porque su madre podía sospechar. Que le adelantara el dinero. A regañadientes y ante su amenazadora sonrisa le adelanté la mitad.No lo volví a ver. En mi penosa espera desesperé por doble motivo: el tipo no bajaba y a la vez me reconcomía pensando en qué estaría haciendo Jose en los báteres a esas horas ya peligrosas. Porque mi sufrimiento era muy disciplinado, acudia en múltiples facetas. Debía calcular horarios, dinero, sortear peligros previamente ( por ejemplo, sabía que merodeaba algun monstruo homo susceptible de captar al chaval, pues yo ya andaba como un perro tratando de echarlo del báter antes de que apareciese Jose).
Y Jose vivía en un barrio alejado de la zona centro. El bus lo traía y lo llevaba. Vivía con sus padres, supongo que seguirá siendo así. Es pensionista. Por su dolencia le han concedido la invalidez permanente. La paga del Estado es mínima y se la confiscaron sus padres. Me imagino que todo se les va en manutención, que el crio comía muy bien. Lo que nunca pude entender era el porqué ellos le escatimaban tanto el dinero: cada dos dias a lo mejor sólo le daban un euro. Sabiendo de su enganche al tabaco le iban racionando los cigarrillos creando una situación en él insostenible. Conocían su adicción a los porros y en modo alguno le querían dar pagas extras. ¿De qué servía esta represión si al lado del portal dónde vivía los jóvenes del bloque le invitaban a todo?. Servía además para que buscase como fuera dinero que saciara su sed de cerveza y su hambre de chocolate. Y al verlo exponiéndose a la miseria de unas limosnas yo le daba lo que podía. Tenía presente mi situación, dificil tambien, asi que al principio era considerado conmigo. Pero luego, viendo que yo rabiaba de dolor por sus movimientos carnales con otros lo hacía peor exprimiéndome hasta el punto que me veía apretadísimo para llegar a fin de mes.
Cuando empezó a venir a casa todo se hizo más cómodo para mi. Conoció a mi madre que lo veía un chico raro, feo, que desmerecía a mi lado. No era pasión de madre, por que más de uno me dijo lo mismo. Reconozco que su belleza había desaparecido, pero me atraía su vulnerabilidad circunstancial, su cuerpo de gordura sensual, su canalleria agazapada, lo hermoso que fue cuando me asaeteó el cruel Cupido.. Me importaba un carajo que alguien de vez en cuando mirase atrás cuando los dos caminábamos por la calle. En el ambiente había sido lo bastante imprudente para legalizar nuestra situación de enrollados (porque mi chico era mi trofeo), quedándoles a todos claro que estaba loquito por él. Y asi lo era, cada vez más. Pero todo mi amor era una entelequia. Sólo quedaba nítido que lo obsesivo era lo que regía mis actos. Tener su culo tan ponderado, que abierto y a cuatro patas, sobre la alfombra de las corridas era un espectáculo visual extraordinario, solo parangonable a los videos de la Falcon con los que me crié. Su culo merecería un post. Creo que no me lo voy a permitir. Aquel culo era tan brutal que a mi me mareaba. Lo follaba con o sin el tanga que le tenía guardado en su cajón. Deseaba experimentar en él. Pero desafortunadamente el muchacho no era de experimentos. Logré meterle una vez el puño y múltiples veces nuestro entrañable dildo Tobías. Pasmosamente aquella glotonería tenía un algo de legendario que le entroncaba en la sección de fenomenos paranormales. Podría haber estado horas mirando (si sus polvos no hubieran sido, como fueron, cronometrados) su gruta enorme, palpitante, era la puerta de un horno en estado de ebullición.Cuando ese volcán expelía lava era delicioso a mis ojos perversos. Su salsita embriagaba mis sentidos y entonces, sin darme cuenta, me volví coprofílico. Terminábamos perdidos pero era tan turbulento aquello que no me cansaba de repetirlo dia si, dia también. Si algo de mi semen salía de su ojete vomitándolo, tan abierto estaba, me cabreaba pues sus deseos previos eran que yo le llenase el depósito. Pero aquel depósito era una gasolinera Repsol entre las piernas de un chulo, era imposible.
Me obsesioné con la idea de que cagara en la alfombra, sólo pude lamerle el culo sucio en alguna ocasión, y él se daba cuenta de esto y no le hacía ni puñetera gracia. Lo más que llegó fue a mear. Pero no sobre mi rostro, sino dentro de una bacenilla que cuando me la pedía me hacía increiblemente dichoso: verlo mear, pedirle que me dejara sacudirsela al final, beberme el recipiente cuando ya se había marchado...Todo era un juego sadiano que, en mi apreciación, me hacía ingresar en el noble club del Divino Marqués.
Mi insistencia con la mierda empañó un montón el respeto hacia mi del encantador infante que todavia era Jose. Creo que empezó a sentirme asco, de verdad. No me importaba. Más asco me daba a mi imaginarmelo chupando pollas de monstruos con tumores en la cabeza, de borrachos pestilentes más salvajes que lo era yo en la habitación...Y no sólo imaginaba, también vi. A él de trios, siendo enculado por un miserable mientras su boca tragaba un nabo de ochenta años a la puerta de un báter. Ni pudor tenía de meterse en el reservado. Cuando lo vi me jodió la hostia. El me siguió a casa, asi que yo le espeté que si quería dinero yo se lo daba pero me tendría que hacer una mamada (¡qué nunca me había hecho aún!). Esa mamada me la llegó a hacer aquella misma tarde, muy mal. Horriblemente mal. Y él quería el dinero, me lo exigia, con muy malas formas; cuando a cualquiera del ambiente sino le pagaban se quedaba como un pánfilo. Una mierda. Ahi vi que clase de amigo era. Ya, la vaquita por lo que vale, ¿no?. Claro, aquello fue el comienzo de un nuevo ciclo de retorcido vínculo. Lo traté de puta y consegui un placer intenso en el hecho de pagar con descaro a la golfa que era mi novio. Todo perdió su gracia primera pero mi sadomasoquismo ganó en finura.
continuará

Musical Pax Vol 2

2006-04-14T11:00:00.000-07:00

COLECCION DISCO PAX. Una selección de músioca ye yé religiosa ideada por el reverendo Belcebú Von Bleu para los lectores post conciliares de Fantasia Mongo

volúmen 2. CONTENIDO:
CARA A
1. Luis Eduardo Aute: Clamo al firmamento (Aleluya nº2)
2. Los Martins: Bienaventurados
3. Pedro Mari Sanchez: A Dios imploré
4. Miguel Rios: Oh, mi señor
5. Tito Mora: Pater Aleluya
6. Valen: La mano de Dios

CARA B
1. Massiel: Aleluya nº1
2. Antonio Prieto: Jesús
3. Celentano. Rezaré
4. Annette. O Dio mio!
5. Juan Pablo. Llorando en la capilla
6. Los Botines. Aleluya surf

ya disponible en el apartado DISCO FE 66 de nuestro catálogo habitual. Texto interior a cargo del reverendo Von Bleu

LUXURIA & CONFETTIS nº 6. Todo lo que interesa a la mujer

2006-04-13T16:34:00.000-07:00

EL ALTAR DE LA MODA (incluye Cd con el avance de los últimos discos de The Hidden Cameras y Poliphonic Spree)

Moda verano-otoño 2.006

ESPECIAL "MODAS RELIGIOSAS".

Asistimos al rodaje del desfile de moda eclesiástica del filme Fellini's Roma. Un reportaje de Saba Sorrento

Monjas improbables. Atrocity Segurado se acerca a las monjas más inverosímiles de nuestro más reciente cine. Sor Lola, Sor Emma, Sor Sara, Sor Carmen, Sor Rocio...

El encanto de una sotana bien puesta. Análisis del filme Yo confieso. Por Luisito Bocú
Scoop!: Nuestro arqueólogo Andros Queerman descubre el relicario de Rodolfo Valentino en una sauna del Village

El Evangelio según un marxista. La película de la polémica y Terlenca Maturamis entrevistando a su responsable, Pier Paolo Pasolini

El hábito es cómodo. Propuestas para este fin de semana. Extra de dieciseis páginas con mantillas, peinetas y tailleurs adecuados para una procesión como Dios manda

La religión se acaba. Apocalíptica visión de Cobrina Bannister a cuenta de los excesos de la sacrosanta institución

Para la mujer moderna que lee FANTASIA MONGO
Nuevo...original..."algo" que las palabras no pueden definir...
Una revista creada para la "élite"
Celeste Verdugo se la ofrece en primicia para que el matiz favorito en los grandes centros de la moda "ilumine" su toilette
Precio 5 $

Visite este blog a diario. Guardamos siempre una sorpresa para usted

La PASION según Betanzos ( 4 )

2006-04-13T13:51:00.000-07:00

Ese verano fuí el semidios más feliz del mundo. Todavia no había descubierto el infierno de los celos. O por lo menos yo no era consciente de un sentimiento demoledor que en cambio ya se iba almacenando muy dentro de mi, como un virus latente o un tumor maligno en forma de huevo. Pues al hecho de tener su amistad ahora se unía el decisivo factor de la posesión de su cuerpo, que era una posesión falsa, inexistente...El no me pertenecía, nunca fue asi. Porque las personas no pertenecen a nadie, salvo en los anómalos terrenos de la prostitución. Cuando el chulo vampiriza al trabajador del sexo. Pero nunca fue mi caso. En seguida se vio que yo había nacido para ser el sufriente y él dentro de su implacable frialdad calculadora el dominador de todo.
Durante los siguientes seis meses seguimos en la tónica parecida: sentadas y de vez en cuando enculadas. Risas, conversaciones amenas que sólo se interrumpian con la irrupción en el retrete de alguien que le interesaba.
Llegadas las fechas navideñas hicimos planes para salir en fin de año. Yo le hice un regalo. Una casette con canciones que me gustaban (basicamente novedades indies de aqui y algun francés chic de la electrónica). Dentro de la caja iba incluido un billete de cinco euros. A altas horas de la madrugada nos metimos en unos aparcamientos subterraneos, en los servicios hicimos sexo con una variante: él me penetró a mi. Por primera vez. Lo tenía muy calculado. No me importó. Duró lo justo. Su cara de satisfacción lo decía todo. A partir de ahí pasé un mes a pan y agua. Se lo recriminaba.Llevaba los dias calculados desde el último polvo. El callaba, se guardaba para sus adentros algo.
Entonces lo sacó afuera. No habría más sexo sino compraba canutos. Para que no sonara feo me habló de que se sentía más placer con ellos, que la grifa le ponía muy cachondo. Pero en el fondo era un trueque, un negocio, una manera de cobrar unos servicios de los que él podia estar disfrutando tanto o más y no por ello se me ocurriría a mi plantearle bobadas de ese estilo.
Tal vez la palabra bobada no fuera la exacta en una cuestión que es la droga, que por nuestras putas leyes se ha convertido en material de consumo de precio prohibitivo. Pero aun asi, hice números y acepté. Fue cuando empecé a conocer de cerca el mundo del trapicheo, de los pequeños vendedores. chavales en la mayoria de los casos menores de edad y que se mezclaban con los viejos en los parques, con sus patines, su look de raperos de barrio, sus sprays de graffiteros y su sigilosa manera de actuar: costo escondido de manera ingeniosísima en lugares cercanos a ellos y que los iban pasando con arte malabar. Todo aquel submundo él me lo enseñó.
¿Qué tal me sentó a mi el primer porro?. Bien, me mareé, me obnuvilé, me casi dormí. Jose me explicaba una y otra vez cosas del asunto, su destreza para liarlos me maravillaba ( a pesar de ser un torpe a ojos de los gitanazos del lugar), de lo mucho que le excitaba estar colocado...Tras la fumeta me decía: venga, vamos a echar un polvo, joder. Y a deshoras buscábamos como locos sitios tan rocambolescos como improbables. Hubo veces que lo haciamos tan, pero tan a la posible vista de cualquier viandante nocturno que ahora me asombro de mi falta de pudor, gracias a mi deseo por él y a la adormidera fumada.
Esa falta de pudor dio ejemplos de kamikazismo puro y llano como la tarde que entramos en el retrete de un gran centro comercial para atufar todo el ambiente con el consiguiente mosqueo del guardia de seguridad que con paciencia de vieja chismosa aguardaba dentro con el walky apagado, menudo hijo de puta. No lo escuchamos y tras matar el canuto nos pusimos alli en bolas. No se me ocurrió nada más discreto que practicarle una sesión de spanking de palmadas tan sonoras como lo fueron nuestros cortes al empezar el individuo a golpear nuestra puerta obligándonos a salir. Tardamos cinco minutos por lo menos. Notar no noté que el segurata nos recibiera empalmado, porque aparte las guarradas que le decía a Jose eran harto soeces. Nos pidió la documentación, creo que no tenía derecho legal a hacer eso. Escondido el costo, con él a buen recaudo salimos de alli con la firme promesa de no volver a pecar más. Cachadas hubo unas cuantas, y regristos de la policia otros tantos. Con la policia coincidió mi entrada definitiva en una espiral de apalancamientos de puro cuelgue (doble en mi caso: de pasión y de grifa) que no me agrada excesivamente ponermelas a recordar. Tampoco es bonito el tema de mis bajadas de tensión, la irrupción de un sudor frio, el ponerme blanco como un muerto, sintindome mal, pero mal de verdad. Fumar mierda que no sabías de donde venía, qué era exactamente...Buff, en cuanto a Jose, el muchacho más excesivo que he conocido en mi vida, a menudo palidecia para luego potar. Pero potaba en cualquier momento, sin razón aparente. Supongo que su cóctel de tabaco, petas y medicación resultaba un explosivo de primer orden.
Puedo afirmar que hacer el amor colocado con rico chocolate era muy intenso. Las sensaciones se duplicaban, notas que el tiempo discurre más despacio y el orgasmo se vuelve multiorgasmo, aparte que desinhibe. Pero lo más importante que hizo la droga en mi con respecto a esta relación fue la de vivir en una nube continua que creaba una maraña de sentimientos todos irreales para con la otra persona y de los cuales solo era consciente de la engañifa en horas de cordura. Creé una solidísima fantasia de amor que no existió y que luego trajo los lodos que vendrían. Fue una dulce trampa en la que cai a gusto y que hubiera durado a dia de hoy sino hubiese sido un jodido posesivo que quería la exclusiva del chaval al precio que fuese.
continuará

Musical Pax Vol 1

2006-04-13T11:12:00.000-07:00

COLECCION DISCO PAX. Una selección de música ye yé religiosa ideada por el reverendo Belcebú Von Bleu para los lectores de Fantasia Mongo

volúmen 1. CONTENIDO:
CARA A
1. El Padre Alejandro: Aleluya
2. Le pére Duval: Allons mon ame
3. José Mojica: Panis Angelicus
4. Jose Luis Achotegui: No creo en ese Dios
5. Los 4 de Asis: Más allá del mar
6. El Padre Alejandro: Twist del marciano

CARA B
1. Las Monjitas del jeep: Angelitos negros
2. Sor Campana: Balada del niño pobre
3. Soeur Sourire. Dominique
4. Hida Aguirre: Sor ye yé
5. Rachel: Canción del Ave Maria
6. Las monjitas del jeep: Una estrella del cielo

ya disponible en nuestro catálogo DISCO FE 66. Sonido mono aural con crujidos de fritura. Precio 99 pesetas. Consíguelo pronto. Muy adecuado para estos dias de oración y recogimiento. Texto interior a cargo del reverendo Von Bleu

Escala en HI FI. Gene Pitney. La soledad del entretenedor de fondo

2006-04-12T16:50:00.000-07:00

Para apreciar la grandeza de Gene Pitney es necesario que escuches sobre todo sus grandes dramma songs. Esa tendencia a lo operístico (que incluía tremendos falsettos dignos del mejor tenor populista y favorecidos por su modulación vocal muy aguda) supo aprovecharlo consiguiendo momentos especialmente emocionales en la historia de la música pop de los años sesenta. Su fragilidad lo emparenta a otros grandes trágicos del momento como Orbison o Walker (sin llegar a los extremos intimistas de éste).
Dentro del pop operístico (con múltiples ejemplos entre los que se pueden encontrar Dion o Del Shannon) se llegó a la ridiculez de adaptar a Leoncavallo para que el híbrido Randazzo se retorciera de dolor latino en nombre de no se cual amorcillo contrariado. Ridi pagliaccio teen, pudo haberse titulado su The tears of a clown.
En cambio quién se puede resistir a la tensión espectacular de la interpretación pitneyana de Half heaven- half heartache, I'm gonna be strong ( con un crescendo final sublime y que como baladón bate records de compresión : sobrepasa ligeramente los dos minutos), She's a heartbreaker o su himno para artistas masocas: Backstage (I'm lonely). Fue en esta tesitura el Sinatra de la Brill Building.
Y sin embargo el talento de Pitney no se agota en el drama. En lo ligero se muestra chispeante y dinámico, como un doo wop boy del Bronx. Pero el no era neoyorkino, nació en Connecticut, en 1.941.
De Hartfold pasó a Rockville donde cursó los estudios superiores. Fue en la high school donde empezó a reunirse con colegas con las mismas inquietudes musicales y formó su primer grupo : Gene and the Genials. Se establece en Nueva York a finales de la década donde consigue grabar para el sello Decca con un chico de nombre Ginny Arnell. Eran el duo Jamie & June perfectamente olvidados hoy en dia. También grabó algo en solitario con el seudónimo de Billy Bryan. La carrera de Gene estaba a punto de despegar con su llegada al ediicio Brill, con su toma de contacto con Spector y otras lumbreras que abastecían el sonido de la jóven América con artefactos infecciosos y arrebatadores. Pero Gene no se conforma con ser un ídolo de plástico más (para eso ya estaban otros más guapos e insustanciales que él). Su caso es similar al de Sedaka que escribía infinidad de canciones y además cantaba.
Gene compone por aquellas tempranas fechas el famosísimo Hello Mary Lou, que popularizó Rickie Nelson y del que hay infinidad de versiones. Otro tanto ocurrió con el He's a rebel de The Crystals, el primer tema producido por Spector que llevaba arreglos de Jack Nitzche. En cuanto al atómico Ruber ball de Bobby Vee hay una anécdota curiosa. Pitney lo compuso firmando como Ann Orlowski que era su madre. Pues la propia Ann tuvo que hacer coros en la grabación para justificar su autoría por cuestiones de derechos legales.
El primer single de éxito del Pitney cantante fue una composición escrita por él: (I wanna) Love My Life Away, tema rítmico y muy agradable que lo puso en el mapa de verdad. Nacía el ídolo. Siguió un single en la onda ligera del anterior pero que ya mostraba características pasionales: Every breath I Take, del tándem maestro Goffin/King (ideal para ser interpretado por The Drifters o un McDaniels). La interpretación de Gene raya a la altura de los mejores cantantes negros de su generación. El ídolo llega a sus cotas de popularidad al interpretar la canción principal de la banda sonora de la película Town without Pity. Maravillosa pieza de ambiente de film noir, con una orquestación extraordinaria. Aqui Pitney demostró que como crooner podia ser un as.
Y para otra película más perfeccionó su poderio vocal. Concretamente para una de las últimas obras maestras del carcamal John Ford: The man who shot Liberty Valance. Los impares Bacharach/David construyeron un tema antológico, sonaba a clásico pero también era moderno y actual. La canción gustó a todo el mundo menos al facha de Ford que al final la rechazó. Fue un éxito de ventas de todas formas.
A principios de los sesenta Pitney se apunta al exotismo bizarro con Mecca, que vale por toda la caterva de horrores cantados por Elvis a la altura del Harum Scarum, de temática arábiga también. Con la irrupción de los Beatles el brillo estelar de Pitney no sólo no mengua sino que crece, incluso en la tierra de los fab four. Bajo el padrinazgo del sarasa Andrew Loog Oldham irrumpe en las televisiones británicas. Y como no podía vencer a los Beatles se une al grupo rival, a los Stones de Oldham. Con Jagger y Richards actúa como músico de acompañamiento. En Not fade away que se incluyó en el primer lp de la banda tocaba el piano. Con That girl belongs to yesterday de los stonianos accedió a las listas británicas por primera vez. El siniestro Joe Meek también le echó el ojete produciéndole algún single.
Esta popularidad en UK le acompañaría hasta la fecha de su muerte, de gira por alli. Un británico como Marc Almond lo adoraba, hasta regrabarían juntos en los ochenta su clásico de la lágrima Something's gotten hold of my heart (escrita por los británicos Cook /Greenaway originalmente en 1.967).
El supremo arte de Pitney dió instantes de histrionismo maestro en hits de las postrimerias como Billy You're my friend (68), una de mis favoritas que vacila entre el soft rock y la apoteosis soul o Just one smile (66), de Randy Newman a punto de volverse gigante, de un clasicismo que asustaría al propio Sinatra de la Reprise. Le tengo especial cariño a la casi flower power She let's her hair down (Early in the morning) (69) y que siempre escucho los domingos mañaneros de la primavera. Uhmm, una delicia.
Pitney falleció el pasado 5 de abril. Lo encontró muerto su tour manager en el hotel de Cardiff. Al parecer murió por causas naturales. Estaba en la mitad de la gira. Dicen que eran noches de ovaciones continuas. Seguía mandando aunque la década de gloria le quedara ya muy lejana en el tiempo. De todas formas la deuda que han adquirido a su cuenta gentes de ahora como Wainwright, Hannon o Murdoch le hacen completamente vigente.

La PASION según Betanzos ( 3 )

2006-04-12T11:40:00.000-07:00

Atendiendo al refrán de Para puta y mal pagada, mejor honrada le cedía todas los trabajos a mi enamorado. Veo innecesario puntualizar que en estos círculos donde nos movíamos poco nos ibamos a enriquecer. No se me quita de la cabeza que había muchos señores que iban a probar hombre por el mero hecho de prefigurarse que la cosa les saldría gratis, lo que no pasaría si alquilaran los servicios de una meretriz de la otra zona. En cambio Jose se lo tomó esto desde siempre con un orgullo y una convicción que realmente a mi me alucinaba. Que por dos euros se dejara encular por un casado halitósico (y no sólo eso, sino que le permitiera que se corriera dentro) o por unas monedas para volver en autobus a casa se la chupara a una momia centenaria es algo que los primero meses de amistad me rompia los esquemas ( en el transcurso de nuestra relación más seria lo que hacía era romperme el alma). Y siempre me quedó la duda de si actuaba asi por falta de escrúpulos, por necesidad de limosnas o por puro placer rayano en lo ninfomaníaco. Para ser ecuánimes es mejor entender sus actos como una mezcla de todo. Y no nos olvidemos de su estado mental, claro. Habría que señalar que nunca lograba erecciones en esos polvos rápidos con los amigos del pecunio. La medicación lo inhibía y él se escudaba en el hecho de que al no estar colocado no funcionaba para nada. Esto hasta cierto punto era otra disculpa más. Estoy hablando ya de historias que me afectarían a mi en mis polvos con él, por tanto estoy adelantando acontecimientos. Pero yo intuia desde antes que su enganche a los canutos le obligaba a actuar sexualmente de una forma determinada, por lo que me decía y algun vez presencié.
Durante seis meses me reprimi las ganas de follarle. Me autoconvencí de que lo nuestro no iba a funcionar. Paseábamos juntos, ibamos a los centros comerciales, veiamos escaparates, empezamos a compartir vivencias extra urinarias... Surgió una complicidad que es lo que en tantos casos semejantes propicia el nacimiento de un noviazgo. Las pestosas del ambiente empezaron a sospechar que nosotros estábamos liados. A mi la idea me halagaba, a Jose en absoluto. Miguel hizo mucho por mentalizarle de que yo estaba enamorado de él, que se me notaba en la cara. Lo influenciable que siempre fue el chaval ante los consejos y palabras de los maduros del ambiente ( los que yo llamaba las madrinas) consiguieron que poco a poco fuera cambiando su actitud con respecto a mi y me empezara a ver como un tio especial. Para ser prosaicos, que me empezara a mirar ya al paquete.
Asi que con la llegada de los calores de 2001 noté que buscaba el toqueteo. Yo no daba crédito, me había hecho a la idea que lo nuestro tenían que ser paseitos y sentadas de banco nada más. Pero tarde tras tarde él se avalanzaba sobre mi entrepierna ( en el jardín y a pleno dia) con intenciones aviesas. Lo frenaba todo lo que podía. Erecto iba desde luego y él al notarlo lo hacia peor. Sus frases eran tan directas, que...buff, recordar esto es retrotraerme a lo más sexy que tuvo aquello...Que si su culo era muy tragón, que si había que darle caña pero a lo bestia, que...Y yo me reprimí lo que pude.En parte porque nunca había enculado a nadie. Curioso, porque mis fantasias estaban plagadas de culos abiertos que yo ansiaba explorar: con los dedos, con objetos, con mi polla claro...Tal vez porque tambien lo que viví en mi carrera de metemano se centraba siempre en la zona trasera de los chicos, era dificil palpar paquetes en los recreativos...
El culo abierto de un bombón jugando al futbolín, el obrero mazas agachado con media raja al aire, el motorista que aparca la máquina, el ciclista que reposa de pie delante del sillín de la bici...
Y ahora Jose provocándome a lo loco ( con perdón), con un calor de cojones...Lo comenté a amistades y lo que me decían era lo elemental: Pues si te toca, tócale tú. Y le toqué.
Una tarde de julio, después de las fiestas del Apóstol pasé por el jardín. Llevaba prisa pero ahi estaba él. Me llamó. Acudí. Me mandaba obsesivas miradas al paquete. Me provocaba diciendome algo. Al cabo de un rato me suplicó entre sonrisas que le diese por culo. Le dije que le iba a complacer.Y entramos en un bater. Qué curioso, mis nervios en cualquier situación parecida hubieran impedido que funcionara. Además era la primera vez que le veía su tan elogiado culo. Y era un culazo en toda regla. De una redondez, color y tersura endiabladamente femeninas. Y perdón por la comparación. Otro diría que era un pedazo culo de maricón. Si, vale. Pero él entonces estaba siendo tan femenino (siendo como era en apariencia tan rudo) que mi apreciación tomó aquellos rumbos. Con mi erección y su ojete que era cueva todo discurrió como la seda. Fue breve, para mi gusto. Estar dentro de él era reconfortante, notaba suavidad, no calor abrasivo como muchas veces sentí después..Era todo muy agradable y concupiscente. Pero el final se precipitó por su perversa culpa. Me dijo cariño, más y rómpeme el culo. No lo pude resistiry me corri dentro de él. No sé por qué pero le pedi disculpas. El se quedó a verlas venir. Da igual, respondió. Fue entonces cuando me fijé un poco más en su rostro. Tenía ojos de colocado. Me largué pitando que tenía prisa.
Fue el comienzo de todo. De la relación. Del placer y del dolor. Fue una dulce trampa tal vez que me tendió y de la que en parte no me arrepiento de haber caido. A fin de cuentas con él conocí la plenitud del coito homosexual en su doble juego de activo/pasivo. Un placer de dioses...griegos, pero dioses al fin.
continuará

Mi noche con las perras del bondage

2006-04-11T16:45:00.000-07:00

Esto del bondage siempre lo he visto como un instrumento que tiene el erotómano para alcanzar un grado más alto en materia de sofisticación. Tiene mucho de capricho decadentista para sibaritas, realmente atractivo en lo visual y a la hora de ponerlo en práctica tentador por lo peligroso. En cualquier vertiente la riqueza de los complementos y situaciones lo hacen un género visual de estimulante complejidad. El mero hecho de tener que adoptar unos roles sexuales preconcebidos acentúan una inquietante dramaturgía de los sentidos que en el siglo pasado arrasó en infinidad de hogares de clase media, sobre todo a partir de la mitad de la centuria. Lo que por entonces era herencia osada de burgueses retorcidos pasaba a ser material de consumo, a través de las revistas pornográficas y películas en super ocho que corrían de mano en mano en este pais (en el extranjero ya era otra cosa). En experiencias con el sexo, el bondage es una alternativa pero en modo alguno una novedad.
En su vertiente heterosexual Estados Unidos parió a un hombre que resultó ser un incansable ofrecedor de materiales gráficos clandestinos sin por ello desligarse nunca de su representatividad suprema en el mundo del cabaret y el burlesque. Hablo de Irvin Claw.
Son los años cincuenta. Tengo una especial predilección por el prototipo de esta década. Esa mezcla de ingenuismo y malicia que se sugiere en ambientes morales nada permisivos siempre han conseguido ponerme a cien. El hombre straight tenía una amplia oferta en los rincones de los kioscos. El mítico Bizarre de John Willie, legendario fetichista que incluia los comics de Eneg (su Mistress era regocijante; por cierto, en Captive island aparecía un jungle man destapadísimo). El propio Willie se inventó a la adorable Sweet Gwendolyne que prolongaría en forma de parodia Eric Stanton ( el sometimiento de las señoritas y sadomasoquismos varios eran las constantes de estos perversos del coleccionismo secreto). Ah, y Exotique y el calzado, los tacones de aguja. Al placer por el stiletto.
Tambien estaban las revistas etiquetadas como girlie magazines que explotaban el físico de las chicas: Wink, Flirt, Titter, Eyeful. Ahi entraría a colación Irvin Klaw, su director, el descubridor de la gran Betty Page, auténtico rey de las pin ups. Ayudado por el fotógrafo Robert Harrison crearía un negocio fascinante, sumamente rentable y con él, un concepto del erotismo plagado de imaginación. Situaciones fantásticas, aderezos inverosímiles, ambientaciones artificiales, lenceria povocativa..todo para realzar, circundar, revestir a cantidad de tipas tórridas.
Los juegos entre ellas eran endiabladamente retorcidos a ojos del espectador de ayer. Con el paso de los años resultan de un naivëte que sonroja al salido de hoy. Alarmarían entonces a un puritano pero mucho intringulis le debieron encontrar los consumidores habituales porque dichas revistas se vendían muy bien.
Una chica bondage tenía que aceptar las normas: o sometida o ejecutora, o jinete o yegua, o gobernanta o víctima.
La lenceria era el atuendo al que se le podía añadir el cuero. Un cuero en forma de tubo que las aprisionaba hasta impedirles el poder mover sus extremidades. El cuero como máscara asfixiante cubriéndoles toda la cabeza. Esposas y cuerdas. Las dominantas tenían que ser unas expertas en el nudo corredizo, casi chicas de la Marina. Los instrumentos de tortura incluían mesas donde serían atadas, marcos y tarimas de madera donde lucirían en aspa... y las inevitables sillas. Eran carpinteras rabiosas. Las cachetadas redondeaban el tópico, pero siempre con esas bragas enormes que alguna vez eran fajas king size.
Lo que más impregnaba morbidez al conjunto y por lo que me decanto como incondicional de la materia es todo ese culto al tacón de aguja. Las muchachas en ningún momento se sacaban los zapatos. Caminaban con vértigo intentando no torcer el pie en sus movimiento locos. El mero hecho de probarse unos zapatos de altura inquietante propiciaría miles de hojas y otros tantos rollos de películas. Algo tendría digo yo el accesorio como para haber generado tanto revuelo. No cabe duda que la bota es un símbolo de sometimiento cojonudo. El stiletto es posible que se entienda como un arma blanca en el cuerpo de una mujer felina: doble peligro y como tal, atracción al cuadrado. Consultemos al viejo Berlanga, que aún respira. Cuando lo entrevisté en su momento le dije que es una pena que no hubiera en su vida podido atender una zapateria. Hubiera sido el erotómano más feliz de la tierra. Asintió.
Hay peliculillas muy curiosas que versan sobre estos placeres equívocos: Jonnie initiates Barbara into bondage ( con Jonnie Wilson de iniciadora y Barbara Pauline de víctima), Leather sheat bondage (con la víctima Elaine Della que acaba atrapada por el cuero por los estrictos deseos de la poderosa Jackie Leas), Riding the human pony girl (con Jackie Leas ahora soportando que se ponga a caballito de ella Chris Dimes, casi una travesura de dumb girls), Enslaved brunette (una morena Lois Meriden llevando las de perder frente a la rubia Joan Rydell en un corto harto curioso en el que dos perras están jugando al cinquillo y la esclava que observa se pone torpona hasta el punto que las ludópatas se ven obligadas a atarla. Aun asi sigue repartiendo coces a la mesa y deben abandonar la partida para centrarse en la tarea del sometimiento) o Booted amazon fights again ( en el que dos se pelean por una revista. Dolores DuVaughn versus Mya Lynn).
Toda la parafernalia es lo que principalmente engancha en este bondage antidiluviano. Los peinados de ellas, eses ondulados tan de gildas del arrabal, las celulitis de más de dos, y de tres...La tonteria de sus actos, demasiado ingenuos para que nos golpeen la lívido, pero que en su momento llegaron a provocar mares de semen a los señores con vocación de Monsieur Landru. Lesbianismo liofilizado y menos que tenue. De toda la camada de perras hubo una que se convirtió en la favorita, en la leyenda, en la gran maestra. Fue Betty Page. Con ella pasaré la semana que viene una noche, entre tigres, cadenas y arreos de cuero negro. Llevaré discos de mi colección y bailará para mi mientras yo permanezca en acto de sumisión y entrega ante su soberana maldad.

La PASION según Betanzos ( 2 )

2006-04-11T11:52:00.000-07:00

Que no estaba bien se le notaba a la legua. Entraba a deshoras en los báteres de siempre portando un walkman a todo volúmen. Me miraba y se sonreía, cuando no lanzaba una carcajada que sólo la había escuchado antes en "Alguien voló sobre el nido del cuco". Paraba poco, cogía y se largaba a la zona de bares. Luego me enteré que estaba de camarero en una tasca. Duró poco. Su siguiente desaparición lo alejó medio año, más o menos. Y vino más cambiado todavia. Había ganado peso, se había puesto fondón. Su "ángel" se había esfumado. Todo aquello lo envejecía, a pesar de aún no tener veintiocho años. Tambien en su rostro se evidenciaba la erosión de una enfermedad que es crónica, y como tal, le acompañará por el resto de sus dias. Su nombre se me ha olvidado, y eso que la estudié dentro de mis posibilidades. El rasgo más evidente que sobresale en el (o la, pues es más bien una enfermedad que prolifera en la mujer) padece son unas particulares manchas en el rostro (conocidas comunmente como mariposas) que agudizan su aparición y posterior irritación en los meses de sol. Creo que todo viene del higado, es posible que se trate de una tumoración benigna pero latosa, aunque desde luego no contagia. En resumidas cuentas, Jose reaparecía hecho una mierda y psicológicamente deteriorado.
Estaba zumbado. Se sentaba en un retrete con la puerta abierta y los pantalones subidos, a guisa de asiento y alli permanecía horas. Más de una vez lo intentaba provocar desde un urinario. Le pedia permiso para entrar con él y me lo denegaba. Otras procuraba mostrarle una erección, pero me era imposible conseguir algo minimamente decente (o indecente según los puntos de vista de cada cual) dados mis nervios y su cerrazón. Lo único que lograba de él era una sonrisa de desprecio. Estoy seguro que pensaba: Pero esta pasiva qué me busca si yo tambien lo soy. ¿Hacer tortilla?. Ni hablar.
Pasado el tiempo apareció por los báteres el estupendo Miguel, un jovencito venido de Alemania con un carrerón increible ( stripper, chapero con pedigrí y de turbulenta infancia) y una pluma no menos increible. Ahora vivia en el pueblo con sus padres y se apalancó muchísimo en el retrete. Su vocación era la peluqueria y se apuntó a una academia ( de la que consiguió una diplomatura y trabajo) . Eso lo quitó en gran medida de la esclavitud del báter. Cuántas horas perdidas, de pura inercia, es como una enfermedad que tal vez te haga sentirte como si estuvieras en tu segunda residencia. Pues el caso que el desparpajo y la loqueria arrolladora de Miguel fue uniéndonos a los tres en vínculos parecidos al compadreo. Como uña y esmalte, y yo entonces pude conocer a Jose en su salsa. Tenia fases de parquedad en palabras y de pronto otras en las que hasta te contaba si andaba estreñido o suelto. Yo jugaba con ellos a los chaperos, y cuando Miguel se iba al pueblo y nos quedábamos los dos juntos me imaginaba que eramos River Phoenix y Keanu Reeves en aquella tan famosa en la que lloramos todos. Empezé a rozarle algo la piel, a tocarle el hombro. Terminé enamorado, y eso a pesar de que él siempre imponia una distancia; que mientras me escuchaba, con el rabillo del ojo no perdia comba de quien entraba y quien salia. Y esos desaires leves nunca me llegaron a afectar tanto como me afectarían luego, cuando ya lo tuve. Cuando la trampa del sexo te envuelve en un sinfin de apreciaciones erroneas: sentido de la propiedad hacia la otra persona, etc.
Pero eran los instantes de confidencia entre hermanas las que fueron abonando mi encoñamiento por Jose. Me contó que estuvo internado en un psiquiátrico durante tres meses. Le habían diagnosticado esquizofrenia paranoide. Desde entonces estaba sometido a un tratamiento bastante severo, incluida una inyección al mes que lo amuermaba una barbaridad. No todo eran desdichas. Me habló de su años noventa, de sus años más felices en Ibiza y de ahí a Londres. En Ibiza cogió la enfermedad dermatológica esa. Tambien supe de sus parejas. Una muy hermosa que le duró cuatro años. Para mi asombro sólo le llevaba cinco años. En fotos que luego me enseñaría era muy majo. Hacían una pareja muy bonita. Salió el novio aquel en tantas conversaciones...igual que lo de Ibiza, se ponía tan pesado con su etapa de camarero en San Antonio...Tambien anduvo de hippy por España. En fin, durmiendo en los bancos de los parques, buscándose la vida como buenamente venía. Y la droga. Claro. Que sólo era la grifa pero que había conseguido entrar en su persona con la voluntad ferrea de quedarse.
La droga puede que a mi no me enganchara pero a él desde luego lo perturbaba hasta el punto de darle preeminencia por encima de cualquier otra cosa en la vida. Puedo asegurar que la grifa no engancha pero que es muy susceptible de romper amistades. Te vuelves egoista, implacable. Y en cambio, vas a una zona de venta y cualquiera que te conozca te invita a un peta. Pero no inicies una amistad a partir de ella porque no creo que acabe la cosa bien.
Jose y yo compartimos muchas horas de jardines y báteres sin probar nada de marihuana en aquel primer período. Hablábamos de hombres, casi todo el rato. Mi proverbial simpatia e ingeniosa dialéctica lo iban embaucando con facilidad puesto que en otra cosa no podía atraerle (yo en físico no era su tipo y en mi polla no creo que tampoco pensara demasiado pues yo era pasivity). El me veía asi. Estaba seguro que yo practicaba la prostitución, era una compañera (pero compañera buena que le podía ceder sus clientes fijos sin riesgo de que le fuera a ser una competencia molesta).
Nunca practiqué la prostitución de manera...digamos, profesional. Reconozco que en mis primeros años, cuando la calentura era constante me entregaba a algún maduro para un desahogo de urgencia, pero sólo con la intención de que me hiciera, nunca hacerle algo al otro. Y tambien reconozco que si al final me soltaban un billete yo lo cogía. No era tonto. Y por reconocer hasta reconozco que mantuve una amorfa relación magreosa con un otoñal que el pobre me debió dar en total dinero como para pagar la entrada de un piso. Qué mal me porté yo siempre con ese señor, hoy creo que fallecido ya. Nunca le toqué ahí, las veces que le di mi leche se cuentan con los dedos de la mano ( y eso que debimos de tener casi medio millar de encontronazos). Tuvo la paciencia de un santo, en ese sentido. Yo cogia y cogia y cogía...Estaba enamorado de mi carita y Maciste lo exprimió bien ( pero de cartera). Jose tambien lo hizo, claro. Eso nos unía. La carrera. Pero yo nunca fui consciente de que aquello fuera mi profesión ( tal vez porque no soy de tener profesiones. En última instancia jugaba a puta, como la Deneuve en Belle de jour)
continuará

adoración nocturna

2006-04-10T23:18:00.000-07:00

por la reverenda madre Lubina Saburia

Isabel Bauzá, ruega por nosotros. Adela Cantalapiedra, ruega por nosotros. Sandra Sutherland, ruega por nosotros. Jana Escribano, ruega por nosotros. Marisol Gonzalez, ruega por nosotros. Clara Isabel Francia, ruega por nosotros. Marisa Medina, ruega por nosotros. Pilar Cañada, ruega por nosotros. Maria Jose Valero,ruega por nosotros. Marisa Naranjo, ruega por nosotros.

mea culpa de una superviviente
Pasé todo el fin de semana rodeada de médicos y enfermeras. Me lo contaron las hermanas. Fue una cura de sueño que me ha tenido inconsciente todo este tiempo. No sé que me ha podido pasar pero si fue lo que los doctores han dicho esto no es más que la punta del iceberg de una situación que se veía venir. Mi abuso continuado de la planta del jardín ha creado un buen revuelo a mi alrededor. No creo haber obrado mal, en último caso, si asi fuera no he sido la única culpable. Sinceramente, si esto es un problema que lo arreglen quienes sean pertinentes que no es mi caso. No estoy para muchos trotes ahora que he vuelto a ocupar mi puesto en el convento. Si han de talar, que talen, pero por el amor de Dios y de nuestra santísima Virgen María que sean responsables hasta el final de ejecutar un acto contranatura. Pues no me apeo en mi idea de que fue nuestro Señor quien la puso ahi para que la cuidemos y usemos de ella con las debidas precauciones. Soy mayor y es casi probable que la dosis por mi preparada la noche del viernes hubiese excedido en gramos lo reglamentario, que asi me vi, como morir en un dulzón reposo. No fue mi intención llegar a eses extremos, pero en llegando no veo necesario semejante escándalo que hasta ha salido la noticia en un publicación de nombre endemoniado. Que no me importa, a no ser por las mentiras vertidas por una tal Cobrina Bannister, atea irredenta, que se vanagloria de mi debilidad humana, cuestión de un pulso tembloroso, para hacer una zafia apología del ateismo y la anticlericalidad. Pues es preferible antes que le cierren a ella la publicación a que a nosotras este modesto conventillo que hemos entre todas puesto en pie, con tesón y oraciones y entrega, mucha entrega. Esta semana que es Santa para millones de nosotros, reza por que no nos cierren la obra, sería lo último que pudiera pasarnos, pues sabed que las compañeras sobrepasan la media de los setenta y cinco años y que nadie nos recogería en el supuesto de una clausura. Vamos, es que no lo quiero ni pensar. Perdonad mi tono algo prosaico en esta velada pero he visto la realidad bien de cerca y apesadumbrada todavía sigo. Que no sé que será de nosotras por un quítame allá esos porros. Con la venia, me retiro, que voy a coger una manta zaragozana de esas que guardo en el armario para extenderla en el camastro, pues la noche se presenta helada, a pesar de que ya estamos casi en mayo.

AMEN

vidas trans 7: Yeda Brown y Eva Robin

2006-04-10T19:04:00.000-07:00

por Maricón Martinez

Dos de mis trans favoritas y dos extranjeras en este pais de carcamales y retrógrados. Yeda y Eva, Eva y Yeda. Eran fenomenales y opíparas en los años setenta. La Brown era morena, brown claro, daba mujerona. Eva era rubia y felina en formas. Una llegaba du Brassil, la otra de l'Italia. Uhmm. Y se encontraron con un pais con ganas de cambio, que yo más bien creo que era un pais con ganas de marcha y despelote. Y sino mira la de puticlubs que hay desperdigados por nuestra hermosa geografía de piel de toro (incluidas las Vascongadas y la Catalunya) de logos tan 70's. En los sesenta el rollo de las suecas, lo de Alfredo Landa y tal. En la década siguiente el destape,¡qué zipizape!" que cantaba Cassen. Más que modernidad y democracia la gente pedía tetas y culos por doquier, y poder ver en el cine las de Perpignan. Si hasta en los teatros la Victoria Vera y el Juan Ribó lo enseñaban todo.
Saldría publicado en un LIB de época un pie de foto con Eva Robin en el que se decía: Imposible resistir su encanto. Muchos hombres ya tienen una excusa para pasarse a la acera de enfrente.
Es lo que te decia, la ambiguedad golpeaba tambien en las conciencias eróticas y el libertinaje se adueñó pronto de los españoles de entonces que ya no sabían si salir a la calle a buscar moza o a un gachó bigotudo con coño cosido en Paris (fue en todo caso un lupanar breve, duró lo que la novedad). Lo que aportaron los travestis y las trans al despendole general fue muy importante. A anteriores capítulos de esta serie me remito.
Llegaron operadas del extranjero, casi todas con la mili hecha, y encontraron en los espectáculos porno una buena via de escape para desarrollar un trabajo que les diera de comer. Pero el deseo principal de todas para ser completamente felices era conseguir el carnét de identidad. Decía al respecto Yeda en una entrevista: Tener mis papeles de mujer en la mano. No tener que esperar más la última en los aeropuertos para no pasar verguenza con la serie de preguntas que te hacen y con el asombro que despiertas. Entregar el carnet de identidad en los hoteles sin que eso de lugar a suspicacias ni a dimes ni diretes. El dia que tenga documentación de mujer seré la persona más feliz del mundo.
Digo yo que a estas alturas del percal, la buena de Yeda, y tantas más de su época el carnet como poco lo tendrán sobadísimo de viejo. Qué menos. Que esta España de Zapatero mucho con los maricones ¿pero a nuestras olvidadas trans ná de ná?. No puede ser esto. Y encima con el talento para la revista que tenía Yeda. Que estuvo en el Barcelona de noche con todos los merecimientos mostrando cacha y arte. Voluntariosa y decidida, quiso aprender baile flamenco y demostró no estar cojita en ese sentido.
El auge de las ambiguas empieza ya a inundar las carteleras de los cines y Yeda pone su granito de arena. Debuta en la fundamental El transexual de la que hablaré más extensamente el próximo lunes y luego realiza pequeños papeles en títulos de la calaña de Rostros ( todo un filme maldito con la Sevilla y Juan Pardo de protagonistas y en el que el sexo, como esóterico, corria a cargo sobre todo de Barbara Rey y la Brown) ; Fango, burda estafa erótica encubierta de melodrama a mayor gloria de las bondades de Agata Lys ( que también encabezaba el reparto del transexual, por cierto, en esta ocasión encarnando a la divina trans caida Lorena Capelli). Según los archivos de cine, la última aparición de Yeda tuvo lugar en forma de chica de anuncio flagelada en "Historia de S", con Landa haciendo el Landa más que nunca.
Mientras Eva que ya dije antes que venía de Italia fue un boom que se apagó demasiado pronto. Sin duda esto ocurrió por la fuerte campaña publicitaria que recibió su único hit: La pito conejo ( aun por encima teniendo que compartir reparto con la poderosa Ajita Wilson claro, una que ya había pasado por el proceso de castración). No era el caso de Eva, que sorprendía en la película con una ligera exhibición, casi de fenómeno de barraca de feria, de su piruli enhiesto. Fue impagable verlas a las dos simulando no sabemos si tortilla o coito tradicional pero en resumidas cuentas lo que salió de alli es un olvidado momento trans...ición inolvidable. Fue coproducida con Italia y el título en un principio no estaba muy claro. Se pensó en ponerle Evaman (gracioso) y también "La máquina del amor" ( que sonaba a cha cha chá). La Pito conejo es un título ideal, spanish bizarro hasta los tuétanos. Ese rayo, que no es laser, en manos de las furcias estas,que a todo lo que toca le da por tener ganas de amar, es el no va más ( esta y Profesor Eroticus, en onda similar son muy aconsejables si te quieres hacer un ciclo de sexy fantaciencia casposa).
Lo importante de todo esto es destacar la sensualidad de la italiana, que nació Roberto Coatti, que fue modelo de publicidad y que se puso el nombre de Eva mirando un comic y el apellido Robin leyendo a Harold Robbins. Ah, y que supuso como Yeda, como todas, un soplo de aire fresco en la grisácea y asfixiante España de la UCD.

La PASION según Betanzos (1)

2006-04-10T11:43:00.000-07:00

Comienza una nueva semana en Fantasia Mongo que va a ser especial. Porque especiales son los dias que nos aguardan (para muchos de signo vacacional), porque justamente hoy se cumplen seis meses desde que empezé a publicar este blog y porque en menor medida también se acerca el Post nº 500. Asi que ya te advierto que Fantasia va a cambiar ligeramente de fisonomia en las próximas jornadas, empezando por ésta.
Una de las incorporaciones nuevas más relevantes será esta de La Pasion según Betanzos. Se trata de otro strip tease emocional a cuenta de mis relaciones pasadas. Ya hice algo parecido en el mes de febrero, sólo que hablaba de amor, de varios amores. En cambio a partir de hoy intentaré acercarme al concepto pasión, y centrarme en una pasión en concreto, que duró cuatro años y que fue involucionando según el tiempo en una especie de turbulencia desastrosa que me desequilibró emocionalmente casi por completo.
Esta misma mañana buscando en el diccionario el vocablo pasión me encontraba con las siguientes definiciones: Lo contrario a la acción. Perturbación o afecto desordenado del ánimo. Inclinación o preferencia muy vivas de alguien a otra persona. Apetito o afición vehemente a algo. Pasión de ánimo: Tristeza, depresión, abatimiento, desconsuelo.
Cualquiera de estas definiciones valdrían para explicar mi experiencia relacional con el muchacho que aquí ya conocemos como Jose I. Y es curioso porque siempre que hablamos de pasión nos imaginamos a unos amantes que se revuelcan como lobas sobre la arena de la playa, un morreo salvaje al borde de un acantilado en noche borrascosa de melenas revueltas y mucho viento, o ya puestos en el peligroso terreno del melodrama, unas facas a la luz de la luna en posición de duelo por unos celos infundados que provocaron ceguera de amor. Esto último en mi caso no llegó a ocurrir con exactitud, a pesar de que nos movíamos de vez en cuando por ambientes marginales, pero en cambio la violencia verbal y física tambien tuvieron cabida, sobre todo los últimos dias, los de la definitiva ruptura. Pudo haber pasado algo grave, sin duda. No estuvo de dios, pero de verdad que rozé la frontera de la integridad física sin miedo a cualquier tipo de repercusiones ( mi integridad psíquica ya hacia tiempo que se había vulnerado).
Conocí a Jose I muy jóven. El lo era más. A principios de los años noventa fue. Yo tendría veintidos años y él dieciocho. Nos conocimos en los báteres. El era un mozo precioso, moreno, atlético y de sonrisa encantadora ( que luego supe que era impostada) . Me acerqué a él un verano, que es cuando los cuerpos buscan aproximarse a otros, porque entre otras razones los cuerpos se intuyen más, las formas campan a sus anchas alterando lo indecible y el deseo te arrastra hacia ellas imparable. Lo había estado observando dias atrás. Se comportaba de forma discreta: esperaba, miraba, nada más (fumando, siempre fumando). Yo por entonces no mantenía marujeo con nadie del ambiente, en ese sentido podía ser tan reservado como él...Pero aquella apreciación mia en seguida se vino abajo. Llegaban pestosas habituales y lo saludaban, otras le hablaban como si lo conocieran de toda la vida, las viejas le guiñaban un ojo con complicidad. Era evidente que el chaval tenía ya una carrera, que yo desconocía y que su predilección por los maduros tenía todos los visos de convertirlo en un prostitutito de lo más avezado. Asi que una tarde de calima insoportable me acerqué y le hablé. Me acuerdo perfectamente lo que le dije: ¿Y tú cuanto cobras?. Yo siempre tan directo, alguna damisela hubiera dicho que yo siempre tan torpe. Pero es lo que me salió. El contestó con su corrección innata: Yo lo hago con quien quiero. Vale, fue cuando le pregunté por la edad. Tenía dieciocho. Me senté en un banco del jardín cerca de él con tan mala fortuna que al hacerlo me cayó del bolsillo toda la calderilla que llevaba (estos pantaloncitos estivales...). La mirada rauda que lanzó Jose ante el ruido de las monedas al caer tampoco la podré olvidar nunca más. Porque se iría repitiendo hasta la saciedad ante mi presencia: al mirar mi cartera, al mirar la de los viejos...Era música celestial el sonido aquél.
En la década de los noventa pasaron muchas cosas en mi vida y en la del chico, pero siempre ambos yendo por caminos separados. O tal vez en perpendicular, pero nunca amigos, o hermanas, en su argot, que es el del gremio también.
Hubo años en los que desapareció. De repente a lo mejor lo veía de noche por la zona del río. Me fijaba en él porque me gustaba mucho, siempre lo deseé. Era mi prototipo, claro. Y era hermoso, su look de pijín horteri contrastaba con su físico de chico duro de barrio. Su mirada era de inocente perversito, algo que a mi me provocaba efectos demoledores. El caso es que en esas noches de reapariciones (era un fantasma de la sensualidad) lo entreveía jugando al flirteo con pasmosa maestría. Son esos juegos en penumbra donde los hombres se medio ven para no mirarse, se buscan para tocarse, la parte olfativa se vuelve parte fundamental en la técnica del ligoteo. La búsqueda de un camionero a la desesperada, el paseíllo a pie mirando de reojo hacia el interior de los coches aparcados, una locaza que llega y enseña el muslamen a cualquier conductor desprevenido, señores que dices ¿pero este no tiene que madrugar mañana para abrir la fruteria?. La sorpresa de la noche, con sus fantasmas juveniles que para mi eran Jose y nadie más, que ya se camuflaba en la oscuridad con un anciano repelente. No recuerdo haber hecho nada por entonces con ninguna ave nocturna de estas. Prefería mirar, aguzar mi fantasía con todo aquel torbellino de hombres de comportamiento extraño. Qué diferentes eramos él y yo en ese sentido. Pues puedo asegurar que el muchacho ya estaba cansado de revolucionar al público otoñal con sus servicios sin duda, hablo por experiencia propia, de primera calidad. Con el tiempo me enteré que ya había empezado a hacer la carrera por el río o por la alameda nocturna a los quince años ( y pensar que yo, mayor que él, a las horas de su pateo estaba durmiendo tan ricamente), cuando la alameda aquella antes de convertirse en reducto de tres señoritas enganchadas a la heroina y una vieja disfrazada de doña Croqueta era un cancaneo constante de plumones y chulos portugueses, malos como demonios (pero por los que todas suspiraban).
Precoz Jose I. En los años noventa nos vimos poco. ¿Hablarnos?. En absoluto. ¿Mirarme?. Lo justito en un chico que hasta cobraba por las miradas. Fue con el cambio de década cuando reapareció, esta vez para quedarse. Era evidente que había estado fuera y llegaba cambiado. Muy cambiado.
continuará

Dirigido por...fa: El rostro de Bergman. Nada es verdadero, nada es falso

2006-04-09T14:05:00.000-07:00

Nada es verdadero, nada es falso. Es uno de los adagios más queridos por Bergman en los años cincuenta. Como hombre apasionado del teatro juega con el tema de las apariencias en un ejercicio virtuoso que lo entronca directamente con Pirandello. Este filme, y tambien Los comulgantes versa sobre la identidad del individuo, la que adopta ante los demás y que funciona como máscara, aqui con la fisonomia de un actor llamado Vogler, ilusionista que se finge mudo, que se pone barba y bigote postizos ( despista Von Sydow) y hace pasar a su esposa por muchacho ( travestida Thulin).
Finales de los cincuenta en el cine de Bergman supone la culminación de una etapa existencialista, más allá del simple retrato psicológico de unos personajes. No por casualidad, la máscara ante un espejo es metáfora de la máscara del alma de la jóven protagonista de su previa "Juegos de verano". Desde luego, el recurso funciona a las mil maravillas cuando se parte del protagonismo de unos teatreros, gentes que poblarán su cine en esa década.
Con El Rostro la máscara se duplica en la contrafigura del doctor Anders (Gunnar Björnstand), némesis metafísica del anterior, paradigma de lo racional, de lo tangible frente al mundo ilusorio y casi fantasmal del farsante Vogler.
El sentido de la vida se halla en la película a través del movimiento. Asi lo expresa uno de los actores de la compañía que se encuentra moribundo ( y que lo protagoniza curiosamente la Muerte del Séptimo sello) : "Se entra en la oscuridad paso a paso, el movimiento en si es la única verdad". Vogler utiliza el movimiento en sus itinerarios teatrales de comarca en comarca. Su rival, Anders en cambio se acoge al inmovilismo en el sentido de que su pensamiento se encuentra estancado en un racionalismo diríase que patológico.
Encuentro concomitancias entre el personaje de Von Sydow y el propio Bergman, hombre de teatro, capaz de hacernos entrar en sus ilusorias maravillas, cual mago de la imágen. En el fondo su vida se basa, bajo cobro pecuniario, en crear máscaras para que nosotros nos reflejemos o no en ellas. Oficio de autor. Pero la toma de partido de Bergman por este personaje tan transformista frente al cerebral doctor nos hace pensar algo más; y es que el filme se inscribe en el más puro concepto kierkegaardiano de la existencia humana. "Se puede explicar la naturaleza toda, pero no el propio espíritu", en síntesis.
Visualmente El rostro es una obra de belleza extraordinaria. En general todas las películas de los años cincuenta del sueco lo son, gracias a la incalculable labor del operador Sven Nykvist (sin obviar la herencia de Sjöstrom para el tratamiento del paisaje, en especial de la Carreta Fantasma). Y es que se logra una atmósfera de pesadilla a lo largo de todo el metraje que la elevan a la categoria de filme de terror. Tanto el rodaje en exteriores como en interiores agudizan en su tratamiento plástico el componente fundamental de angustia de los personajes y lo consiguen transmitir al espectador de manera asombrosamente personal. Y los exteriores son tremendos: esos bosques sombrios nórdicos, con las viejas brujas que invocan a los fantasmas, con ese cuervo que yo creo que poco después repetiría papel como elemento agorero del bosque del Manantial de la doncella, esa carreta de los actores que quizá era la misma que la fantasmal de Sjoström...Los interiores en la casa del cónsul donde se cobija la compañía teatral, con sus escaleras en vertical, rendijas lúgubres en pura claustrofilia.
En cambio también hay momentos livianos, de picardía encantadora con los criados, al más puro estilo Marivaux (o en sueco, Stiller via Erotikon). Ligereza y frivolidad inteligente. El juego del coqueteo que impone sus reglas con un vitalismo insospechado por encima del pesimismo innato de un nórdico como Bergman.
El rostro cierra un ciclo lleno de peliculas fascinadoras y de meditaciones muy concretas. Pronto aparecerá el gran tema de la búsqueda y el silencio de Dios. Quizá por lo que más se le suele recordar. Pero de ello hablaremos algo el próximo domingo al acercarme a una de sus primeras obras maestras de este nuevo ciclo, como fue "Como en un espejo".

"no tengo más que un solo deseo: hacer su autopsia"
(doctor Anders Vergerus en EL ROSTRO, 1.958)

mis desayunos dominicales

2006-04-09T11:45:00.000-07:00

Maciste B.:Te vas a poner más tontorrón de lo que estás hecho, querido Tiny.
Tiny Yokum: ¿Y si me da la tos?
Maciste B.: Pues toses, bronquios fuera. Mira, estos dos petardos no van muy cargados, ahora los de aqui al lado si que le he echado
Tiny Yokum: Si el sheriff de Dogpatch nos ve fumar de esto nos mete en chirona, glups
Maciste B.: Pues en Mongo no hay nadie que prohiba el placer de fumar
Tiny Yokum: Rizzz...la
Maciste B.: Papel, papel de liar
Tiny Y.: Ahh. Sabe rico
Maciste B.: Tu si que debes saber rico, cabrón. Mira que pelito me traes. Ese corte a navaja que los yanquis llaman flat-top y que tu pusiste de moda en los años cincuenta.
Tiny Y.: Calor tengo...
Maciste B.: Pues quítate la camisa esa de cuadros que llevas, tonto. No ves que te molesta.
Tiny Y.: Me molesta, si. Quitada está
Maciste B.: Joder con los pectorales del dibujo. Y esa tableta de chocolate, uhmm, Tu tienes mucho por donde mirar, bonito. Tu estás más mazas que yo
Tiny Y.: Je, je. Y que mi hermano
Maciste B.: No, desde luego. Te prefiero a ti antes que a Lil' Abner. Además desde que se casó con la pesada esa, rompiendo toda la tensión sexual que en el fondo era lo que mantenía el interés de la serie perdió mucho atractivo. Y ahi llegaste tú, como refuerzo para que no decayera. Con quince añitos y medio, buff
Tiny Y.: Mi hermano no la quiere...yeerk!
Maciste B.: ¿Qué te pasa?. Si que sudas, desabroóchate el pantalón tan parcheado y ceñido que me traes. Aqui se viene cómodo, sino no se viene. Yo me voy a quitar estos boxers ya.
Tiny Y.: ¿Qué me enseñas?
Maciste B.: El culo, ¿te gusta?
Tiny Y.: Je, je, je...Es redondito.
Maciste B.: Haber el tuyo
Tiny Y.: Mira, es grande. Y qué duro está...
Maciste B.: Madre mia. Capp te lo ha dejado increible. Mofletudo, como a mi me gustan. Y este lunar de aquí ¿quién te lo pinto tan bien?
Tiny Y.: No me acuerdo, ehh nosequé Frazetta, creo
Maciste B.: Y cuéntame, paleto mio. ¿Nunca te ha trajinado tu hermano el ojal?
Tiny Y.: ¿Queé?
Maciste B.: Anda, no me niegues que en el pajar no haceis cositas de esas que dan tanto gustirrinín...
Tiny Y.: Es que sino nos aburrimos. Imagínate tu, tantos dias en el pueblo y zuzuzuzu
Maciste B.: Mira lo que tengo aqui. Que mazorca tan increible
Tiny Y.: Si, es buena
Maciste B.: Venga, inclínate. vamos a pasarlo bien. Mata el peta ese ya. Que te va a desaparecer esta legumbre en tus entrañas
Tiny Y.: Zuzuzu

sábado, sabadete

2006-04-08T23:48:00.000-07:00

por Maricón Martinez

Ya llegó el fin de semana. Y con él, en el blog de las fantasías, mi sección de joyas vintage.

He vuelto a hojear mis viejas revistas y he encontrado plácidos actos sexuales entre muchachos muuuy jovencitos que son un goce para la vista.

Qué sexo tan total, a pelo, sin incómodas gomas, sintiendo a tope la carne que entra y sale, los líquidos que se camuflan imparables en los recovecos...

Uhmm, aquellos eran polvos y no los de ahora, que sólo parecen hacer el amor.

Y no digamos las tontas coreografias que se gastan en la actualidad, nada que ver con la increible anarquia de movimientos guarros de antaño, favorecidos más si cabe por los montajes locos de los directores o los fotógrafos.

Y ahora un homenaje a un modelo precioso de los años sesenta:
JOHN DAVIDSON

Le tengo aprecio a este chavalito rubio, quizá en parte porque su vida tuvo un trágico final. Debuta en la publicación Physique Pictorial en Junio de 1.965 junto a otro mozalbete, el moreno Blackie Preston (descárgate de internet su corto Narcissus y te enloquecerá Blackie). Ambos protagonizan un corto muy caliente, de wrestling titulado El gladiador y el esclavo (John es el gladiador, lo sé porque lleva un casco romano en la cabeza, espada de cartón en la mano y sandalias en los pies. El resto de su vestuario se limita a un posing strap que llenaba de forma exagerada. Blackie, strap aparte, portaba grilletes en las manos. Una mínima trama de sometimiento- rebeldía daba paso al magreo del wrestling, que a fin de cuentas era lo que más le interesaba al voyeur. Y doy constancia que el combate fue soberbio). John tenía veinte años y un cuerpo fenomenal. Toda una vida por delante que se truncó fatidicamente, como la de tantos miles de muchachos, al comenzar la guerra del Vietnam. Pereció en la contienda. Una baja más en la Marina.
Tenía un aire ingenuo, incontaminado, un claro ejemplo de country boy como cantó Heinz. Asi por lo menos lo vio el gran dibujante Harry Bush inmortalizándolo en un simpático trabajo titulado House of correction.

Otro dia te regalaré más fotos de John de mi colección personal. De momento pajeate a gusto con las de esta semana. Si quieres nos vemos aqui mismo, el próximo sabato sera, ciao!.

* M. Martinez volverá a este blog el lunes con su habitual ración de vidas trans

Odios viscerales. "Personas" a las que les deseo la muerte

2006-04-08T13:55:00.000-07:00

Don Silvio Berlusconi
¿Y por qué le deseo yo la muerte a este payaso sino me ha hecho nada?. ¿Conozco acaso la realidad italiana?. ¿Siento como siente un italiano de "su" oposición política?. ¿Entiendo la forma de actuar de un pueblo tan complicado y diverso?. ¿Qué sé de este "caballero" que tanto me irrita cuando lo veo por televisión?.
Y qué más da. También odio a muerte a Manuel Fraga, a Pinochet, a Castro y a la Duquesa, me cago en los muertos de Aznar y de Alfonso Guerra y de cien mil miserables que aparecen por la caja tonta. Estrangularía lentamente (previa violación) a unos cuantos heteros de mi ciudad y no me remordería la conciencia el tema de que no los conociera en la intimidad, que me expliquen si quieren el motivo por el cual obran de una forma que a mi me altera en lo profundo de mi ser. Se trata de un odio visceral y como tal va implícito un componente de irracionalidad que evita cualquier razonamiento del hecho en si.
Berlusconi es una infamia y una verguenza. Es un capo de la mafia que él mismo, escudándose en una sensibilidad demócrata (que no es la mia, aunque lo parezca) prometió erradicar de su país ( y luego en el poder, liberó de las cárceles a los corruptos y miserables). El mismo ya desde un temprano 1979, cuando sólo era un empresario turbio estuvo implicado en delitos judiciales de desfalcos y fraudes, de cuyas condenas se libró gracias a las leyes de amnistía de Andreotti.
El mafioso tiene que ser campechano, comunicador, tener don de gentes. Son requisitos que él cumple a la perfección. Debe ser un poco pueblo para llegar al ídem. Asustarles con la invasión roja, que está ahí, a la vuelta de la esquina ( como si no supiéramos que el comunismo atufa a cadáver desde hace unos cuantos años). Y el pueblo, que es de por si conservador ( conservador de su trabajo, de su casa, de su bienestar), recibe como agua de mayo a los salvadores que les prometen preservar todo valor tradicional. Como Gil aqui, sólo que Gil odiaba la política y se quedó en Marbella gozando del sol y la sangría, como millonario ya no quería nada más. Y como Gil, tuvo un equipo de fútbol que fue el Milano, de amplios triunfos en los ochenta, a pesar de que su juego era el más aburrido del mundo. Y tuvo una supercadena de televisión, el canal 5, que lo trajo Lazarov a España (antes ya lo padecieron los franceses). Y con Tele 5 a mi el señor Berlusconi me agobió. La horterada supina, el mal gusto mediterraneo inundó el oasis de las nacientes privadas, frustrando un montón de expectativas de cambio en el campo de la comunicación( apareció el circo mediático, lo chabacano, nació el zapping, basicamente zapeo de tetas). Pero atención con la tele de la "izquierda": Celentano hace mierda, la sexta es mierda, la Cuatro...Todo aquel mundo que despiadadamente parodió Fellini en su Ginger y Fred, y antes, aquel tutti frutti de realizadores de la peli magnífica Buenas noches, señoras y señores. La 5 en sus primeros años fue terrible. Yo no la pude sintonizar hasta mediados de la década pasada, pero aún andaban dando coletazos los Vips y los Bluffs, super platós huecos de contenido, pese a los mil colores que los llenaban. Por entonces Berlusoni ya era político. Con esto quiero decir que funda su Forza Italia a base de mensajes pedestres de salvapatrias. Y para ello, tenía que desligarse por completo de su identidad pasada de empresario emprendedor.
Lo consiguió en parte pero los escándalos financieros siguieron apareciendo a su alrededor (incluso su hermano, un Juan Guerra cualquiera fue encarcelado). Se coaligó con una fauna variopinta (de fascistas a separatistas del norte pasando por el vaticanismo) con la insana intención de derrocar a una izquierda ya bastante noqueada per se ( el muro de Berlin jodió el sueño comunista y las hornacinas a San Antonio Gramsci perdieron culto de forma radical). Sin embargo a don Silvio le costó trabajo llegar al poder. Como lider de la oposición fue implacable, feroz. Buscaba de forma enfermiza provocar elecciones anticipadas. La izquierda se hundió ella sólita en cambio y en 2001 Forza Italia sube al poder.
Y lo más curioso y que me jode y que me parece una incongruencia o paradoja del destino es que en esos cinco años mandando creó uno de los gobiernos más sólidos y estables que ha tenido el pais en cuarenta.
Este domingo y el lunes también Italia vuelve a las urnas. No tienen mucho dónde elegir. Prodi se ha vuelto loco y ha juntado a un montón de izquierdosos que por naturaleza no se entienden entre ellos para nada e intenta asi, desde la óptica vendible de un centro izquierda unificado derrocar al todopoderoso Cavalieri (y de paso favorecer el puto bipartidismo que hundirá para siempre a la mierdosa democracia en el fango de las superestructuras decadentes y ruinosas). Lo que vaya a pasar a partir del martes es una incógnita, pero creo que nos sorprenderá a todos. Porque a los italianos no los entiende ni la madre que los parió. Que ellos se lo coman.

Frases del dia. Por Boquitas Pintadas

2006-04-08T11:00:00.000-07:00

"Antes tenía ideas, ahora sólo tengo recuerdos" *
(Mastroianni en LA NOTTE de Antonioni)

* la crisis del intelectual moderno

RIP

2006-04-08T10:50:00.000-07:00

GENE PITNEY (1941-2006)

Inolvidable cantautor pop norteamericano. Los nombres de oro de la música jóven de su tiempo (o no) se cruzan en su biografia, dejando brillantes ejemplos conjuntos de arte popular de tres minutos: Spector, Bacharach, Loog Oldham, los Stones, Marc Almond...
Gran trágico, pionero del melodrama emocional e intimista para adolescentes (en otra onda que Scott Walker o Roy Orbison) de rara ambiguedad y personalidad marcada.
Ha fallecido de forma repentina (al parecer de muerte natural) en uno de sus tours por el Reino Unido el pasado 5 de abril.
Por su importancia en mi vida de amante de la pop music en pocos dias Gene Pitney tendrá un especial post dentro de la serie Escala en HI FI en este mismo blog.

daily strip tease para irse a dormir

2006-04-07T23:24:00.000-07:00

Muy buenas noches. Tebeos raros para irnos a dormir. De nuevo nos remontamos a la era del paleolítico, por lo menos. Y nos alejamos de Estados Unidos, para ver que se hacía a principios del siglo pasado en la helada Noruega. Y hete aqui, que aparecen en mi archivo un par de copias de los entrañables Katzenjammer kids de Dirks.Mass og Lasse, de Sverre Knudsen.
Esta simpática variación del comic norteamericano de los niños traviesos, casi siempre enredando en medio de los parajes nevados, fue creada en 1.919. El propio dibujante escribía los textos dentro de las viñetas ( sin los bocadillos característicos). Y aún asi muchos entendidos afirman que estas series fueron los primeros comics modernos que hubo en ese pais.
Skomakker Bekk, de Jan Lunde. Lunde es otro de los pioneros de la historieta en Noruega. En 1.917 publicó una de las primeras series que se conocen, Pappa og Pjokken. Dos años más tarde aparece en otro periodico la serie que se inspira abiertamente tanto en los katzenjammer como en sus paisanos antes citados. Estuvo dibujándolos hasta 1.926, cuando coge el relevo Rolf Kluge. La historieta también apareció con el nombre de los niños protagonistas; es decir, Knoll og Tott. Su máxima peculiaridad era el estilo realista en el que era dibujado.

Y aqui están los originales, sufriendo una bonita azotaina, merecido castigo a sus desmanes. Otro dia te contaré más cositas de ellos. Hoy quédate con sus versiones norteeuropeas, toda una curiosidad para irse a dormir.

Leonard Whiting. Garzoncel para masturbaciones estetizantes

2006-04-07T16:45:00.000-07:00

..indelibata, intera il garzoncel,
come inexperto amante, la sua vita ingannevole
vagheggia. E celeste beltá finggendo ammira.
(Leopardi, Le ricordanze)

Cae de cajón que pajearse a la salud de Leonard Whiting queda más fino que hacerlo a cuenta de Bertín Osborne. Y, sin embargo, pocos se acuerdan ya de este mozalbete inglés que irrumpió en el cine internacional con un exitazo de taquilla y crítica en nombre de un tal Shakespeare. El fue el Romeo de Zefirelli, el ideal, el más conocido, el que asombró a un público siempre acostumbrado a ver a los personajes de la inmortal tragedia con pinta de cuarentones (y en algunos casos, de menopausicas Julietas). Pero no nos olvidemos que bellos muchachos lo interpretaron antes que él: un Geronimo Meynier o Laurence Harvey, por ejemplo, cuyas revisiones del mito ( apócrifas o no) fueron muy oscurecidas con el estreno de la versión del italiano. En ese sentido el director Zefirelli se ajustó a la perfección a la edad real que tenían los amantes y, de paso, rendía un tributo inconmensurable a la belleza adolescente masculina. Si, bajo los rasgos de este bisoño, inexpresivo, falto de personalidad (que no de ambición) actorcillo.
Valga por delante mi pasión por el arquetipo que representó. En especial a través de los dos papeles emblemáticos en la década de los sesenta ( el citado Romeo y el juvenil Giacomo Casanova). En los setenta iría desapareciendo al compás mismo de la pérdida de su lozania. Estaba visto que como objeto de consumo , maleable hasta el descaro, tuvo fecha de caducidad.
Sus primeros pinitos los da en la televisión, que no en el cine. En la serie Dick Turpin debuta con quince años. El panorama del cine inglés era por entonces pura efervescencia. Los jóvenes airados aunque empezaban a claudicar en sus postulados obreriles en favor de la comercialidad de un cine aburguesado, seguían brillando con demoledor carisma (Finney, Bates, Reed, el fenomenal Terence Stamp, o mi favorito, Keir Dullea). Por lo tanto, Leonard es un crio cuyo impacto parte del encanto efébico, en contraposición a los anteriores, heroes más curtidos. Pese a esto se amoldaba como un guante al cánon de belleza de su momento: androginia extrema, ese flequillo algo rebelde, unas formas dulces y suaves... look Chelsea.
Zefirelli ya digo que supo extraer todo el encantamiento que podía ofrecer el muchacho. Lo eligió entre trescientos aspirantes ( al parecer echó tres meses para la elección definitiva. Una exageración, pero bueno, al encontrarlo vio en él al Romeo ideal, a ese ser de melancolía infinita, un perdedor de fragilidad considerable. Los estudiosos de la obra ya saben de sobra que la fuerte es ella). Con mallas prietas, vestido cual garzoncel renacentista era un figurín ( sin olvidarnos que como Mercuccio estaba ahi un potente Michael York, pero este siempre fue un mal actor). Perdonadme si esto suena exceivamente mariconil, aquel Romeo era tan hermoso como el del lienzo del "Jóven con forro de piel" tantas veces atribuido a Tiziano. Puede ser mariconil pero nunca desproporcionado, pues sabemos de siempre del esteticismo cargante y empalagoso que calza el signore Zefirelli. Y, sin duda, este abuso culturalista perjudicó a la larga al actor puesto que se convirtió en un objeto de arte sin más posibilidades que las de ser bello. Objeto si, el nuevo Beerbohm Tree ni hablar.
La cámara del italiano se posa con verdadera delectación en todos sus pliegues , en la escena del despertar de los star crossed lovers, el objetivo sólo sigue al muchacho, que se levanta, dándonos a todos la espalda para que homenajeemos sus bondades traseras.
Qué diferente este tratamiento visual al ejercido por Comencini en el otro filme que conforma el mini mito Whiting. Infanzia, vocazione e prime esperienze di Giacomo Casanova, veneziano.
La Venecia del Settecento es retratada con toda su carga de prosperidad relativa ( no era oro todo lo que relucía en la ciudad de los canales) mientras que el guión de la inmensa Suso Cecchi D'amico se había elaborado a partir de los cinco primeros capítulos de la autobiografía del libertino. Sin embargo, el pipiolo Leonard no tuvo que entregarse al goze continuo, casi maratoniano al que se presupone que se entregó el original: o al que asi nos mostró años después Fellini, sino que es pieza casi neorrealista y testimonial de una época no tan bonancible y de la que él es suprema representación juvenil.
A partir de aqui, cuando Leonard no era mimado, empezamos los cinéfilos a darnos cuenta que en belleza podia ser un campeón, pero en magnetismo visual dejaba mucho que desear. Como inquieto que fue aspiraba a ser Hamlet, a ser carne de teatro. En cine, no pudo demostrar más que algo bien cruel: que los años afectaron a su poder de seducción. Practicamente mi recuerdo de Whitting nace y se detiene en los sesenta y por estirar más el chicle, en aquel Victor Frankenstein con reparto de lujo y guión de Christopher Isherwood que hizo para televisión en el setentaypocos.
Con discrección se retiró y con el tiempo fue creando un mini culto entre el público gay muy a tener en cuenta. Era bisexual. Todo un hallazgo, para el que lo supiera disfrutar en vivo y en directo, claro.

Visite nuestro ambigú. Pronto en este teatro

2006-04-07T11:02:00.000-07:00

BYE BYE BIRDIE.
El montaje original, esencia del musical de Broadway. La revelación mundial de la maravillosa Ann- Margret. Una única representación via internet. En este mismo blog, muy pronto. Reserva ya tus localidades.

Fantasia gym. Tabla de gimnasia matutina

2006-04-07T10:43:00.000-07:00

por el profesor Marcial Carracedo. (Mr. Andorra 1.954, campeón nacional de catch y de lucha canaria en 1.956 , culturista profesional y profesor de educación física. Es también fotógrafo de arte y ha publicado infinidad de libros sobre cultura física)

Instructor visual: Mike Mangione

* desde esta semana en este blog. Porque, ahora más que nunca, mens sana in corpore sano

Heterodoxos Básicos. Angel Zúñiga: la pluma de lo antañón

2006-04-06T15:01:00.000-07:00

Corrían los años sesenta y unos cuantos jovencitos inquietos de la literatura novísima de este pais se rebelaban en sus escritos contra el pensamiento y la crítica anquilosada del viejo régimen. Pues ellos mismos, algunos sin presentirlo, tenían a Zúñiga como maestro precursor, como decano de aquella "otra" sensibilidad que ya era "nueva" en un lejanísimo 1.946. Esta es la fecha que coloco como punto de referencia para esos escritores con apellidos Moix, Molina Foix, Martinez Sarrión, Vázquez Montalbán, Gubern...( que se movían por revistas como Film Ideal, Destino o Triunfo y que buscando abarcar los más variados campos del arte removían conciencias con sus nuevos estilos de opinión) , esta es la fecha, decía, porque fue cuando publicaría Zúñiga sus dos tomos de la Historia del Cine, pieza clave de su obra toda por lo que tiene de significado histórico.
En los tempranos años sesenta estaba inminente el éxito de Umberto Eco con su aproximación descreida, reivindicadora y semiológica de los aspectos más populares de la cultura (tambien Jules Feiffer en otra onda). Los de aqui poseían en ese sentido un bagaje propio detrás, heredero del cine de barrio, del tebeo de la Bruguera, de la copla...disponían de una riqueza como para sentar sus propias bases. Eran heterodoxos. Algunos del grupo ya entendieron al señor Zúñiga como un visionario, como un adelantado y por descontado como un sabio al que había que recurrir siempre antes de dar un juicio de valor.
Zúñiga pertenece a la generación de los años veinte, fue su década, la que le marcó. Nace en 1.911, no en Barcelona, como muchos pudieran pensar, sino en Pamplona. Se cría rodeado de mujeres y eso le marca, eso favorece en buena medida a que se desarrolle en su interior una capacidad para interpretar el mundo muy particular. De crio va al cine a diario. Se ve todo el cine mudo. El teatro, otro tanto. Su familia es leída y él se engancha al placer de la lectura. El 98 se lo sabía al dedillo (llega a conocer a Azorin, a Baroja , a D'Ors, a Benavente...). Sus primeros artículos datan de un remoto 1.932, publicados en prensa deportiva ( eran ya artículos de cine). Lo mandan a Joinville, que eran los estudios parisinos donde se realizaban las dobles versiones de los éxitos norteamericanos. Y ve a Cooper, come con Lubitsch, se sienta al lado de Roberto Rey y una primeriza Antoñita Colomé lo asalta para ver si puede publicarle una foto suya en el periodico.
Cuando estalla la guerra el no toma partido por ningun bando. Pero la guerra civil le marca, de forma tremenda. Hasta el punto que más de cuarenta años después, en la mítica entrevista concedida para el programa A Fondo de TVE (81), buena parte de su tiempo lo gasta en hablar de los vencedores y los vencidos, de los horrores de la contienda. El, dinamitero verbal era un pacifista de ley.
La Vanguardia es el periódico al que siempre irá ligado su recuerdo. A artículo diario durante más de treinta años. Y Destino, estupenda publicación. Y su destino es Nueva York. Alli vive gran parte de su vida, seis años pasa en el Greenwich Village donde se siente muy a gusto ( gente libre, heterogénea, artisteo y bohemia, claro). Pero durante todo su periplo los viajes estarán presentes transformándose más que en un corresponsal al uso en un turista inusual, por su agudo instinto de observación. Ensayo, ficción, teatro...lo que no ha escrito este señor sencillamente me da que fue porque no merecía la pena escribirlo.
Volvamos al Zúñiga clarividente, repleto de ideas y fechas, constructor y desmitificador, al de la nunca reeditada Historia del Cine (por que según él los editores le pagaron muy mal y no quería seguir enriqueciéndolos a su costa). Se adelanta en sus apreciaciones del cine norteamericano antes que los cahieristas. Pero, a la contra de aquellos, no reniega del cine mudo, antes bien encuentra cualidades en los maestros silentes que permanecerán como perennes con la irrupción del sonoro. Sin aquellas aportaciones no se entendería el cine posterior.. Su deleite por lo popular no excluye la adoración por Ingmar Bergman. Y como gran subjetivista, enjuicia a los artistas desde un punto de vista tan personal que es imposible al leerlo mostrarnos indiferentes ante sus filias y sus fobias (Cukor: de segunda división, Lubitsch: pecaba de mal gusto; Marlene: una estilosa sin talento alguno; Greer Garson: nula como sustituta de la Garbo...). La literatura que fecundó alrededor de los habitantes del cinematógrafo es tan jugosa que aún hoy en dia tiene vigencia y para nada resulta demodé.
Su sentido gay de las cosas le hizo amar lo frívolo tal como si fuera un capricho de diletante. El cuplé era otra de sus grandes pasiones. Y Raquel Meller su gran amiga. Mujer sencilla, nada noctámbula, pero de fuerte carácter y sabedora de su importancia en la música de su tiempo ( que reverdecía a finales de los años cincuenta con Sarita Montiel, de la que hablaba pestes).
Coleccionista de objetos de arte, esteta a su manera, melómano de baquelita, golfo del cabaret barcelonés ( aunque sin llegar a los extremos de madrileños estilo Retana o Trigo).
Una conversación con él equivalía a asistir a un mundo de anécdotas sin fin que me hubiera encantado poder haber disfrutado tan siquiera una vez. Hace poco, con la entrevista de A FONDO antes citada, he podido saber algo más de lo que fue en este terreno (por cierto, no paraba de encender cigarrillo tras otro. Que sano espectáculo televisivo el que nos propuso, tan diferente al que padecemos hoy en dia). Pero lo principal no era esto, sino el poder escuchar a un cronista inteligente, un oráculo de la belle epoque, de verbo fluido y humor sofisticado. La pluma de lo antañón.

Escala en HI FI

2006-04-06T11:30:00.000-07:00

Discos que me han acompañado en estos últimos siete dias

JANE BIRKIN. Fictions "Lo último de la ajada Birkin es de nuevo un disco de colaboraciones, aunque no de duetos como fue el irregular Rendez vous. Este es mejor,los talentos de jóvenes (pero no tanto) como Neil Hannon- comedido-, Bett Gibbons- privée, íntima de verdad, Rufus Wainwright- que se le pegó el soniquete del Waterloo sunset de R. Davies; o The Magic Numbers, se juntan a los grandes de la escena gala como la insólita composición de Dominique A. a un pie de la electrónica de los primeros Chemical, Arthur H o el milenario Ravel. Estupendo trabajo que incluye además una canción escrita por la recuperada para la escena Kate Bush.

ALBERTO CAMERINI. Gelato Metropolitano. "Segundo Lp de este cyber clown transalpino que data del ya lejano 1977. Por entonces aún andaba desubicado, haciéndose un lugar en la escena musical del pais. Como cantautor protesta no daba demasiado el pego. Tenía un mucho de populachero que lo acercaba más al Celentano del Serafino que al De André de La ballata del Miche'. Contiene un éxito que sonó mucho- una declaración de intenciones llamada Gelato metropolitano- y el valor de la incorporación de sonidos étnicos y tropicales que pronto volvería electrónicos en su definitivo paso al tecno pop bufo de los ochenta (con un toque de castratti elefantiasico/grotesco) y al spaghetti disco también (o maccheroni, para ser más exacto). Lo adoro."

EDOARDO BENNATO. I Buoni E I Cattivi. "Tambien fue su segundo disco. Maestro indiscutible de los cantantes más recientes de su pais. Con un nuevo disco ya en el mercado y a mi que no me duelen prendas en recuperarle a la altura de 1.974. Los gendarmes de la portada, que le detienen o él los detiene a ellos con sus versos incisivos y socarrones pasarían a ser una constante de los arquetipos paisaniles del entrañable artista. El rockero más digno desde que el azzurro pusiera patas arriba aquella fiesta en La Dolce Vita. La bandiera, Bravi Ragazzi, Uno Buono...cachondeo, compromiso y casta."

CASIOTONE FOR THE PAINFULLY ALONE. Etiquette. "El norteamericano de veintiocho añitos Owen Ashworth regresa con un tercer disco y un sonido evolucionado con respecto al de sus trabajos anteriores. De melodias de casiotone a pasado a un electro pop tan a la dejavú que no puede más que aburrir, salvo destellos de hit como la preciosa Nashville Parthenon ( con aroma country, de still guitar. Tampoco nada nuevo en el mundillo digital, pero es bonita la mezcla). Con mayor consistencia sonora, no tan esquelética ni rudimentaria, su voz en cambio sigue resultándome aburrida y monocorde. Casiotone se aleja de lo que le hacía diferente para hundirse, repito, en la ciénaga del electro pop más manoseado."

LESLEY GORE. The Golden Hits. "Cuando fallan las contemporáneas el recurso de las clásicas se hace justo y necesario. Y Lesley tiene canciones estupendas como para levantarte el ánimo en dias como estos de borrascas sobre borrascas. Me remito al anterior Escala en HI FI dedicado a ella. Pero me quedaron entonces aún por nombrar joyas como Sunshine, lollipops and rainbow (hipervitaminada, un reconstituyente infalible), The Old Crowd (tan emocionante y sentida) o el My town, my guy and me ( algo asi como el "Con poco se puede ser feliz", enésima revisitación del sonido de la jóven America que ya empezaba a beber de otros vientos). Pop sobreseguro, con patente de corso. Nunca defrauda Lesley."

MACISTEROTIQUE

2006-04-05T13:50:00.000-07:00

En estos siete dias no me han pasado detalles dignos de mención como no sea el calentón del domingo por la mañana en las fiestas de San Lázaro. Antes hubo un polvete con Pedro, uno por semana, que no hace daño y tambien asi mi ojete no se atasca tampoco, y poco más...
He tenido unas cuantas oportunidades, esa es la verdad. Acudo a la zona de ambiente y dos viejos que te invitan a un sobeteo en un sitio público ( a lo que me negué cortésmente), coincido en la calle por casualidad con Emilio, un antiguo amante que se alegra de verme, que me pregunta por los amores, que si estoy como siempre, muy guapo, yo le enseño la barriguita y le digo que estoy quedándome en los huesos, me ve la franja de los gayumbos y ya suspira, que si va salido y que me anime a echar uno rápido (con él ultimamente los echábamos en el ascensor de mi casa, ¡a las siete de la tarde! con unos vaivenes que daba el aparato que parecía el ascensor del Coloso en llamas). Le digo que no (no me apetece, es un puto falso, me engañaba constantemente con Jose I, que se vaya con él si puede, o que se la casque al llegar al pueblo). Ayer la puta del barbas también: quédate, anda. ¿Pero donde te metes?. ¿Qué tienes, pareja estable?. A ver si la traes un dia y hacemos algo entre todos. Una puta, lo que te dije. Que se folle al Jose I, si puede. Estoy HARTO, siempre lo estuve de las míticas ( asi llamábamos Jose I y yo a los de más de cuarenta habituales del ambiente. Cuando pasaban de setenta eran las momias. Nosotros eramos las misses: de veinte a cuarenta. Los boys eran los menores de edad, claro) y ahora más.En cambio el domingo por la mañana que hace un dia primaveral, espléndido, después de mis desayunos me voy a la fiesta de San Lázaro: queman una falla y la gente se apelotona y quedan con la boca abierta por nada. En fin, puestos de rosquillas, el de las mariquitas panaderas colocadas a un pie de los báteres, lo típico. Una paletada de cojones. Y yo voy de depredador. Y capto una presa rozagante, un muchacho con pinta de gañán que es una provocación con músculos. Sensualote, con unas curvas diría que praxitelianas. No, me estoy pasando. Pero se apoya en un semáforo con una chuleria que me pone disparado. Las piernas separadas, el culazo en pompa total. Lo que hace una simple inclinación de caderas. A Jose I también le salían también unas inclinaciones de la hostia. El problema era cómo llegar hasta él. Tanta aglomeración, y aún por encima justo pegado a él hay un maricón que no está muy bien de la chota pero que es discreto en roces. A mi lado está otro que es pederasta, ¡peligro!. Por fortuna el que no regula bien mira hacia atrás, me ve y me saluda. Yo sonrío y me planto a su lado. Asi quedé yo, a tres cms. del machito de la construcción ( fijo, éste es albañil, y le gustan las tipas, la disco, el reguetón -¿se escribe asi?- y los rallyes nocturnos). Mi mano empieza a palpar como en los viejos tiempos. Oh, qué dicha, qué placer indescriptible. Qué tensión y que putos nervios también, que me dan un tembleque que parezco Michael J. Fox. Sólo actúo con las yemas de los dedos, su trasera lleva tiempo pues es grande y vistosa. Es un chico atlético, nada gordo, está en su punto. En la edad en la que mejor le quedan los vaqueros a los seres humanos. Va muy destapado, la chaqueta en la mano. Afortunadamente no la agarra tapando el culo asi que yo puedo maniobrar entre sus nalgas, que es lo que más me apetece, justo donde su pantalón hace un pliegue divino, un algo abombado que yo con cautela me encargo de hundir para sentir carne que ahi es ojete. Se deja, de vez en cuando mira hacia la orquestina, que es una forma de mirarme a mi de reojo pero sin impedirme que siga con mi operación. Está hablando con su familia, hay dos mujeres, una más jóven, que no creo que sea su novia porque casi se hablan de usted, y otra más mayor, que a lo mejor es su madre, o la madre de la jóven. El caso es que podrían darse cuenta de la situación, pero él, en cambio, que fijo que estaba de vuelta y media, impide que vean nada tapándoles la visión de mi mano con la chaqueta. Ahi yo ya me embalo, pillo un empalme de la hostia. No me preocupa ya nada, me arriesgo y acelero. Mi mano acaba posada literalmente cubriendo su culo de una forma tan descarada que aquello habría que grabarlo. Uno de los momentos más gozosos para mi fue cuando, llegando en mi investigación táctil hasta la punta de sus huevos, él tartamudeaba mórbido no se qué de la intención de cambiar de coche. En eses momentos le llevaría a una concesionaria y le compraba dos Alfa Romeo ( ¿se dice asi?).
Acabada la banda de música (con El gato montés), ellos ni se inmutan. Yo le pregunto al maricón de la chaveta trastocada si la quema de Juana de Arco o de San Lazaro se ve bien desde el semáforo. Me dice que perfectamente. Como si no se viera un güevo, yo de ahi no me movia ni por dinero. Tras cuarenta minutos de palpar aquella maravilla el juicioso rapaz se apoyó en la señal dejándome empalmado y sin posibilidad de cachear más. No me quejo, vamos. Que aunque el tiempo se me pasó volando fue una barbaridad de tiempo. Al final siempre saco las mismas conclusiones, de que las caricias intercrurales ( ¿se dice asi?) a nadie desagradan, y viniendo de quien vengan. Y de paso rejuvenecí quince años, por lo menos. Pues volvía a los tiempos en los que me pegaba hartadas cacheando a los machos más ceñidos en las cabalgatas, desfiles y recreativos de mi ciudad.Como colofón a este hot post cuelgo esta preciosa foto que ayer descubrí navegando por la red de uno de mis Mr. America favoritos. Mi Dick Dubois, con el que me hice un pajote muy agradable anoche. Ya la tengo como fondo de escritorio esta semana, algo pixelada eso si. Disfrútalo ( si es que te gustan estos prototipos).

MACISTE sufre de VERTIGOS

2006-04-05T11:30:00.000-07:00

A un mes de mis neuras con lo de la escayola de mi madre puedo afirmar que todo está tranquilo. He cogido la nueva rutina con valor y voy tirando hacia adelante sin gran problema. El 19 del presente si todo sigue asi la liberarán de ese condenado peso que la inmoviliza. Me pregunto si para entonces sus dificultades para realizar mínimas tareas habrán desaparecido y todo volverá a ser un poco lo de antes. Sus dificultades para caminar me preocupan, sé que es una enfermedad sin cura posible y el paso del tiempo sólo es un simple retroceso hacia el final más absoluto. Quiero creer que su torpeza en los movimientos de las piernas se deben en buena medida al peso que lleva encima. Es que la veo y está hecha una fosfatina. Sea como fuere, entramos en el sprint final, quince escasos dias y la liberación.
La madre de Jose, esa mujer de expresión arisca, personalidad imagino que muy marcada por las características de un personaje asi: de pueblo, con todo lo que conlleva ese tópico ( desconfiada, criticona, rabuda...) ha sufrido una caida más grave que la va a imposibilitar como mínimo durante dos meses. Estando hace dias en el hopital para una revisión de la señora yo me presenté para ver al muchacho. En un aparte estuve con él unos pocos minutos. Al presentir que quedaba sola me despido y le digo que vaya a atenderla. Ya llegaba ella a su encuentro. Nos miramos, yo con ligero nerviosismo, ella taladrándome con la mirada. Tenía algo de animalesco buscando con el olfato a la cría. A los pocos dias de volver a ver a Jose me comentó que todo fueron preguntas: ¿Y quién era ese?, ¿Y que llevas en la mano? (le regalé dulces), ¿y cómo te dio tiempo a comprarlos?... Respuestas que son disculpas. Hemos entrado en la dinámica de la ocultación ( por mi bien, pero...) y hay que mentirle. Al parecer él le dijo en su momento que tiene una amiga en la ciudad, y desde ahi no me resta por hacer nada ( no me veo travestida de Cecily o Gwendolyne introduciendome en la hacienda de esa señora para tomar te con pastas al lado del cortello). No la encuentro simpática, sinceramente. Jose ya me advirtió que no es como mi madre. Pues bueno, sin problema.
En cuanto a nosotros, todo va mejor de lo que yo supondría dadas las circunstancias. Viene el viernes pasado. Tres horitas echa en casa. Le llama el actual jefe y yo pienso cosas raras: que es el anterior, que sigue con él. Conversación de idiotas para explicarnos. Nada más. El domingo al atardecer, que no contaba con él ni por asomo, vamos, aparece con un saco de patatas de su huerta. Me encantó que hubiera aparecido. Estaba mimoso pues me había visto preocupado el viernes. Vemos La dama y el vagabundo y justo cuando los divinos canes se ponen a hacer gastronomia sexual con unos spaguettis sobre la preciosa melodia del Bella notte le llama una piba y yo pienso cosas raras: que es una zagala con la que está flirteando y no sé que le quiere, de porqué no viene junto a ella, o algo asi. Me hundo. Explicación: han habido una serie de llamadas perdidas en sus móviles respectivos y haber que es ese cachondeo, que ya está bien y bla bla bla. ¿Me lo creo?. Qué remedio, pero entonces a santo de qué vienen esas explicaciones a una extraña de que si esa semana él estuvo trabajando en la capital y que si no la llamó antes es porque no pudo...Respuesta: él es asi, abre su intimidad ante el borderio de los demás. Mamarrachadas de los móviles.
Son malos rollos desde luego imbéciles que preludian una situación de cabreo por mi parte y que lo único que hacen es desmotivarme para pedirle de hacer el amor. Y él para eso no va a luchar, desde luego. Bastante hace con demostrarme que puedo estar tranquilo, que no anda con nadie.
El lunes a la tarde le llamo para pedirle disculpas y resulta que me dice que me arregle que viene en camino. Nos vamos de compras al supermercado. En casa me saca una bolsa enorme con ropa que ya no le sirve (ha engordado tanto este último año...) y me abruma con todo el arsenal. Ha supuesto una buena renovación del fondo de armario, que buena falta me hacía. Hace un montón que no compro nada. Este último año me he dedicado a llevar chandals a diario, que son cómodos pero nada más, todo el dinero se lo llevan los fetiches audiovisuales. Pero es que aparte me manejo con cuatro perras, que no tengo yo posibles. Pues el caso es que el lunes no le llama nadie. ¿Algún mal rollo?. Si, claro. Quiero hacerlo y él me anda toreando hasta que pierdo la paciencia y me largo a planchar y a hacer lo que hay que hacer, que ya eran horas (que tengo a la otra sin cenar, aunque yo maldita la gana que tengo de engullir alimentos precongelados). Intenta putearme todo lo posible, me resigno con salidas brillantes (algunas realmente para escribirlas) y al final, tras yo cambiar de táctica se entrega en sacrificio. No consigo correrme en una primera intentona, lógico, las tensiones previas pagan factura. Me dice no se qué, me toca en no sé donde, me mira un poco así y ya me embalo. Pero en modo alguno fue un rozamiento satisfactorio. Después de tanto tiempo la fiesta tuvo un tono agridulce.
No me quiero replantear esta situación. Lo que quiero es salvar por encima de todo esta amistad, como sea. En última instancia, por mi propio beneficio. Sé que vivo una situación delicada en general, que cuando muera mi madre me voy a quedar en la puta calle (estamos de alquiler) y él siempre me podría echar una mano. No quiero ahondar en esto, porque puede sonar feo. Incluso los saltos al vacío temporales dan un vértigo que acojonan, pero creo sinceramente que Jose es la típica persona con la que siempre se puede contar en casos de verdadera necesidad. De eso hablamos un poco el viernes. Me dijo algo que me enterneció: Cuenta conmigo, tu te vienes a vivir conmigo si el dia de mañana te echan del piso. Confio en la sinceridad de sus sentimientos. El tema me preocupa desde hace tiempo pero yo en mi inercia compulsiva no hago nada por solucionarlo. Asi que me agarro a la filosofía vital de Blanche Dubois, la que implica confianza en la generosidad de los desconocidos, con la seguridad de que Jose es un gran amigo que no me fallará llegado el caso.

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2006-04-04T18:00:00.000-07:00

mi noche con Lili St. Cyr

2006-04-04T13:40:00.000-07:00

Guardaba a muy buen recaudo mi invitación para el último espectáculo de burlesque donde es reina soberana la gran Lili.
Lili St. Cyr que es nombre ya de por si de cabaretera del lejano oeste. Quizá porque lo asocio a la Lilly Gantry, o a Lilian Roth, que creo que esta era cantante torch que le daba a la bebida. Si, porque luego su vida la llevaría a la pantalla la Hayward, muy dada a interpretar a tormentosas de botella en mano (más que nada para ver si le daban el oscar, tenía ese truco).
La St. Cyr cuenta con maestras en los dominios de las strippers. Gipsy Rose Lee fue pionera, ahora dicen que la quieren llevar al cine ( su vida, no a ella que ya no está para muchos trotes, vistas sus últimas apariciones). No creo que osen contratar a Natalie Wood porque no la veo en absoluto haciéndolo, tan ingenua queda siempre en las películas.
Tampoco creo que mi Lili acepte una posible propuesta, tiene el suficiente renombre y pasado como para sólo aceptar una biografia de ella y de nadie más.
Lili es lingérie. Qué hermosa palabra, ¿no crees?. Lingérie, suena chic, suena a erotismo vaporoso y francés. A champán y camerino, a intimidad y putiferio. ¿Qué sería de mi stripper divina sin la lingérie?. Modelo profesional. Un sostén, una faja, unas medias y unos ligueros. Se necesitan poseurs con las carnes adecuadas para que el producto resulte lo suficientemente apetecible a la vista, y luego se venda. Las mujeres que lo compren, los hombres que se lo compren a sus mujeres, o que lo hagan para ponérselo ellos mismos, que yo ahí no me meto. La ambiguedad es un juego apasionante que en la alcoba no impone reglas. Acuérdate de Dekker que se pasó en el pasatiempo de la lenceria (se ahorcó con una media, oí).
Y de lo ambiguo a lo homo. Es curioso, pero Lili ejerce sobre muchos maricas un poder de fascinación como para dedicarle un ensayo al tema. Quizá porque nos atraiga ese concepto al que ella se acoge de la super mujer, extremadamente femenina, o tal vez, por su culto exagerado a lo frívolo, a lo artificioso (glamour es la palabra). Al final se vuelven ellas más maricas que los propios maricas. Son super maricas que con el paso de los años, cuando los heteros ya las han sustituido por nuevas no les queda más remedio que soportar el dulzón acoso de un adorador con pluma. Porque ayer, hoy y siempre nos hubiera gustado ser ellas, por poderosas y decididas. Para asi tenerlos a todos a nuestros pies, sólo con arrastrar un abrigo de pieles por el escenario sin miedo a estropearlo, pues disponemos de muchos, por un tintineo de pulsera o un brillar de zafiros .
Lili Burlesque me prometió emociones en tecnicolor chillón. Una cama dorada como las que salían en las películas mudas de De Mille con Gloriosa Swanson. Camas en forma de cisne para ejemplificar lo que no es bueno moralmente en el amor. Le pregunto si se dará un bañito de espuma. Me contesta que no en esas Follies. Sólo lecho, un boudoir y lingerie. Fina, claro. Le ruego que no simule, que cuando le llamen por ese teléfono rococó juegue perra con el cordón, lo pase bien pasado por entre su sexo hasta que le encuentre gusto sublime. Y que se corra, por mi sobre todo. Que se corra con esa llamada perdida mientras la mira la doncella en top less. Me responde que Lili es sicalipsis. Pues entonces, rica, no juegues en el mismo terreno que la Page, que la Storm, que la Barr y otras crias, que se bollerizan dándose palmadas y cachetitos en el pompis, y se fustigan de malas de Eneg, que eso es muy fuerte. Se calla y me recuerda sus logros en Montreal o en Rancho Las Vegas. Tiene mucha vida, es una cuarentona en la era de las Pages. Debe arriesgarse a ofrecernos algo más si quiere conservar su fama. Pero Irvin Klaw sigue estando muy contento de poder contar con ella en sus publicaciones para hombres. Una portada con la St. Cyr sigue siendo comercial.
Anoche la veo. Aguanto a las coristas, que son finas de la hostia. No como las de la Violeta la burra, que en los estribillos se rascan el fandango en onda cochambre. Aguanto a un medio mago medio crooner, que no me pone por excesivamente relamido. Yo espero a the one and only. Y aparece, y es droga pura. No he fumado nada, advierto, porque su sóla presencia ya contiene el influjo del mejor porro marroqui. Y se peina, se despeina, se quita algo de maquillaje. Y su doncella le saca la negligeé de encaje y se queda en deshabillé de raso. Es un picardias. Antes de meterse en la cama demuestra su flexibilidad con unos elementales ejercicios de gimnasia aprendidos en la barra de espejos de Martha Graham, fijo. Agotada queda, tras tres flexiones correctitas. En la cama, colchas de seda que debían ser las mismas que aquellas a las que le cantaba Carmen de Lirio en la copla matrimonial. El teléfono suena. El crooner está en el otro lado de la linea, le canta una melodia tan ensoñadora que aquello es una serenata con la luna de nácar. Por momentos Lili está de carátula de disco Capitol. El picardias desaparece por arte de magia, y ella, desnudita cual Eva glam, hace su propia magia para que no veamos más que lo preciso precioso. La St. Cyr en estado puro. La St Cyr impartiendo magisterio de su desnudez. Noche triunfal. Sin correrse me corri. Gracias a los estímulos del burlesque.

Frases del dia. Por Boquitas Pintadas

2006-04-04T11:17:00.000-07:00

"No fracasamos por culpa de nuestros sueños sino por no haberlos soñado con suficiente fuerza"
(ERNST JUNGER)

adoración nocturna

2006-04-03T23:33:00.000-07:00

por la reverenda madre Lubina Saburia

Little Nemo, ruega por nosotros. The Captain & the kids, rogad por nosotros. Krazy Kat, ruega por nosotros. Pogo, ruega por nosotros. Steve Canyon, ruega por nosotros. Wonder Woman, ruega por nosotros. Tym Tyler, ruega por nosotros. Prince Valiant, ruega por nosotros. Fernando (del Guerrero del Antifaz, su boyfriend de trotes mil), ruega por nosotros. The Spirit, ruega por nosotros. Captain Marvel, ruega por nosotros. Captain America, ruega por nosotros.

Síntesis de una aparición

Acontece siempre que preparo ese particular brevaje a base de hierbas que yo sospecho tienen componentes alucinógenos, pues cada vez que las tomo (en infusiones, basicamente) me traspongo de una manera inaudita. No creo estar obrando de forma indebida, aunque sé por las noticias que me llegan de vez en cuando y a cuenta gotas del exterior que dicha planta está muy perseguida. Al parecer su cultivo es ilegal, pero aqui un buen día creció la semilla, que yo creo que fue nuestro Señor el que la coloco para que nosotras, hermanas descarriadas, la aprovecháramos con la debida precisión y mesura. Pues abusar de sus efectos es malo, como suele acontecer con cualquier forma de overdose indiscriminado. Muchas de mis compañeras carecen de la contención necesaria y asi están, que en tocando a maitines ellas no acuden, permaneciendo en letargo profundo en sus celdas y no las ves hasta bien entrada la tarde. Luego nos hablan de bellisimos sueños con el divino en cielos cerúleos. Yo sé de que hablan, las entiendo pero creo que no obran bien al ahondar en esos estados de trance de manera tan abusiva. La dosis exacta, la justa medida es don que implica inteligencia. Esta noche conseguí como levitar, que no lo fue, pero en ese grado de inconsciencia tan dulce, tan sedante, tan extraordinario, algo en mi hubo que elevose en el vacío. Y como elegida ya, recordé las palabras de San Juan de la Cruz y vi lo que sólo unos pocos vieron de verdad, que fue a nuestro Señor sonriendome desde su altar kodachrome, rodeado de ángeles en posing strap, su aurea iluminada, su rostro bellísimo, indescriptible, su sonrisa demoledora y ancha, su camiseta de sisas marcando pezones, Cristo tetudo de la barroquería de otro siglo. Oh, estos efectos me provocan contracciones que yo no sé si vienen del más allá o de mi cuerpecillo encorvado. Cuando mi mente recobra su natural estado, encuéntrome aturdida, resacosa, embriagada de lo mejor, borracha de fe. Y, lo peor, con ganas fuertes de repetir la experiencia porque es tan intensa y hermosa que mil veces la volvería a vivir y no me cansaría más que lo justito. Aunque dudo que esté viva en esos instantes, a lo mejor he muerto, de manera momentánea eso sí, tan enajenada me pongo. Mientras la planta siga creciendo en el jardincillo de las acacias, la comunicación con el Divino continuará produciéndose por los esquivos terrenos de la prohibición.
AMEN

vidas trans 6 : Violeta la burra

2006-04-03T13:26:00.000-07:00

por Maricón Martinez

Mi querida Violeta. Genio y figura hasta la sepultura. Recuperada como parte de la troupe de locos del Spanish Bizarro (Luixy Toledo, Chiquito, el Payo Juan Manuel...) ha reverdecido tras unos años de triste anonimato. Asi sus verderones poemas, su manía de oler calzoncillos currados, de intentar hacerle mamadas a todo quisque que se suba al escenario con ella o su gran número ( introducirse una vela encendida por donde amargan los pepinos, espatarrada en el suelo y desnuda como una res) han cobrado de nuevo vigencia. Es una estrella cutrosa, única e intransferible.
Sevillana nacida en 1.937. En los años cincuenta, siendo todo un chaval hace trabajos de campo. Cultiva garbanzos y también pica la piedra. Desde siempre le gustó la musica. El se ponía a cantar y bailar a pie de obra, que era un escándalo. Del pueblo marcha a la ciudad. Para en pensiones que paga gracias a los apaños domésticos que le van saliendo: como pintor y así. Aun le sobra dinero para apuntarse en una mítica academia de baile, la de Realito (donde aprendieron todas, las más grandes y las del montón). Poco a poco se va perfeccionando en lo español y va actuando en bodas y bautizos (y alguna primera comunión, claro). Un señor muy rico se encapricha de él y le tiene cierto tiempo bajo su protección. Gracias a una bailarina de una sala de Sevilla consigue un contacto para introducirse en el Barcelona de noche. Y alli se planta, en la Ciutat Condal. Desconociéndolo todo. Polaca total. Pero afrontando la vida con un par de güevos. Por fin conoce a Emilio Ruiz, propietario no sólo del Barcelona de noche sino tambien del Andalucía de noche y Jardines de Córdoba. Lo primero para Violeta es empezar por lo andaluz, después ya pasará a lo barcelonés. Un buen dia, don Emilio le dice que ya es momento de que se instale en el Barcelona...Que alli van muchos señores de "esos", que la invitarán, que podrá sacar más dinero...Y ella cateta perdida, con dieciocho abriles que le pregunta ¿pero a qué me van a invitar?, ¿qué señores son esos?.
Pero piano piano se fue haciendo un importante hueco como alternista. Al principio de chico, todo encorbatado, guapo de verdad. Sacaba un pastón tanto si alternaba en palco como si lo hacía en platea, y después el descorche, que bebía tanto que no paraba de ir al water, y claro, en el water que se le iban las miraditas, ora a la izquierda ora a la derecha. Siempre de chico, aunque yo después ya la veía borrachísima en los urinarios del Barcelona...vestida de vedettona que era una risa. Miss Josephine, Pepe Reina, Juanito Segura eran las máximas atracciones del local cuando Violeta llegó. Al principio no tenía claro qué nombre de guerra ponerse, y al final se decantó por Violeta, porque le sonaba dulce. Ocho años echó allí.
Le salió un contrato en Bélgica y alli se fue. Poco estuvo, porque retorna al ambiente barcelonés que la reclama unanimemente. Por aquella época de comebacks conoce a una puta que se enamora como una loca de Violeta. Con el tiempo consigue corresponderle. La señora queda embarazada pero nuestra protagonista tiene serias dudas de que el hijo sea suyo porque la otra andaba con más. El hijo lo pierde al caer escaleras abajo. El caso es que lo de hacer sexo con una mujer lo paralizaba bastante pero enseguida se lanzó y no le desagradó demasiado. Quiso mucho a aquella mujer, se llamaba Maria.
A nivel artístico nuestra favorita de los descorches se introducirá en la Gambrinus, donde reina la todopoderosa Madame Arthur (siempre borracha, siempre a la defensiva ante las posibles rivales). Nunca la quería en la misma mesa porque Violeta pedía propinas a los amigos de Arthur. Qué iba a hacer ella si llevaba el alterne en la sangre ya. Pedía para el taxi, para la peluquería, siempre estaba pidiendo. Pero, claro, como por entonces era la Ava Gardner, nadie se resistía a sus caprichos. Y que no se enterara de los aguinaldos Madame Arthur que podía haber gresca. Ya lo dijo una vez Dolly Van Doll: Como bailarín eres un mamarracho, pero como alternadora eres la primera.
Al cerrar Gambrinus (dicen que por asuntos de drogas) consigue entrar en una nueva sala que acababan de abrir: el Whisky twist. Alli se acomoda con su gracejo, sus coplillas cantadas a su manera, con el desgarro y el cachondeo. Graba un Lp increible a finales de los setenta con su digest que le acompañará a perpetuidad: Draculina (tambien hizo con Pierrot el corto "Vampiros". A saber lo que chupaba esta...) y aquella del te como el salchichón, maricón que explican un estilo escrupulosamente bien y que ella redefine en sus propias declaraciones: Como soy tan bestia y tan loca, todo el público reía y me decían ¡qué burra, qué burra!. Y yo me dije ¿ah, si?, pues a partir de ahora seré Violeta La burra.
Lo dicho: genio y figura.

Books I liked

2006-04-03T11:13:00.000-07:00

by "the famous norteamerican woman's writer"

RUNAWAY. Alice Munro.
"Alice Munro has been accused of telling the same history over and over, and to a certain extent the characterization is true. Her subject matter is inevitably the vagaries of love between middle-aged people in some rural Canadian setting, trapped there by the combination of their desires and weaknesses. Or, if not love, then at least the mysteries of relationships as characters struggle to understand ach other and themselves. But this thematic single-mindedness can hardly be considered a criticism considering Munro tells stories better than anybody else and with a level of precision matched by few. It would be like criticizing Shakespeare for writing about politics.
Runaway is no exception. The stories take place throughout Canada- northern Ontario , the Prairies, the West Coast, Stratford- and feature women and men drifting in and out of each other's orbits, pulled by forces they don't understand. In "Runaway" a woman considers leaving her husband with the help of a neighbor, but the husband has other plans. In "Chance" a woman lives her leave behind in a quest for a man she met on a train crossing the country. Their intertwined lives play out throuh two more stories, "Soon" and "Silence" but the path they follow is as unpredictable to the reader as it is to them. In "Trespasses, a small town's women dream of escaping their lives only to find themselves in lives they never imagined.
Munro may be an old-fashioned storyteller, but she understands chaos theory well enough. The same story? Sure. But it's a damn good one".

Tres años fumando con Mineo

2006-04-02T15:04:00.000-07:00

Hace hoy tres años que nos dejó Terenci. Fue un 2 de abril de 2003. Moría obsesionado por sus compras de fotos con glamour por eBay, con su culto a un sin fin de maravillas de las que él lo sabía todo (ópera, cine, Egipto y civilizaciones varias...). Todo bajo el ras de su mitomanía desquiciada. En la caja se llevó un paquete de Ducados, una foto de Marilyn y una chapa muy preciada por él del club de fans de Sal Mineo. Adoraba hasta extremos de pérdida de identidad momentánea a este pimpollo rebeldito de los cincuenta. Cuando lo entrevisté en mi programa le hize enormemente feliz al ponerle una grabación del actor en clave de spoken word. Me imaginaba que Terenci entonces andaría levitando con el susurro de las palabras melosas de Sal al entrarle directamente por su oído. A partir de esa entrevista, para mi crucial en mi vida, entablamos una curiosa relación via teléfono que se alargó durante un verano (el de 2001). No voy a contar más cosas que las que mi discrección me permita, pero diré que encontré en el escritor a un ser excepcional, generoso y muy educado. Lo que las damiselas finolis suelen llamar un caballero. Su enfisema ya estaba haciendole pasarlas putas, le costaba respirar, tosía muchas veces por la línea ( hablándome desde su casa o desde el restaurante de las mariscadas) pero como buen coqueto negaba su mal estado, su asfixia, porque yo para él era un jovencito adelantado y en su imaginación ( a la que yo no le puso freno, dejaba que desbarrara todo lo que quisiera a mi costa) un lindo puto con ínfulas de periodista criticón. Nada que objetar, ya digo. Era para mi un honor que Terenci me llamara a casa, que me retransmitiera en directo sus divertidas subastas de internet pujando un dineral por una foto de un actor euroasiático olvidadísimo, o que yo al preguntarle por un determinado fotógrafo francés él me hiciera esperar breves segundos, alargara su brazo y cogiera de la biblioteca un libro que solucionaría mis dudas mientras alimentaba mi envidia relatándome con pelos y señales el contenido fotográfico del mismo; o tambien, y siguiendo en la onda consultas al preguntarle por tal película hurgara en su increible archivo parecido a una filmoteca al uso, hasta encontrar (o no) la cinta de marras ( el solo ruido de los cajones ya despertaba en mi un placer tan excitante que no me extraña que a dia de hoy me siga conmocionando el recordar el asunto). O sus confidencias, algunas inventadas de puro increibles, fijo. Pero otras que es previsible que hubieran ocurrido en verdad pues fue Ramón Terenci un heterodoxo cosmopolita y valiente, decidido y a la page, un auténtico.
Otro dia contaré más cosas de mi relación telefónica con él. Ahora me limito a estos breves apuntes conmemorativos y a recrear lo que fue la introducción a la entrevista radiofónica de entonces (utilizé como fondo musical el "Moon River" de Mancini). Esto que sigue fue la presentación al invitado que de aquella acababa de sacar un libro de la serie de "Mis inmortales del cine" de los años 50, para mi gusto el mejor acabado y el más próximo en el tiempo a la generación a la que en verdad perteneció el escritor. El de los años 60 sigue resultando un triste homenaje a la década en tanto a que está inacabado (siendo como es irreprochable a nivel de ilustraciones, como era usual en él). Durante la hora que duró la charla cantó por Marilyn, no paró de reir (impostada pero conmovedora ya interpretación de una imágen por él creada, sin duda) y oimos músicas infrecuentes y que le llegaron al alma, todas sacadas de mi archivo de niño sabelotodo.

El primer acercamiento que tuve al escritor Terenci Moix se produce al alcanzar la mayoria de edad. Fue a través de sus escritos sobre las estrellas de cine en el suplemento Blanco y Negro. De antes sabía que era un Premio Planeta, o sea un escritor para cuarentonas de clase media, un amante de la cultura egipcia, que hacía programas en la televisión catalana, que Nuria Espert le presentaba los libros y poco más. Bueno sí, que traía ya una fama desde los años sesenta de enfant terrible que me atraía. Esos textos del Blanco y Negro formaban parte de una serie que arrancaba entonces, Mis Inmortales del Cine, y me sentí seducido al instante por el apasionamiento, rigor, simpatía y, sobre todo, profunda erudición con la que escribía sobre aquellos seres de la pantalla. Y poco a poco, semanalmente, me contagié de su devocionario particular, aprendí lo indecible y descubri lo fascinante que puede llegar a ser coleccionar fotos, cromos de otras eras, sueños al fin y al cabo.
En mi etapa de cinéfilo adolescente me guiaba por la sabiduría de los Cobos y Marías del Teleradio. De pronto Moix me abrió a otras opciones, apreciaciones, eliminé prejuicios, me sentí menos francés y, desde luego, ayudó a que mi sexualidad se liberara, dictando sus leyes: las del voyeur.
La fiebre Terenci me arrastraría de forma compulsiva a las librerías de segunda mano, de viejo, buscando sus novelas. Deseaba atrapar su espíritu transgresor de los 60, justo cuando moría Marilyn y él tenía mi edad. Compré o robé La Torre de los vicios capitales ( en colección Ciempiés, del gran Juan Perucho) y su querencia por el delirio y la extravaganza me marcó en dos creaciones inolvidables. Hablo del Mario Byron y ese collage pop donde se mezclaban los fetiches con la alta cultura, típico desliz de autodidacta y de Lili Barcelona, sublime mujer misterio, más Marlene que drag queen, cúlmen del camp barcelonés.
También me cautivaría el desarraigado, extraño Oliveri epistolar del Olas... o el Siro algo Telémaco de Melodrama... Las Hollywood Stories, gérmen de Mis Inmortales del cine, eran un compendio de sus escritos para el Nuevo Fotogramas y el primer volúmen nunca lo pude encontrar. Lo mismo me pasó con el de los comics, que ya me gustaría ya...
En Mundo Macho descubrí al Ramón Moix sadístico y homo. Ese mismo Moix que escribía en revistas pornográficas tipo Climax sobre el divino marqués, las torturas medievales o la escatología pura y dura. También lo encontré en la olvidada BAZAR de la transición y en algún Film Ideal, claro, con precisamente mis maestros de la adolescencia. Y ya en las catacumbas de la prensa escrita me puse un poco perspicaz con unos textos de cine sin firma en la revisa femenina Picnic, donde empezó colaborando. Mi búsqueda entonces coincidia con la publicación de sus libros de memorias, mi definitiva identificación vital con el autor.
Por último resalto el componente erótico de su obra, algo que siempre le acompañó. Le veo un poco en ese sentido como Mae West, que no podía cantar una canción de cuna sin hacerla sexy. Sus libros sobre cine aparte de escribirlos como dios, los adereza siempre con ilustraciones magníficas y suponen en si mismos un placer para la vista. Son por tanto muy sensuales. En este de los años cincuenta, cual estallido estival, abundan astros y starlettes en bañador y bikini, y sobre todo, hay una profusión de carne jóven y bella que terminan dejándote sin aliento y muy excitado.
Lo que le debo yo a Terenci Moix es incalculable, por ello me preocuparon mucho sus últimos y muy serios achuchones. Que Moix nos abandonara no dejaría de parecerme una auténtica impertinencia del destino.

(se desvanece la música y le saludo. Responde con efusión y simpatía arrolladora. Me pongo ruborizado y triunfador. Carlos desde el control exhibe una expresión satisfecha)

mis desayunos dominicales

2006-04-02T11:50:00.000-07:00

Angel Zúñiga: Mira, Marlene era horrible. Es que la pobrecita no sabía hacer nada. A mi, desde luego nunca me gustó. Tenía estilo y eso, pero nada más
Maciste B.: En esa supuesta rivalidad entre ella y la Garbo, rivalidad con mucho de efecto comercial, tu siempre te decantaste por la Garbo
A. Zúñiga: Si, si. Por la Garbo siempre. Y fíjate que no hizo buenas películas. Pero en cambio ella tenía una personalidad que arrasaba, ella siempre estaba por encima de la mediocridad de unos guiones, de unos directores e incluso de sus compañeros de reparto. Fue una mujer fuerte, una mujer dura.
Maciste B.: ¿Y qué me dices del famoso "misterio de la Garbo"?. ¿Tu conoces ese misterio?.
A. Zúñiga: Si que lo conozco pero no te lo voy a decir. Aunque creo que ya salió a relucir hace tiempo en la prensa indiscreta. Ella se retiró un buen dia y no tuvo más misterio que el no querer volver a trabajar para vivir su privacidad, que por cuestiones sexuales tenía que ser doblemente privado. Ahi radica el misterio de una mujer por otro lado normal en esencia y que era tremendamente antipática
Maciste B.: En el mudo empezó pero tu no la reconoces como la diosa de aquel período
A. Zúñiga: Pues claro que no. Era bellísima pero no tiene ni punto de comparación con mi favorita que es Lilian Gish. Hay una película en la que la Gish hace de Mimi en La vida bohemia de Vidor, que está sublime. Recuerdo una secuencia en el campo en el que ella aparece corriendo y es capaz de transmitir unos sentimientos tan intimos como yo no había visto nunca antes en actriz alguna. Era lirismo lo de la Gish. Hace poco vi una película de la Garbo, horrible película que se llamaba La dama misteriosa y tenía una escena parecida. Ella con aquella planta tan masculina corriendo por el bosque estaba fatal.
Maciste B.: Parecería un leñador de un bosque finés
A. Zúñiga: Algo asi. No, no sé. ¿Qué hora es?
Maciste B.: No es mediodia aún. Los fantasmas no teneis prisa.
A. Zúñiga: Siempre hay algo que hacer. Gracias por lo de fantasma, otro hubiese dicho momia y no hubiera quedado de demasiado cretino.
Maciste B.: Me gusta más verte como un fantasma del pasado al que admiro enormemente. En vida fuiste clarividente, un adelantado a tu época, el que abrió una nueva sensibilidad dentro de la crítica y el ensayo culturalista. Has sido maestro independiente, snob exquisito y erudito de mordiente implacable
A. Zúñiga: He tratado siempre de estar en mi isla, sin ningún contacto con otros compañeros de profesión por que es la única forma de poder crear una opinión personal de las cosas. Esto siempre me ha cerrado las puertas para los premios y los reconocimientos aduladores pero no me importa en absoluto.
Maciste B.: Este desayuno es muy especial para mi. Y como tu tambien lo eres te he preparado un polvo de estrellas que sabrás apreciar
A. Zúñiga: Oh, si. Precioso. Mejor que un eclipse, desde luego. ¿No es esa estrella a punto de desparramarse la gran Raquel?
Maciste B.: ¿Meller?
A. Zúñiga: Quién sino...La incomparable cupletista y gran amiga mia...
Maciste B.: Me cuentas cosas de ella luego. La semana que viene voy a escribir de ti en el blog. Ya sabrás que en internet no se encuentran fotos tuyas. Asi que me va a quedar un poco soso el post.
A. Zúñiga: Uy no te preocupes, tu pón fotos de Raquel y ya está. Ella luce más que yo.
Maciste B.: Vamos al salón, Angel. Y me cuentas cosas del Relicario
A. Zúñiga: ¿Sabías que en la casa de Nueva York tenía la cama de Raquel?. Fantástica, luego la llevé a Sitges. La primera vez que dormí alli soñé con ella...

sábado, sabadete

2006-04-01T23:34:00.000-08:00

por Maricón Martinez

TOP 5 Hot dogs & horses TOP 5

1. El San Bernardo de la NievesTras este nombre, en si inocente, se esconde un juego de palabras muy logrado que alude a las funciones que simultanean este tipo de razas caninas, o sea, socorrismo en casos de emergencia con su servicio sexy a una ama que evidentemente es la señorita Nieves. No Nieves Herrero, otra Nieves, aunque comparta con la gentil periodista operaciones plásticas, tinte de pelo y una edad, diríamos que desorbitada. El San Bernardo antes de copular con la putarraca le trae siempre en su botiquín unos cuantos artilugios, o sea, dildos, que le sirven para calmar su considerable furor uterino (Edita Chaw Video)
2. YUMA.
Enorme perrazo negro, bastante baboso, fiel amante de Pandora, protagonista de varias cintas porno cuasi caseras (edita Gu-a-O productions)
3. MILOUEl perro mascota de todos los pornogayadictos. Como habréis adivinado, Milou es el insignificante can, compañero de fatigas del julandrón rubito Tintin. En este hard core muy francés, el aniñado protagonista antes de padecer sodomías mil con sus Hernández y Fernández vive un feliz prólogo camero con la simpática mascotilla. Poco después se introducirá como cantante pop en un cabaret de mala muerte donde se ganará la vida el muchacho haciendo play backs de Jimmy Sommerville. Sólo para irreverentes de la banda desinée (Caninot Entertainment)
4. Honky donkeyY ahora una de acémilas. Si Juan Ramón Jimenez levantara la cabeza vería con satisfacción como su alegoría al amor burril había triunfado en sus aspectos más descarnados. Evidentemente el porno zoo es un lugar ideal para este tipo de odas platerescas y Honky Donkey es su máxima estrella. Posee la facultad de quedarse pegado a la hembra humana en el post coitum con el consabido mosqueo de la diva de turno y el regocijo del espectador más cazurro. Los exteriores naturales están bien aunque las condiciones en las que ruedan son patéticas, ya que siempre llueve y truena. Además suelen aparecer otras especies de forma espontánea que le dan cierta intriga a la acción: como culebrillas, cerdos muy gordos y vacas muy locas. En las cintas apenas hay diálogos, porque a un burro ¿qué le vas a decir?. Como comprenderás...aún si fuera la mula Francis, que hablaba por los codos...
5. ATLASMagnífico ejemplar caballar. Vamos, un genuino pura sangre. Es el nº1 de su especie en el porno zoo de esta primera década de siglo. Para daros una idea es un John Holmes que relincha, pero con doble longitud de tranca. Comenzamos a verle a finales de los 90 como compañero sexual de Maleno, un terrible rottweiler al que hubo que sacrificar por que tenía la mala costumbre de rematar los polvos degollando en la yugular a las divas putarracas. Ya con una carrera en solitario bien linda el níveo Atlas, que está buenísimo, fue comprado por avispados productores porno gays brasileños e incluido en innumerables cintas en VHS sólo con hombres en el reparto. Hay que decir que esta vertiente hace furor en el Brasil. Son pelis muy bonitas y bucólicas al máximo pues se ruedan en exteriores cariocas. Lo cierto es que hacerlas en un apartamento sería un poco complicado, como mucho quedaría buñueliano lo de meter a un equino en una habitación. Los maromos que salen están bastante cachas y suelen ser tan fogosos que el pobre Atlas acaba siempre mareado y acongojado detrás de un frondoso árbol amazónico. Si es que los brasileños tienen la samba en el cuerpo. Y sino mira para el Roberto Carlos cuando marca gol...

Nos vemos el próximo sabato sera, ciao!

* M. Martinez regresará el próximo lunes a este blog con su habitual ración de vidas trans

GENTUZA. Le damos un nuevo enfoque a las revistas del corazón ( para que te limpies el culo con ellas )

2006-04-01T14:00:00.000-08:00

un sarao de Gilda Love en régimen de libertad provisional

Viene a colación en mi apartado Gentuza todo el caso Marbella por haber saltado esta semana a las portadas de las revistas del corazón y a los programas de cotilleo. Marbella ha estado siempre presente en el objetivo de las cámaras indiscretas y su fauna fue muy bien acogida por lo rosa universal. La redada policial en el ayuntamiento ha sido de antología del disparate nacional.
Unos veinte detenidos incluida la alcadesa Marisol Yague y mi amiguísima Isabel Gómez Marcos, la pobre con un cáncer de espalda y viendo interrumpida su luna de miel. Todo me parece tan increible como increible ha sido siempre la situación de una localidad que gracias a los multimillonarios de la aristocracia y los jeques árabes fue paradisíaca versión hispana del Montercalo más glamouroso. Ahora es hortera y corrupta, antes fue principesca y chic.
Adoro los tiempos de Alfonso de Hohenloe. Sus matrimonios, primero con la Ira de Furstemberg ( bellezón con apellido de perversión de Sacher Masoch) y sus dieciseis dias que duró la celebración; luego con Jackie Lane que no duraron nada, era actrizilla y habló pestes de ella o la última, la Marilys que le limpió el culo cuando el cáncer de próstata y terminó tirándose por la ventana. Alfonso de Hohenloe, inventor del deporte finísimo del paddle, emperador de todos los saraos, hombre de negocios ílicitos...Como Jaime de Mora y Aragón, especialista desde muy crio en el bonvivantismo. Derrochaba millones ya en la cuna provocando la enemistad de su pía familia. Marcha a Paris y se pone de bohemio existencialista, duerme en los bancos de los parques y de dia anda de cháchara con Sartre. Cuando se casa la hermana no le invitan a la boda y se arma la de San Quintín. En Madrid por el dia se mete a taxista y de noche de pianista de puticlub. Mujeriego empedernido, amante de nínfulas demasiado criajas para entrar en lo politicamente correcto. En Argentina se hace luchador de wrestling ( no lo creerás pero es verídico, el catch-as-can, que no el cancán, ojo). Y sus películas, su triunfal llegada a Marbella. En realidad estaba arruinado pero siempre iba impecable a las fiestas de Gunilla, de Santo varón.
Y Gunilla los acogió en su seno. Ella y Luis Ortiz, un pícaro casposo, paracaidista en tiempos y falsificador por pura supervivencia. El look de cada uno de ellos era, sigue siendo total, su vida sentimental se presume tormentosa. Sus noches de borrachera y cama algún dia se contarán para dejarnos a todos los pobres mortales, los que no tenemos donde caernos muertos, totalmente boquiabiertos. Pues sé de buena tinta que entre sus prácticas habituales están la lluvia dorada y el travestismo ( ella se viste de canciller y él de Barbie indecente). Espartaco Santoni corona un marco de inquietante belleza. La mejor Marbella la resume en sus memorias. Fue protagonista bizarro de sus noches gloriosas. Look de pirata bananero, con sus Levi's falsos lavados a la piedra, su perilla y pañoletas estampadas, su retahila de hermosuras (salvo el inexplicable último ligue, que aún no lo conseguí entender). Léete si aun no lo has hecho sus memorias eróticas. No tienen precio, el capítulo dedicado a Marujita es de lo más intenso desde la aparición al mercado de las 11.000 vergas de Apollinaire.
De toda la caterva de millonarios de pego, quiza los peores fueron Kimera y marido (ya no hablo de los actuales especímenes de frikismo de quinta categoria como los condes draculines, que sólo su nombre ya suena a película de los Hermanos Calatrava) aunque tuvo su aquel lo del secuestro exprés de la pequeña monstrua Melody (no la buenorra piba de ahora, sino la original de los ochenta).
Con la era Gil la especulación urbanística se elevó a la máxima potencia. El pueblo adoró los tejemanejes del padrino seboso, lo votaba a ciegas porque dejaba los centros de putísima madre. Pero él engordaba cada vez más gracias a sus chanchullos que no paraban de expandir territorios (alcanzando al mundo del fútbol y los medios de comunicación: los primeros años de TELE 5 lo tenían metido en un jacuzzi continuo). Gil dio toque faraónico (tal como lo entendía este ser mediocre) a una turística localidad que creció a lo alto y no a lo ancho. En cambio el faraón daba siempre mega cacique para su propio pesar. Ahora que han encontrado en la residencia de la alcaldesa un tigre enjaulado no puedo pensar más que en lo mucho que se criticó el caballo del alcalde difunto. Por no hablar de los elefantes disecados de la Gómez Marcos, en un asombroso ejemplo de megalomanía de la oposición. Increible, inaudito.Ahora sé de dónde sacó mi buena Isabel los dineros para su liposucción. Antiguo azote de Gil me pasma la rapidez con la que ha llegado a acumular toda esa ingente cantidad de dinero. Pero bueno, ya sabemos que aqui el que no corre, vuela. Todo está podrido en mi Marbella, ni Julián Muñoz pudo aportar a su bravuconeria una pizca de charme más que la que contenían sus botes de gomina tan popularizados por él durante su mandato.
Asi que este verano me vuelvo a Torremolinos, que está a un paso y el Hotel Pez Espada me sigue acogiendo muy bien (antes de que construyesen en aquel herial el Marbella Club los macarras de lujo se apoltronaban en este hotel). Lo dicho: que los juzguen y purguen su mediocridad en la trena.
Firmado, una nostálgica de su Jet Set.

CALENDAR BOY. El chico de abril

2006-04-01T11:30:00.000-08:00

Puede que desde tu refinadísimo gusto encuentres vulgarote a este mazitas tirando a simio (no es muy guapo, son sólo cachos de carne con ojos) que te presento con el nuevo mes. Es posible que hubiera quedado de puta madre eligiendo como favorito de abril a un escuálido y casi etéreo adolescente de guedejas de oro, de mirada lánguida y aspecto queer en la onda romántica. No sé, algún chapero rubio, esquelético por lo mal alimentado, de esos que andan por lares del este y que te haga soñar con Rimbaud.

Pero bien sabrás que es Maciste un hombre de gustos primarios y de golpes de encaje directo. Que puede hacer de la vulgaridad también un estilo de vida muy gozoso. Que le agota tanto lo sofisticado continuo como la constante brutalidad. Los cachitas me pirran como tambien los efébicos redomados (aunque para androginias casi me quedo con la Birkin y herederas, que le quieres). Y si traigo aqui a este Mark Stone es porque tenía deuda pendiente con él, con la productora que lo parió (Jet Set) y por carambola con uno de los más impactantes descubrimientos de la casa en este último lustro: el casi divino Jason Adonis.

Y en cambio, yo quiero a éste. Y mira que en la Jet Set Productions hay beldades como para dejarle semi invisible, hecho una mierda (pienso ahora en Clint Peak o en Derek Cruz- que no Cruise). No busco belleza delicuescente sino un rostro de americano algo estúpido, de enanez bastante alarmante ( una especie de bibelot para colgarlo de recuerdo en algún plinton de gimnasio) y con una pasividad tan exagerada como para no adorarlo a la mínima de cambio. Que al final todos resultan en su vida real straights, con sus novias, suegras y eso. Mejor que mejor si entonces ponen culo. Que ya estoy harto de tanto bujarra mega top cobrando un dineral por no poner toda su carne en el asador.

Marc Stone lo hace, pero no muy complacido tampoco. No te creas. Cuando le dan por culo tiene un algo de ausente, a pesar de ponerse rojísimo y de soltar frases guarras cada dos por tres. Pero no se empalma demasiado, coge las cosas como algo rutinario ( es un poco mi ex Jose I, pero en hustler de luxe). En cambio sus duelos con Jason Adonis tienen su magnetismo. Mírales juntos en "Man of the year", lo solícito que se muestra con el magnífico hunk, con que ridiculez tierna asistimos a su exhibición anal para que Jason apruebe su entrada en el equipo de wrestlers. Con que deliciosa libidinez disfrutamos de su encuentro en la cancha del gimnasio: un gran combate de fuerza e insinuaciones eróticas (pese a los colores fantasía de sus shorts. El mini slip de Stone tiene tela, poca eso si).

Si la estrella de "Man of the year" era el Adonis de marras ( de cuerpo perfecto pero no tan hermoso como las superstars de antaño: Ryan Idol, Stryker o el primer Derek Cruise) en "Mirage" tenemos al pequeñin Stone en el centro de las miradas. De todas formas se le desaprovecha en demasía. Sus fantasias que presentan polvos con o sin él carecen de originalidad y el ambiente en el que se viven (chalet con piscina) los sujeta a una suerte de claustrofobia californiana de lujo aparente, insuficiente para mi gusto. Stone con gafas de sol de marca y mohines de activo no da el pego. Al final lo que va a dar es el culo. Su mejor arma. Y pese a ello, me quedo con los extras: tomas falsas y preparativos del rodaje en los que vemos a Stone y Adonis ( que no serán novios pero que es bonito imaginarles compartiendo casa ) cuchicheando, relajados o mentalizándose para una inminente fellatio.

No está en la última hornada de machines del gay porn (datan los videos de 2.003) pero yo lo he traido como Calendar Boy de abril por sobre todo su aspecto plebeyo y ese encuentro magnético en la pista de los wrestlers calientes de la Jet Set ( saliendo de la Can am todo recto a mano izquierda) que todavía me siguen haciendo efecto.

daily strip tease para irse a dormir

2006-03-31T23:31:00.000-08:00

LITTLE ANNIE ROONEY

Vaya con la niñita Rooney, menuda copiona. Copiaba, ya sabes a quién, a la sinigual huerfanita Annie de Harold Gray. Si ésta tenía un perrito aquella también. Si una contaba con sus latiguillos, sus expresiones características, la otra idem de lienzo.
Ed Verdier se la inventó en 1.927 (poco tuvo que inventar, pero por lo menos su criatura no tenía las cuencas de los ojos vaciadas) y la dibujó hasta 1.929, año en el que el magnate de la prensa Hearst le da el finiquito. Tras un breve período de transición en el que tomó las riendas del tebeo Ben Batsford, la fisonomía se vuelve más reconocible al cogerla su siguiente y definitivo dibujante, Darrel McClure ( el del previo "Vanilla and the villians"). Con la cria estuvo largas temporadas, abandonándola para luego retomarla según pasaban los años.

Las dos huerfanitas mayores del comic norteamericano fueron grandes rivales. Asimismo los sindicatos a los que estaban afiliados sus creadores: la original pertenecía al Chicago Tribune y la copiona a la poderosa King Features.

todo ha pasado hace veinte años (y ésto también)

2006-03-31T13:25:00.000-08:00

POEMARIO DE URINARIO 1

(I)

Ermitaño de pago
Hermoso alféizar que me acoge
No en mi gusto sino en mi dolor
Cerebro descoyuntado
Seco, hermafrofita, de visón
Seso en sosiego
Metodicum carmen
Poeta desmembrado, estornudo piélago
Mosca travestida de pañuelo de seda
Tocino de cielo
Espino arrogante, libertad entre rejas
Cruz, muerte, pasión, dolor al desmembrarse
Recién nacido a mayor gloria de todos
Los santos. Curvo, tosco, cesto de mimbre
Aparente racimo de hielo, azúcar cielo,
Color polvo.Dudoso anfiteatro de la tragedia española

(II)

Pedro y María
sueñan en convertirse en algas marinas.
En comer peces y repartir quejas.
Pedro y Maria
recorren desnudos el prado de Johan.
Viven eternos. Dicen ser jóvenes como Johan.
Algún dia, Pedro y Maria
reposarán en el caleidoscopio de Johan.
Johan los deja pues Pedro y Maria
le sonríen cuando pasa.

(III)

Creo que no podré continuar.
Madrugar a las cinco de la mañana,
ir a trabajar como un esclavo
por un salario de mierda.
Diez horas seguidas dándole al martillo
sin paradas, ni meadas, ni demoras.
Como un esclavo al que le escupen sarnosos cerdos de oficina.
Creo que no podré continuar
pensando en ti cuando como.
Cuando veo la tele y me bebo una cerveza.
Y llegada la noche llegas a mi apartamento
en Temple street, escondida entre tu vestido
de croché malva.
Te hago señales y no entras.
Y me duermo de espera y tu me observas.
Asi hasta las cinco de la mañana,
ir a trabajar como un esclavo.
(canción del productor)

(IV)

Temo serte infiel.
Rezo por no dañar tus esmaltadas uñas, tus
uñas de musa cretense.
Deseo romper en mil pedazos las fotos del delito
para que pienses bien mientras me amas.
Yo comeré por ti el fruto de la verguenza
pues fui yo el pesar de tu llorar.
Desdicha, ¡perdón!. Temo serte infiel
y lo soy.

(V)

Ay Dios, ¡cállate!
Déjame excitarme con el sol,
con las nubes vaporosas y con la estrechez
de mi riachuelo.
Sonríe si peco, si no me salvo
del desastre impuro y terrible del infierno.
Por Dios, por ti. Por tu sabiduría de hombre
maestro.
Por todo lo que hice, de lo que me arrepentí
y de lo que con orgullo muestro.
Sin ti, más mi vida es involuntariamente tuya
desde que te conocí.
Por lo mismo, por nada me arrepiento.
Déjame gozar de la frescura de la perversión
que después llegará el fusil y el desgarro.
Perdón si te daño. Sólo expreso mi turbulencia.
Ay Dios, ¡cállate! si es tu deseo
pues asi es mi conciencia.

Maciste B. 1.986

Visita mi galeria JOEL-PETER WITKIN

2006-03-31T11:00:00.000-08:00

Lectura interrumpida

Un santo oscuro

Retrato de vanidad

Hombre de vidrio

Corpus medius

Santo queer

Shoe fucker and woman who believes she's becoming a camera

Depravación y divinidad. Bosch y The Texas Chainsaw Massacre. El artista inquietante.
VISITA ESTA GALERIA. TAMBIEN EN HORARIO NOCTURNO: 0,00 a 7,00 de la madrugada.

Zerofobia: comici cosmetici

2006-03-30T17:28:00.000-08:00

El romano Renato Zero es uno de los frikis más inolvidables de la música pop italiana de estos últimos treinta años. Su sentido de la teatralidad tan desmedida sólo se entiende al conocer que fue amigo de Fellini, con el que llegó a trabajar en por lo menos dos películas fundamentales: Satyricon y Roma (también fue responsable de la adaptación italiana del célebre musical Hair). La ambiguedad sexual, el juego de las apariencias y el equívoco identitario no se entendería tampoco sin haber vivido en plena resaca del glam rock. Como abanderado de las minorías y los marginados hizo su agosto. Su voz masculina al máximo era un simple contraste que delataba un cierto toque misógino/ machista en algunas de sus interpretaciones, sólo perdonables por una congénita cualidad latina .
La bizarrez de este personaje sigue dando que hablar, acercarse a sus espectáculos de los años setenta es una delicia kitsch. Asi que pasen y vean, señoras y señores. Porque Zerofobia es lo más en este 1.977.
Editado a principios de los años noventa en VHS y luego en DVD, recoge el show en su totalidad y conservando del original su tono de docudrama semificcional. En ese aspecto me recordó un poquito al emblemático "Ocaña" de Ventura Pons: reflexiones en primera persona del comediante (su dominio del gesto no está muy alejado del de las divas Titanus). En el camerino repasando modelazos imposibles, maquillándose, metamorfoseándose en ave de un paraiso artificial. El show empieza. Teatralidad elevada al cubo. Se mezcla cabaret con pinceladas circenses. A Renato le han llamado de todo y acusado de lo típico: bufón, payaso, imitador de Bowie, sarasa...Sus canciones suelen incidir en el tema del "asi soy yo", "el psicoanalista no sabe", " y sigo viviendo"... La voz en off que separa cada número (que ayuda a que el artista vaya cambíandose de ropa. A modelo por canción) ahonda en el tema. Riflessioni, introspezioni, curiositá e frenesie di una incontenibile malattia. Autocrítica y mordacidad. Zero osa en mandarle un corte de mangas a una señora grotesca que hace de su propia madre. Se acompaña de unos boys que ríete tú de los de Norma Duval. Aparece cubierto de vendas, casi embalsamado en el número "L'ambulancia".
Plataformones, monos de lycra de colores desaforados... en "Vivo" es el pájaro loco desplumado, la túnica de alas que le conduce al cielo de los raros (en "Il cielo"), se vuelve prostituta del artisteo en "Mi vendo" ...Cantándole a Dios o a una putana que es maniquí.
Resulta chocante que muchas de sus canciones se ajusten al tópico de canción mansurrona italiana ( en la onda Drupi o Baglioni) y que pueda interpretarlas disfrazado de esa guisa. Su vertiente mejor, para mi, es la que presagia el efervescente sonido disco, con violines y coros horteras al máximo. Como bailarín se lo debe todo a Don Lurio ( fue miembro de su grupo de bailarines) quien lo descubrió en el mítico Piper, lugar donde se congregaba la juventud ye yé italiana. Su desparpajo lo perfeccionaria seguro con Rita Pavone con la que colaboró mucho en la televisión (Stassera Rita). Su homosexualidad dio himnos indiscutibles como ese increible "Onda gay" o "La Carroza", y ¡por qué no! el "Triangulo", que aunque entraría en el más genuino estilo machirulista de discoteca a lo Pino D'angio gracias a la interpretación de Zero admite dobles lecturas ( o triples, en este caso).
Consíguete bajar Zerofobia, es todo un documento de época de uno de los artistas más tremendos que ha parido el circo transalpino. Un zero en conducta.

La Mina alla Bussola ( nel'73 )

2006-03-30T13:55:00.000-08:00

Un contrato sentimental. La relación de la diva suprema con la sala de fiestas tiene el vínculo de las cosas inmateriales. Parte de la leyenda que conforma el universo Mina se enraiza en el palcoscenico de la sala Bernardini desde los últimos años cincuenta, con la tigresa diecisieteañera pero que ya iba afilando garras. Con sus padres acudía de público para ver artistas melódicos, jam sessions con músicos de jazz y conjuntos cómico-vocales ( de los que su Italia tiene gran tradición). Soñando con triunfar justo allí. Y triunfar triunfó. Artista de ralea universal, parangonable en fuerza y pasión a una Piaf, a una Kalsoum, a una Jurado...sólo que nació en el pop y eso ciertos públicos aún no se lo perdonan. Fue hija de su tiempo y evolucionó en el correcto camino: o sea, llenando el repertorio de standards nortemericanos, de boleros y bossa novas. No olvidemos que ella introdujo en Italia al cadencioso Vinicius a principios de los sesenta ya, o el "Nadie me ama" (todo un bolerazo descomunal y de profunda amargura) insuperable en su voz y que lo grabó en el 64 (lo suelo poner en casa en los momentos más masocas de mi soledad y siempre me deja hecho una fosfatina).
La relación con el público exigente del Bussola ( de un nivel de exigencia distinto al otro público "exigente" de los festivales de San Remo) se remonta por lo tanto a las antípodas.
En 1.973 la artista está curtida en desengaños, decepciones y pérdidas. Y aun asi no da soberbia en el escenario, da inmensa. Es una mujer fatal, una ogresa terrorífica al estilo Fredda o Bava ( es la Canale de la canción, de la gran canción italiana). Urlatrice con colmillos de vampira que succiona emociones a ritmo de orquesta en vivo. Cuando la gente hoy en dia canta en playback engaña al respetable, transforman el arte de entretener, de comunicar, en estafa de feria. Incluso las grandes se han replegado a la dictadura del sonido pregrabado. Escuchar, sentir, vivir a la Mina del Bussola 73 es fascinante ejercicio de virtuosismo desnudo y sincero. La Mina suda, sangra, se entrega. Tiene, como la Jurado, estampa de bestia magnífica. En los standards de Porter se balancea, se mece en su voz maleable provocándonos sensaciones embelesantes. En el repertorio italianísimo, es melodrama sin ópera. Tiene un basto currículo de tragedias que sabe dosificar pero en su seguridad y firmeza, no ceja un minuto de entregar lo mejor de su garganta. Como la Garland va de excesiva porque es mujer total...pero mediterranea: o sea, loba capitolina cual Magnani en palazzo.
No me extraña que sea icono gay universal. Las tiene todas para emborracharnos con sus brujerias. Austera en el vestuario, un vestido negro que realza su esbeltez, su altura de giganta de la canzone, su pelambrera suprema (posiblemente ya pelucón, pero da igual. Como mujer calva supera a la de Ionesco) y ese recargado maquillaje, ese pintarse los ojos tan de la época realzan sus miradas implacables, como de loca ( y según la leyenda, Mina está loca, vive sola en su castillo, retirada del mundanal ruido. Sólo lo abandona cuando una vez al año sale a grabar su disco doble de rigor). Interpreta el Sobreviviré del que la vergonzosa y hoy olvidada Monica Naranjo hizo versión ( una versión repugnantemente gay destinada, claro, a que las mariquitas más lloronas de Chueca se corrieran por la pata p'abajo cuando en realidad la original era de una pansexualidad sublime). Al parecer la estrella estrellada fue a visitar a la tigresa a su casa y al escuchar lo que había hecho la fulana lo desaprobó gentilmente. Poco tiempo después declaró la Mina a un medio de comunicación que hoy en dia cualquiera se llama artista. Tiene como único aspecto a su favor la Naranjo para alcanzar esa condición el haberse también vuelto loca, pero nada más.
Mina y la Bussola. Apoteosis final: dialogo con los instrumentos. Vence la cantante. Lo jazzy lo transforma en soul. Bravia como una bestia parda de Menphis. Aplausos del respetable. Ya la conocían de sobra. Estaba en lo mejor de su carrera profesional. La piú grande.

Boquitas Pintadas recupera a Gil de Biedma

2006-03-30T11:16:00.000-08:00

NO VOLVERE A SER JOVEN

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
- como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
- envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Yo no estuve en el homenaje a Canito

2006-03-29T17:05:00.000-08:00

para el saturn

Y sin embargo hoy lo ví. Gracias al ripeo de Javier al que le debo tantas maravillas audiovisuales. El concierto en la Escuela de Caminos, año 1,980, en febrero fue. Han pasado más de veinticinco años de aquello que algún sabelotodo (errando, claro) lo definió como el arranque de la movida madrileña.
Canito, bateria de Tos, el grupo new wave de los hermanos Urquijo (pre-Secretos). Se había matado en un accidente de coche la nochevieja anterior. El tributo lo retransmite en directo la emblemática Onda 2 y en parte las cámaras de TVE para el programa POPGRAMA de Tena y Manrique (guiones y presentación, el resto del equipo van de progres y jipiosos, más cercanos al rrollo y el folk que a las últimas tendencias). Tampoco es que podamos hablar de manifestación de vanguardia al concierto en si. Las variopintas bandas que aparecían iban desde el asunto retro ( Mario Tenia y Los Solitarios, que se marcan un Wipe Out que parecían los Rocking Boys) a la new wave costelliana/Rockpile de los Nacha o Mamá, pasando por la big band teatrera del Zurdo con su Paraiso, casi Tubes o el punkismo de la aún yeyé Alaska acompañada de sus Pegamoides (y por primera vez con teclados y caja de ritmos: debutaba Ana Curra). Lo más olvidable: el tributo de los rollistas Mermelada con su blues malasañero (o boggie, en definición del bisoñoso Manrique) y lo más recordable (para romper en lágrimas): la descarada chuleria y arrogancia de unos efébicos Trastos ya clasificados como "babosos" (sin embargo su directo, pese al penoso sonido, fue electrizante de puro guitarrero).
Casi todos empezaban a despuntar. Nacha Pop estaban a punto de sacar un Lp triunfal e histórico, los Pegamoides iban a fichar en breve por Hispavox y Mamá y Trastos igual (a Trastos terminarían ababosándolos de verdad en CBS con las produciones orquestales de Jorge Alvarez). En cuanto a los protagonistas principales del concierto, los Urquijo se despedían aquella noche de los fans de Tos para inventarse Los Secretos (de hecho fue un directo de transición en donde ya aparecía en el repertorio su inmortal Déjame).
Los Urquijo ninguneaban por entonces el talento de Pegamoides agarrándose en sus críticas a la evidente inoperancia como músicos. Es por ello que los auténticos raros, desplazados de aquella jornada fueran Olvido y compañia (Nacho y sus chapas punkis, Carlitos parapetando su timidez detrás de unas gafas negras: gentileza de Los Modelos) et al. Irrumpe la niña mexicana con breves eruptitos punk para acto seguido ralentizar ligeramente Odio. Repertorio contundente, frenesí que sacude los sentidos. En cuanto al otro "rarito" de la noche, el Zurdo con su troupe de frikies (por alli andaba un neófito Urrutia o Poch) bordaron un repertorio desigual que contenía su emblemático Para Ti, himno generacional o La Estrella de la radio (para Ordovás).
Tena está que se sale en la introducción del programa, parodiando de forma sangrante a los ejecutivos discográficos. Lo malo es que nuestros críticos no gozaban de especial olfato o miras de futuro. Señalaban que Mario Tenia daría mucho que hablar o que Mamá serían lo más y, en cambio, apenas mentan a Nacha Pop como grupo para la posteridad. En ese sentido pusieron simplemente el ojo en el epicentro y dejaron que los niños hicieran sus cosas.
Acabo como empecé, aunque no sean reflexiones mias, que las hizo Rafa Cervera: Quizá aquello no fuera exactamente el nacimiento de la movida madrileña, pero lo que si reflejó aquel concierto fue que la transición española estaba teniendo lugar también en otros ámbitos al márgen de la cultura oficial.

Macisterotique

2006-03-29T13:48:00.000-08:00

No es tan fácil romper la amistad cuando se sustenta en bases firmes. Empiezo con las verdades del barquero, lo sé, pero es que muchas veces me olvido de lo obvio, sobre todo cuando me suelo perder en laberintos farragosos e inútiles. Dale vueltas a la cabeza y ya verás lo que pasa: terminas por no saber distinguir entre el dia y la noche. Como la amistad es una cosa muy seria, si es verdadera, no pueden romperse vínculos asi como asi. Siempre debe haber por medio, para cuidarla, un respeto por el otro. Sino nada.
Jose III le da importancia al hecho este. Asi que cuando saca un poco de tiempo aparece por casa. Lo hizo la pasada semana y lo ha vuelto a hacer este lunes. Consiguió la pasada un trabajillo en la capital y el jueves se presentó aqui para una visita que quería ser de médico y termino siendo de cirujano. Dos horitas le retuve (ya me dice: no sé cómo hago que cuando vengo aquí se me pasa el tiempo volando. Lo repite tanto que lo que al principio sonaba a cumplido precioso ahora ya es monótona frase hecha). Venía sucio, es evidente que no hicimos el amor, nos apretujamos un poco. Me decía que ahí no le tocara que iba manchado o en este otro sitio tampoco, que la escayola ensucia mucho. Como me daba igual me aclaró muy serio que tenía que ser más cuidadoso.Ya, pero después de casi quince dias de no catarlo ¿quién para esta mano..?.
Anteayer fue un derroche de muchachada en la vida macisteña. A las tres y media yo en la parada del bus, con la idea fija de que no llegaría en el autobus esa tarde tampoco Jose II. Pues vino, bajada triunfal. Primavera que paquete altera. Qué bien le quedaba el chandal. Vamos para casa. No me extraña que no dejase transcurrir en esta ocasión dos meses, porque el último polvo fue tan morboso, tan sensacional...La ruta de la parada hasta esta habitación (tres minutos lleva) la recuerdo como excitante hasta lo irracional. En el ascensor no puedo reprimirme y me arrodillo frente a él. Lo bueno de este chorbo es que no tiene miedo a nada, se baja de bragueta. Vivo en un segundo piso y ni aperitivo fue aquello. En casa, el polvo. No duran nada. Pero por primera vez cato culo, quiero decir que le comí el traserazo, que andaba yo muy falto de eso. Venía tan duchadito que casi no sabía a nada. Pero es ideal. Peludo en su justa medida, en el ojete casi no hay vello, sólo hay un poco en las nalgas. Las tiene firmes, de jugar al calcio fijo, aunque ande un poco sobrado de peso, casi nada. Su polla funciona a las mil maravillas. Cambiamos de postura, se viene con facilidad asi que trato de distraerlo un poco, no como me hace Jose III a mi, que me provoca el dolor para que no me corra todavía. Simplemente me la saco y le digo que espere algo más. Mientras, oigo los ronquidos de mi madre ( y mi madre bien, gracias).
Hora y pico más tarde viene Jose III, vamos, mi novio. Esa jornada no curraba más y pasa a verme. Estupendo, unos dias nada y otros todo. Me echo a sus brazos y le digo cosas melosas que le hacen verme como una chavala de pueblo de esas romántico /calentorras, le gusta. Al poco le llama al móvil el jefe: tiene que descargar material de obra. Vamos los dos. Intento coger un saquito y me deslomo. El puede con todo ( él es el verdadero Maciste). Después de más de cien saquitos en menos de una hora nos vamos de nuevo a casa. No es dia de paseos ni de compras porque aparte ambos tenemos ya poco dinero. En el hogar, intimidad y pelis porno. No hay polvo, aunque yo lo fuerze. No quiere. Viene sucio, tengo que ser más cuidadoso, bla, bla, bla. Eso no me hace sufrir, yo ya había descargado mi material. Lo retengo lo que puedo, y nos juramos amistad eterna entre imágenes de coprofagia repugnante y porno japonés curiosísimo.

se lee, se comenta en FANTASIA MONGO

2006-03-29T11:44:00.000-08:00

M. Vazquez ha llegado hasta aqui supongo que de pura chiripa. Me dejas un comentario reconfortante y me paso entonces por tu blog. Admiro tu defensa empecinada de la casa Pita de tu villa. Tu amor por el estilo modernista, arquitectónico o en general, también yo lo comparto. Las actitudes de las concejalias de turno, a menudo brutas como arados, provocan todo tipo de desastres, de expoliaciones, de aberraciones urbanísticas en nombre de un supuesto progreso que casi siempre se traduce en putos intereses económicos. Desconozco la realidad de tu entorno pues como más de uno ya supondría yo tengo de betanceiro lo que Mae West de santa (utilizo este seudónimo por que me sonaba bien, me sonaba contundente, eufonía y nada más). Ni tan siquiera he estado nunca ahí pero las fotos de la Casa ( y otras que atañen a maravillas parisinas) me han deslumbrado. Supongo que a estas alturas no se va a poder volver a recuperar lo perdido pero aún asi ¡ánimo! y a seguir con tu denuncia de la grosera insensibilidad de nuestros políticos más o menos inmediatos.

Esteban siempre dando en el clavo. La infelicidad constante en mi supongo que sólo forma parte de una manera de entender la vida que no tiene porqué ser criticable en si misma (hasta no sé si tendrá algo que ver con algun tipo de herencia cultural: escritores a los que idolatro, maravillosos suicidas en luto permanente, o asi). Pienso que el eterno feliz es un ser aberrante, sólo justificable si su estado es motivado por algún tipo de drogas farmacológicas, alguien de estilo dopado. Lo cual me asusta mucho. Por las tierras de donde soy ( o somos) guardamos un congénito estado de tristeza, de decaimiento, de melancolia que nos hace quieras o no estar vivos (tambien apalancarnos hasta volvernos asquerosos serviles, sumisos hasta lo patológico). A mi por lo menos esa tristeza me hace reaccionar ante las adversidades, sean males mayores o menores. No dudo de que mi blog puede dar un aspecto en muchos momentos de hedonismo tan colorista como estéril (a pesar de que siempre intento equilibrar la lentejuela con la metafísica: y la lentejuela, ojo, da mucho que pensar tambien), esto es debido a que como a todo quisque me gusta la belleza y el buen rollo. Aunque sólo sea para sentirme superior a las medianias absolutas, desde mi egotismo mucha veces demasiado subidito. No soporto al gay superficial, me repatea el gay que significa alegre. Yo no soy un doña sonrisas, tengo siempre una expresión crispada que exterioriza mi sentimiento de repelús por la mayor parte de la gente que veo en este mundo. No quiero ser un gay bueno como los de la tele, que lo tienen que ser porque sino no son aceptados por los demás. Tienen que hacer gracia, ser humanísimos y dedicarse a la decoración (un poco como la comunidad negra de antaño. Sustituye en este caso decoradores por cantantes de soul o juezas de telefilme de sobremesa). Simplemente digo, pues no estaría mal ser feliz (o primario en emociones) como los animalitos pero sé que entonces me volvería un poco gilipollas. No sé, soy un mucho complicado pero me gusta ser como soy. Adoro mis contradiciones y te doy la razón: no hay dolores pasados que se recuerden con importancia ( e incluso algunos se han borrado por completo de mi parcelita sadomaso) salvo si has sufrido de depresiones que te arrastren una serie de secuelas de la hostia. Detestaría que me vieras conmiserativamente o que favorezcan mis comentarios imágenes de una persona llorona. Sinceramente, no quiero poner vendas por que yo quiero seguir viendo claro, desde mi punto de vista, que puede ser equivocado, pero es el mio ( admito reinterpretaciones, corrijo erores, creo que aún estoy en edad de replantearme infinidad de historias).
Me aburre tanto un gay emplumado hablando de los cosméticos, las pollas grandes (odio el culto a las pollas grandes que tienen estos payasos, falocracia de los cojones, nunca la verías en la Grecia clásica. Paletos de la desproporción) y el gimnasio como un hetero peludo escupiendo de coches, balones, tetas y aparatos electrónicos. También me aburren las conversaciones de las tías por lo general: que si el pan, las lavadoras, los culebrones, Clooney en su totalidad, el culo de Mel Gibson o Las memorias de una geisha. Los jóvenes y sus músicas y los viejos y sus dolores. Un dia se lo comenté en el sitio donde curraba a mis compañeros y quedaron alucinados. Había dejado de ser una mariquita tópica a sus ojos para formar parte de los raros, y como tal, inadaptables a una vida laboral. En última instancia, para ellos mi sexualidad ya implicaría el hecho de sufrir un desequilibrio emocional del copón. A la mierda pues con todos.Viva la diferencia (que no la propician los gustos sexuales como nos quieren vender desde los medios de comunicación sino la personalidad de un ser individual y específico).
PD. Cuánto me alegró leer en tu comentario la palabra Alvedro. Estamos cerca, entonces. Gracias mil por haber empezado a contar tus experiencias vitales. A pesar de que yo no te lo haya pedido. Vuelve cuando te apetezca.

Mi noche con las strippers del burlesque

2006-03-28T16:20:00.000-08:00

Ay, las delicias de lo vetusto. Para contaros la historia del burlesque harían falta muchos post como éste, y seguro que siempre me quedaría la sensación de dejar algo en el tintero. La riqueza de carnes femeninas que dio este género es tan descomunal que siempre me olvidaría de una gatita, de aquella jamona, de la hyper stud de marras y que se me pasó...las infinitas estrellas hoy ya olvidadas que lucieron su palmito en ese género ínfimo al que anoche me acerqué con gran regocijo.
Todo es ingenuo, sus movimientos, su picardía de golfillas pero santas en el fondo. Mi viaje iba desde principios del siglo veinte (aunque las vendieran como las alegres chicas de los gay nineties) hasta bien entrados los años cincuenta, cuando Lili St. Cyr hacía en Las Vegas prodigios en un baño de espuma y arte con su entrada en el lecho rococó.
Y en las pioneras del siglo veinte, recién salidas del osado Follies Bergere capto carnes desproporcionadas en su inmensidad gelatinosa, rescato detalles de un Art Nouveau que pronto el fundador Mélies capturó para sus experimentos fílmicos coloreados...El burlesque, género que quizá inventó Chaucer en aquellos cuentos de Canterbury, había impuesto como obligación que sus damas se bañaran mucho, que fueran muy limpias, que tuvieran la concha como una patena.
Pero las gorduras en 1.900 eran signo de salud, de belleza...Rubens hubiera hecho su agosto entonces. Fatima apolillada, o ¿tal vez habría que llamarla Fat Emma?, al celulítico modo. La gran Ginger Britton que era rubia bailarina como la otra Ginger de las películas, o Carlota la rotunda. Y aquella René morena que era publicitada como the toast of Paris. Paris, siempre Paris, la erótica gala, el tópico de la courtisane de rozagante poitrine y llena de lentejuela y pluma. ¿Era René la que salía semidesnuda alegrando en un garito la líbido de trajeados maromos con sus sombreros de ala ancha?. ¿Aquel de la izquierda no lleva pistola, quiero decir que aunque se alegre de verla, que eso es otra cosa, no pertenece además a la mafia impía?. Tiempos. Jugando a ser las mantenidas de Scarface, luciendo bisuterias como complementos ideales para una noche golfa. En el bikini de pedreria fueron precursoras: Jean Hendrie, Anette (naughty, naughty...) con sus bragas transparentes más de cincuenta años antes de que se las pusiera Rosa Valenty en el bodrio de Jess Franco...De entre todas me deslumbra Carmelita, nombre de gitana salerosa, pero su look era como de nórdica, rubia platino que se supone que bailaba en la post depresión USA. Hacía malabarismos con dos grandes abanicos de plumas de marabú que tapaban milagrosamente su desnudez divina. Uno de los momentos más mágicos con los que he disfrutado últimamente.
Cuando el exotismo se confunde con el cheesecake el resultado es droga pura. No me pude resistir a las mil sensaciones que me provocaba la cubana Amalia Aguilar.De la casta de Blanquita Amaro, Lina Romay o la primera Gina Baró. Bailaba la rumba con una sensualidad como sólo el trópico puede otorgar a sus mujeres. En nombre de un viejo rito ancestral (african mood) le vemos muslos pero no tetas, guarda las formas y crea un número de gran clase bajo el hechizo de yemanyá. Exótica era también Noel Toy. Esta si que era stripper, su orientalismo reproduce lejanos arcanos cual dragona calienta braguetas. Es china fascinante como la May Wong, es delirio queer.
El imperio de las mujeres botijo. En las páginas del Paris Hollywood o en las innumerables girlie magazines se apelotonaban estos prototipos. Georgia Sothern es de las profesionales incombustibles. Una chica de Atlanta, una southern belle. La conocían como La tigresa y también The Human Dynamo. No se reparaba en epítetos en épocas pretéritas. Lo importante es que los empresarios las vendieran como la última sensación en el arte del desnudismo. O cuanto menos, en el de la insinuación. Sus despedidas tapándose con los cortinones del foro eran de un pizpiretismo tan sexy que dejan en mantillas todavía hoy a cualquier profesional de la pornografía rutinaria.
Cherry Knight fue en los años cincuenta una explosiva matrona que por su fama y talento para el "tápame, tápame" engrosaría el reparto de un filme de culto titulado "Teasearama". Con ella otras compañeras de altura mostraban sus habilidades en el nombre de Eva (nuestra primera madre, y la inventora sin duda de todo este tinglado) : Betty Page, Tempest Storm o Trudy Wayne. El problema (para mi, claro ) que tenía Cherry era su cara y no es que fuera fea como una demonia, es que era fea sin más. El resto irreprochable para su condición de stripper: carnes y más carnes y sus pechos, verdaderas ubres de tonelaje incalculable. En el número que presencié anoche, un número de alcoba, se iba despojando de sus prendas para acabar en un top less sólo truncado por una especie de crótalos ridículos pegados como ventosas a sus pezones de galleta María.
Es curioso esto de los juegos eróticos según los sexos. Con los machos en aquella época se buscaba una armonía total y un rostro precioso, asi era habitual que saliesen los modelos de los concursos de belleza y fisioculturismo. En el terreno de las chicas lo más importante es que se acumulase carne en nalgas y las tetas fuesen enormes, con eso bastaba. Tiene el erotismo de las chicas algo que resalta eso si por encima del de los chicos: la riqueza en ropa interior. Nada puede vencerlas en toda esa artilleria de medias, ligueros, pàntys y mallas, sostenes y bikinis, bodys y deshabillés. Para los chicos quedaban los subterfugios del mundo antiguo: los cascos romanos, las falditas griegas, los sombreros de cowboy, la tamba india, los uniformes militares (en especial los de marinerito) y los más contemporáneos blue jeans de juvenil delinquent.
Pero en ambos sexos lo más placentero para el voyeur es que su ojo se convierta en el ojo de la cerradura que le va a comunicar con el dormitorio del ser que desea. El paraiso del Peepin'Tom. Y asi, "Peeping Tom's Paradise" se titulaba el último corto vintage de anoche. Lo protagonizaba la fantástica Betty Blue, preciosa morenita de cabellos muy años cuarenta. Ingenua perversa algo parecida a la impar Ella Raines de Hollywood. Desde el ojo de la cerradura contempla la cámara el desvestir de la señorita, que es lento, reposado, ensimismado y lascivo. Cuando acaba en el sofa, sus muslos se rozan entre ellos, acaricia sus senos sin estridencias para después posar las manos casi imperceptiblemente sobre el sexo, su recorrido enseguida baja a las piernas en lo que es una metáfora naif de la masturbación femenina. Lo morboso se agudiza desde el momento en que ella nunca mira al objetivo porque se supone que nada sabe de mirones, el resultado es más excitante todavía. Pero la chica al final se da cuenta y arrobada se tapa como puede para terminar con su preciosa carita hecha de feos mohines. Fue la revelación del lote.
La explotación del cuerpo femenino es milenaria y como tal hace dificil que encontremos aspectos nuevos que puedan depararnos sorpresas a los erotómanos. Busquemos en lo vintage por que alli hay maestras que supieron utilizar su cuerpo de una forma nada grosera, como si de un juego se tratara, incluso elevándolo a la categoria de arte para el placer del buen aficionado.
Yo tan sólo aguardo que pase rápido una semana porque el próximo lunes tengo cita con la única Lili St. Cyr. Me ha prometido que viviré una inolvidable Bedroom's Fantasy y estoy que no quepo de gozo.

Frases del dia. Por Boquitas Pintadas

2006-03-28T11:00:00.000-08:00

"Los comics son campos experimentales que estimulan la fantasia. Al extraer el modelo de las series de viñetas, perdiendo así el desarrollo lógico y narrativo, la escena adquiere asi un significado nuevo e inusual. La magnitud de los cuadros aumenta la vulgar insignificancia del modelo"

"El pop utiliza los objetos cotidianos del mundo del consumo y este material normalmente parece desprovisto de toda 'sensibilidad'...Es esta especie de antisensibilidad y forma conceptual de la obra lo que me interesa y lo que constituye mi materia prima"
(Roy LICHTENSTEIN)

adoración nocturna

2006-03-27T23:30:00.000-08:00

por la reverenda madre Lubina Saburia

Max Ernst, ruega por nosotros. Max Aub, ruega por nosotros. Victor de Vasarely, ruega por nosotros. Jock Sturges, ruega por nosotros. Paul Foster, ruega por nosotros. Tom O'Horgan, ruega por nosotros. Duane Michals, ruega por nosotros. Mariano Fortuny y Madrazo, ruega por nostros. Patty D'Arbanville, ruega por nosotros. T.A. Steinlen, ruega por nosotros.

ORANDO DESDE MI CELDA
Son cilicios los que soporto, no creo ser santa, ni tampoco rezo tanto como debiera. Pero ¿ es acaso lo que veo, esta sangre, estas llagas que no sé cómo ni de donde vinieron fuente de mi más torturada imaginación?. El que no haya dicho nada a las demás hermanas no significa otra cosa que arrobo y humildad, que no quiero guardar para mí anuncios divinos que no me pertenecen por merecimientos propios. Mas esta sangre que brota acelerada de mis palmas es signo sobrenatural, no puede ser otra cosa, pues nunca he padecido de hemorragias ni de extraños males que un curandero no supiese diagnosticar. Entonces, si lo veo claro, si el señor me ha mandado una señal tan evidente ¿ por qué no me atrevo a comunicárselo a nadie y me lo guardo en mi interior más proceloso?. Oh, cúan grande es tu poder, amo mío. Que esta sustancia de vida que recorre venas, es dulce y no viene acompañada de escozor, es fértil líquido de entrañas de santa que me pertenecen a mi sóla, desde ahora y por tu magnánima bondad. Gracias, gracias, y mil veces clamo gracias que nadie oirá salvo Tú, a quien entrego mi cuerpo en ofrenda para lo que te sea menester. Y cuando caiga agotada por la pérdida hematológica y quede sin el sentido de los humanos, entonces haz de mi lo que quieras, pues mío no hay nada en este mundo, nada me dejo, todo a tí te pertenece. Y si tienes a bien llevarme al lado de tus santos, yo gustosa andaré el camino con mis piececitos machacados por el dolor de estos clavos que me atenazan. Salvada ya estoy, esta es la muestra.
AMEN

vidas trans 5. Angie Von Pritt

2006-03-27T13:35:00.000-08:00

por Maricón Martinez

La semana pasada hablé del espectáculo Incógnito como uno de los más representativos del emerger del arte trans en los escenarios. Decía la publicidad: Dos shows de sexo y erotismo, comicidad y exposición de los más sensacionales atributos con que la naturaleza dotó al hombre (como no) a la mujer y...por eso nuestro espectáculo se llama Incognito". Por allí andaba nuestra trans de la semana, Angie, Angie Von Pritt. Más conocida como la doble de Bárbara Rey. Su parecido con la famosa vedette era asombroso. Casi calcaba sus maneras, su forma de peinarse...todo. Como super star brilló muy alto en la Compañia Incógnito, que por entonces tenía tres grupos dando vueltas por toda España. Tal vez la rival de Angie, la más fuerte por entonces, por personalidad, belleza y edad era Bibi Andersen. He colgado una foto en la que podeis admirarlas a ambas en su plenitud hormonal.
Le gustaba el teatro. Anduvo involucrada en la pieza de Portoles "Charly no te vayas a Sodoma", que fue típica obra de la apertura y que a mi me gustaba más que otras más renombradas tipo "Oh Calcuta". Qué quieres que te diga, era como... más nuestra.
Como por alli también andaba el fundamental Pierrot pues la conexión se hizo entre ambos inmediata.
Angie nació Angel. Hizo el servicio militar, ya que las Fuerzas Armadas no hacían distingos de aquella, caía todo quisque. Más tarde su padre se fue a Canadá y ella marchó con él. Al volver a Barcelona se convierte en Angie, se tiñe el pelo de rubio, contacta con su madre, que se había quedado en España y le expone su deseo de dedicarse al cabaret. La madre lo acoge muy bien ( suerte de madres comprensivas), y le ofrece la posibilidad de que la acompañe ella misma en sus espectáculos. Sino como manager si por lo menos como madre de la artista, que ya es un título lo suficientemente de responsabilidad, como bien sabrás. El tópico de madre de la artista ha dado ejemplos increibles a lo largo de la historia del espectáculo, de tenacidad y de férrea autoridad como para escribir un libro a cuenta de ellas. Madres terribles en su afán de protección, madres geniales, algunas más artistas que las artistas que parieron, como la Sebastiana de Estrellita Castro o la de Juana Reina.
Como doble de Barbara Rey daba el pego. La vendían de forma habitual en revistas como el Lib o Papillon de esta guisa y a ella en modo alguno le parecía mal. Al contrario, se aprovechó en lo que pudo. Ahora que me cuente ella a mi que ya llevaba ese look antes de ponerse de moda la ex de Angel Cristo que me lo voy a creer. Pero bueno, es normal. Forma parte del ego de cada cuál. La propia Barbara le facilitaba las cosas con su tono agudo de voz, sus facciones andróginas y su pasado de go gó descarada. En más de una ocasión la propia Barbara tuvo que desmentir su condición de trans tanto había crecido el rumor gracias un poco a la existencia de una tal Angie Von Pritt por los escenarios de España. La Von Pritt habla de Barbara con respeto y suele comentar que si en algo se parecen no es precisamente en el físico sino en sus gustos sexuales y en la forma de ser: A las dos nos gustan las mismas pieles, los mismos políticos. Tenemos los mismos vicios.
Angie se enamora del empresario de Incógnito. Tiene un fuerte carácter y eso la hace proclamarse artista que cumple siempre con lo que el público le exige. Su intención nunca fue enseñar el pene en público, además no le pagaban para eso. Abandona el Rialto de Barcelona por que lo que se está haciendo la aburre. Además tiene palabras feas para su compañera Madame Arthur a la que acusaba de lenta y torpe en sus movimientos en escena, debido sobre todo a que se pasaba borracha gran parte de la jornada. A pesar de haber sido buenas amigas reconocía que Bibi sólo tenía una cara, no podía ofrecer más. Estas declaraciones tienen sus añitos, por que fíjate lo que llegó a ser Bibi con el devenir de los años ( sobre todo gracias a su providencial encuentro con el Almodóvar) y qué es lo que fue de Angie, gran olvidada.
Termino con unas declaraciones que la definen perfectamente: Yo al público les muestro a una señora imponente que sabe serlo.

Book I liked

2006-03-27T11:20:00.000-08:00

by "the famous norteamerican woman's writer"

IAN McEWAN Saturday.
"Saturday is a very brainy book. Not just in the sense of being highly intelligent but also in its frequent prisings apart of the human skull to inspect what lies whitin. For its neurosurgeon-hero, Henry Perowne the interior of the cranium is familiary territory. Routinely, he scrutinises its hemispheres , lobes and fisures as he excises tumors , extracts blood clots, clears blockages. Years of operating on this soft mass of nerve tissue, "mere wet stuff", haven't numbed his awe at the marvels it can perform. Aesthetic appreciation persits, too. As he cuts away the tentorium, where the membrane sheating the brain gathers and parts , he sees it as "a pale delicate structure of beauty, like the little whirl of a veiled dancer". But chiefly it is the challenging practicalities of his job- obstacles overcome by skill and stamina- that give him satisfaction ".

Dirigido por...fa: Bresson pinta en negro al diablo, probablemente

2006-03-26T13:45:00.000-08:00

Acercarse a Bresson es acercarse a un cine eminentemente espiritual. Anticonvencional en esencia, deudor de los maestros pretéritos, como Dreyer u Ozu, pero que no se queda en mera empresa heredada pues es Bresson un creador único, independiente y, sobre todo, rabiosamente moderno. Cuando realizó El diablo, probablemente (1.977) estaba a punto de cumplir ochenta años y es asombroso como en su senectud podía acercarse a la realidad inmediata francesa como lo hizo, por no hablar del ambiente juvenil que pululaba por la orilla izquierda. Los resquicios de la contestazione, del pensamiemto de Berkeley, de la irrupción del movimiento ecologista y los postmodernos, todo se olfatea desde el punto de vista escéptico, de demoledor pesimismo de su jóven protagonista, Charles.
Bresson se inscribe en la mentalidad de un Welles, por ejemplo, en el sentido del concepto de reescritura del lenguaje cinematográfico. Su búsqueda de una narrativa no convencional lo eleva a la categoria de innovador. Aunque muchas de sus películas parten de textos ajenos no hay resquicios de dependencia hacia el autor de origen. Con la ayuda de su cámara ( casi stylo) define de un nuevo modo el material de partida, siendo como es tremendamente respetuoso con el original. La utilización de los sonidos, los encuadres, el empeño de trabajar con actores no profesionales, todo contribuye a la plasmación de un mensaje espiritual que provoca en el espectador una salida de su inactividad de voyeur sin más para tener que ir evaluando las piezas de un puzzle que parte del pensamiento con intención de que lo ordenemos desde nuestra propia participación en el filme.
Como en sus restantes obras, El Diablo, probablemente carece de evolución dramática. Bresson cree que el dramatismo debería ser desterrado de las películas en tanto que supone una rémora teatral. En cambio la cámara aunque tienda al estatismo nunca es superflua en los encuadres, ni se pierde en lo estetizante (peligro en el que podía incurrir un cineasta que además fue pintor en sus comienzos). Los encuadres, los cambios de plano eliminan todo subrayado y buscan incesantemente lo necesario en cada momento, nada sobra. También tiene sus preferencias. Adora el cuerpo humano: los rostros virginales, los pies e incluso las braguetas de los efebos (el hecho simple de ponerse un pantalón, por ejemplo) sin llegar al descaro de crear un teorema pasoliniano del asunto. Sus protagonistas siempre son bellos, quiza sacados de alguna agencia de modelos, pero sin la estupidez descarada ni asepsia erótica de estos. Tampoco aquí cae en un deja vú. Casi ninguno de estos jóvenes volvieron a hacer nada más en el mundo del cine, quedaron como elementos naturales para un autor milimétrico en la captación de expresiones faciales.
En cuanto al sonido, podemos hablar de variopintas bandas que van de la voz en off a los ruidos o la música incidental. Es Bresson un impresionista al estilo de Debussy, en cuanto que su organización sonora parece corresponder a una sinfonía atonal. En El diablo se hace palpable su estilizado empleo de los ruidos en la secuencia increible del viaje en bus. El crescendo de planos y diálogos estalla en ese climax del frenazo con el horrísono de los instrumentos de viento. Esta secuencia, que algunos podrían definir como cinematográfica a la manera clásica sigue siendo bressoniana al límite. Los viajeros entablan unos dialogos impostados, en donde se plantean problemas filosóficos y políticos. La capacidad de sintesis formalista la alejan de un tratamiento tópico y la equiparan con el resto del filme, que es de un pesimismo atroz. El muchacho visualmente tadziano, ajeno al mundo resuelve sus dilemas mayores, casi cósmicos con su propia muerte. Su negación de la política, del ecologismo falsario, de una sociedad a la que no pertenece le hacen estar fuera del mundo, y cómo tal se ve innecesario. Su opción de quitarse la vida no supone una garantía de que vaya así a conseguir su felicidad: odia tanto la vida como odia la muerte. En la secuencia de su visita al psiquiatra ( extraordinaria en su implacable crítica al estúpido mundo de los psicoanalistas) advierte que no se está enfermo por el sólo hecho de ver claro. El dinero aparece en un cajón del médico, el dinero surge cuando tiene que pagarle la sesión. Está visto que ha resultado estéril esa visita y que su plan de suicidio sigue adelante.
El final con la muerte del protagonista se desarrolla en un lugar muy querido por los parisinos, en el Pére Lachaise. Es una pena que al chico le diera igual caer abatido por las balas en una tumba que en otra. Podría haber sido más selectivo. En cualquier caso forma parte de un estado anímico de derrota total que consigue contagiar al espectador más vitalista.
Lo ascético se palpa en cada uno de los fotogramas. El catolicismo de Bresson también, aunque él no le gustaba ser etiquetado como cineasta católico. De todas formas, habría que matizarlo en términos jansenistas (ahi tenemos el sentido de predestinación del ser humano o el del don gratuito de la fe).
Sea como fuere, resulta admirable cómo un director tan metafísico tuvo que luchar contra una industria materialista y adocenada como era la cinematográfica ( y vulgar como la gabacha) para seguir haciendo películas después de ésta ( con L'argent de 1.983 Bresson dejaba el cine para recluirse en sus pensamientos). Todo un feroz rebelde, un moderno. Y sin sentido del humor, probablemente.

Ya es PRIMAVERA en Fantasia Mongo ( y 7 )

2006-03-26T11:55:00.000-08:00

primavera parisina

1. Bourvil. Les printemps d'aujourd'hui
2. Claude François. Y'a le printemps qui chante
3. Hugues Auffray. Dés que le printemps revient
4. Jacqueline Taieb. Le printemps á Paris
5. Jean Ferrat. Au printemps, de quoi rêvais
6. Jacques Brel. Au printemps
7. Edith Piaf. Enfin le printemps
8. Léo Ferré. C'est le printemps
9. Arletty & Michel Simon. Printemps sans amour
10. Thelonious Monk. April in Paris

Sábado, sabadete

2006-03-25T23:20:00.000-08:00

por Maricón Martinez

Queridos, suscribo todo lo anteriormente dicho por el jefe. Yo también estoy desolado por la muerte de Rocio Dúrcal. Asi que esta semana dediquémos le un recuerdo en mi sección del blog. Aqui os dejo fotogramas pequeñitos de su película "Me siento extraña", tremenda ella, como de arte y ensayo. Con su ficha técnica y todo.
Cuidaros y que la artista descanse en paz. Nos vemos el próximo sabato sera, ciao!.

ME SIENTO EXTRAÑA.España. 1977. Dir.: Enrique Martí Maqueda. Int.: Rocío Dúrcal, Bárbara Rey, Francisco Algora, Laly Soldevilla.
Dur.: 93'. COLOR. Video Mercury

* M. Martinez volverá a este blog el próximo lunes con su habitual ración de Vidas trans

RIP

2006-03-25T21:00:00.000-08:00

1.945 - 2.006

1. Más bonita que ninguna
2. Me están mirando
3. Contenta
4. Que tengas suerte
5. Quisiera ser un angel
6. Cartel de publicidad
7. Qué ilusión
8. Mi corazón
9. Los dos
10. El diplodocus
11.Mi corazón de trampolín
12. Volver a verte
13. La reunión
14. Mascia
15. Un muchacho formal
16. Tu carita
17. Canción de juventud
18. Tengo 17 años
19. Mucho más
20. Mi amigo

son tantas las cancioncillas de Marieta que me gustan..., que yo que sé. He puesto veinte, y veinte más hubiera podido añadir, casi todas las de su etapa años sesenta. Estoy conmocionado al enterarme de la noticia (por cierto, me lo cuenta Tele 5. El locutor conecta por teléfono con la bruja de la Villacastín, la cogen despistada y sólo se oyen unas risas de la víbora por la línea. Sinceramente, no saben ni crear una atmósfera de dolor). No sé qué decir, la verdad. Que adoraba el repertorio que le escribieron Guijarro y Algueró y Los Brincos. Que me gustaba más como dinámica que Marisol. Que estaba más jamoncita que la malagueña, incluso. Que odié sus personajes, aquellos prototipos de muchachita falsamente moderna y sabihonda, pero que daba igual porque en ella se vislumbraba ya a una mujer excepcional, de fuerte personalidad y con madera de sobra para los escenarios de medio mundo. Fue capaz de dar un vuelco a su carrera y asombrar en su paso por el teatro comprometido, por las películas osadas ( "Me siento extraña" fue un suceso, ella y Barbara Rey entregadas a polvos lésbicos rompieron esquemas), su militancia política (detenida en su momento por figurar en una manifestación de actores), su bravura para el corrido (aunque me quede con las aborígenes ella brilló a gran altura en la canción ranchera. Además los mexicanos la adoran y esa es suficiente garantía de casta).
Marieta fantástica, acaparo tus discos a 45, tus postales, tus libritos de la Editorial Felicidad con las novelizaciones de tus películas (con autorización de Epoca Films S.A., claro) desde adolescente. Conocí tu yeyeísmo excelente gracias a la inestimable ayuda de ese empedernido coleccionista que es mi amigo Manolo que me enseñaba nuevos Ep's que encontraba en Ferias y rastros mil a precios desorbitados. Además me contaba sus chismes de drogas que me hacían sonreir sin no poco sonrojo (en cualquier caso eso te hacía más auténtica), de Junior al que todos deseabamos (según mi amigo, en los sesenta el bello filipino con quien de verdad estaba liado era con Juan Pardo, éste último no se lo llegó a confirmar a Manolo, cuando coincidieron ambos en la sauna, pero es bonito potín)...y nunca en nuestras conversaciones llegábamos a Juan Gabriel, pues lo encontrábamos fuera de tiempo y de nuestro estilo. Lo encontrábamos de muy mal gusto, y punto. Teniendo a Algueró que quieres que te diga... Voy a llamar a Manolo, haber si lo cojo en casa, estas noticias supongo que le dejarán un poco trastocado. Pero asi estoy en este preciso instante yo.

TEATRO MONG: The Rainmaker ( 110 GRADOS A LA SOMBRA )

2006-03-25T13:36:00.000-08:00

El principio de la historia de este musical fue un programa de televisión llamado igual "The rainmaker" que debido a su éxito pasó a Broadway interpretándolo Geraldine Page. Se hizo una versión cinematográfica con Kate Hepburn y Burt Lancaster que en España se tituló "El farsante". Finalmente llegó la versión musical de Broadway claro, que se estrenó en 1.963. Lleva más de cuarenta años representándose . Esta noche lo hará aqui mismo, en Fantasia Mongo, en su única representación via internet.

Autores, director y chismes sobre reinas
Harvey Schmidt y Tom Jones fueron los autores del libreto. Por aquel tiempo eran popularísimos en el off-Broadway ( recuerda The Fantasticks). Fueron llamados por David Merrick para que saltaran de los pequeños teatros a los grandes e importantes. Como coreógrafa estaba nada menos que Agnes De Mille, toda una especialista en bailes regionales norteamericanos (fue coreógrafa por ejemplo de Oklahoma).
Pese a tantas luminarias y profesionales de reconocida valía este musical no tuvo demasiada repercusión. El motivo, como le ocurrió a tantos otros, fue la fuerte competencia que había en ese momento. 1.963 fue un año especialmente fructífero para el teatro neoyorkino: debuta la desconocida Streisand en Funny Girl, Richard Burton interpreta Hamlet, Carol Channing estrena Hello Dolly, comienza a representarse After the fall, la obra de Arthur Miller en la que el dramaturgo se autojustifica tras la muerte de Marilyn...
Y ahora una anécdota que atañe al estupendo David Merrick. Merrick odiaba a Richard Rodgers. Ya había muerto Oscar Hammerstein II y Rodgers seguía trabajando por su cuenta. Merrick contaba para este Rainmaker con el prestigioso Hal Halbrook para el papel de farsante. Pues bien, al enterarse que el galán Robert Horton trabajaba esa temporada en una pieza de Rodgers le ofreció inmediatamente el doble de lo que le pagaban para que abandonara el papel y aceptara el de The rainmaker. Puñaladitas entre queens.
También existía un local restaurante en Broadway donde se reunían al final de la jornada los artistas: autores, productores...Había un pianista que solia interpretar en este sitio sobre todo melodías de los musicales norteamericanos. Pues Merrick pagó al músico para que siempre que estuviera Richard Rodgers allí no interpretara sus canciones. Asi el compositor se extrañaba cantidad, y con razón, de que tal pianista se olvidara de ejecutar sus célebres éxitos.
Y ahora, dejemos a un lado tanto chisme que se han apagado las luces y lentamente se está abriendo el telón. Comienza la representación de The Rainmaker, más conocida como 110 GRADOS A LA SOMBRA

La obra número a número
- Otro dia de calor
Los sufridos aldeanos comprueban que va a ser una nueva jornada de calor (tema descriptivo)

- Lizzy vuelve a casa por fin
En el pueblo hay una familia en la que la madre ha muerto y es la hermana mayor la que cuida del padre y el hermano. Pasan los años y temiendo que la jóven quede soltera los hombres de casa deciden que debe conseguir un marido. Y qué mejor que lo encuentre en la fiesta del pueblo, en el picnic colectivo. (En este número padre y hermanos esperan a la jóven en el andén de la estación, ilusionados porque regrese con su amor al lado)

- Amor, no pases de largo
Número interpretado por Lizzy en el que dice que está decidida a no quedarse soltera (a todo esto, el padre y los hermanos no se dan por vencidos y piensan unirla con el apuesto nuevo sheriff del pueblo)

- Poker polka
El sheriff resulta ser reacio a unirse en matrimonio pero los familiares le proponen que acuda a una fiesta que van a dar. Claro, el sheriff no puede resistirse.

- Rain song
Con este tema debuta en la obra la estrella, Robert Horton. Irrumpe en el paraje como un extraño que dice poseer unos misteriosos poderes: puede hacer que llueva. Asi se lo comunica a los altos cargos del lugar.

- Un hombre y una mujer
Lizzy encabeza la facción que detesta al extranjero y va a la oficina del sheriff para explicarle por qué debe echar al embaucador. Mientras esto sucede, empiezan a charlar y poco a poco ella descubre que la apatía del sheriff está motivada por problemas de amores. Son, pues, dos almas sufrientes.

- Todo lo maravilloso sucede siempre de noche
La luz del dia da paso al misterio de la noche. Picnic nocturnal (canta todo el pueblo, en especial el coro femenino)

- Número en el que el extranjero y el sheriff se disputan el amor de Lizzy
Resulta que el primero le canta las cuarenta al segundo. Asi ella se encuentra esa noche con dos pretendientes tras tantos años de "sequía". Opta por la estabilidad que le ofrece el sheriff. En ese preciso instante y, en un efecto que sólo Broadway puede explicar, se abre el cielo y se pone a llover. El apuesto embaucador abandona triunfante el pueblo. La pareja es feliz y los paisanos festejan la llegada de la lluvia.

(SE CIERRA EL TELON)

Ya es PRIMAVERA en Fantasia Mongo (6)

2006-03-25T11:05:00.000-08:00

1.b.s.o. "Seven brides for seven brothers". Spring, spring, spring
2. b.s.o. "Carousel". June is bustin' out all over
3. b.s.o. "Oklahoma". Oh, what a beautiful mornin'
4. Doris Day. I'll remember April
5. Nicola Conte. A time for spring
6.Astrud Gilberto. Look to the rainbow
7. Françoise Hardy. Soleil
8. Rocio Dúrcal. La primavera
9. Li Morante. Bienvenido amor
10. Johnny Tedesco. Vuelve primavera

Infancias verdes. Capítulo octavo

2006-03-24T16:55:00.000-08:00

Pero antes...
Antes la bienvenida a Joana Pol. Qué bueno que estés ahí también tú. Gracias por tu mensaje, vuelve cuando no tengas nada que hacer y disfruta de Fantasia Mongo. Seguro que pronto cae ese Leonardo del que no te acuerdas cómo se llamaba por que lo que más nos viene a la memoria a todos es su amanecer en el lecho de Julieta. Ella tan tapada, y en cambio él luciendo esas apetitosas carnes medievales que ya eran, gracias a su desnudez, un poco renacentistas.
En cuanto a Esteban, muchísimas gracias por el comentario del domingo. Me dejaste algo más triste de lo que ya estaba, pero sin duda me hiciste replantearme una serie de cosas. Con tu apoyo y sabiendo que siempre estás ahi detrás sobrellevo mejor mis dilemas. Y una cosa, con respecto a lo de esta mañana: te juro que ayer noche escuché por Radio 5 Todo noticias la mala nueva del fallecimiento de Eloy. Me has puesto en la duda, además que no sería la primera vez que lo hubieran matado antes de tiempo. Andaba yo cogiendo el sueño y la agradable lcutora informó del asunto con todo el rigor del mundo (tras una larga enfermedad, en el hospital tal...). Creo que iba en serio. Haber si vuelvo a escuchar algo del asunto (aunque si no fue chica Pepe Navarro no creo que vuelvan a decir nada más). Por lo pronto pondré el obituario entre interrogantes. Fantástico que ambos compartamos nuestro interés erótico por los quinquis del realizador vasco. Pensé que era el único en este pais al que le ponían todavía estos actores caidos por el jaco. Sabía que te haría gracia lo de Max Factor. Yo tambien me rio con estas mariconadas que se me ocurren. Somos unas tontas. Thanks, darling!

El dia que murió Franco andaba en las pavías
Pues era yo muy pequeño. Tendría seis años a lo sumo. Lo típico a esa edad: voy con mamá a la escuela y nos dicen que no hay colegio. Encuentro a unos niños llorando desconsolados porque un cura les está enseñando un periódico ( El Alcázar, fijo) y yo también me pongo a llorar. Era una mañana invernal, hacia un frio que pelaba. Asi que volvimos a casa e hice vida de sábado. Fuimos al mercado, la gente murmuraba cosas. En la comida estuvimos con la tele puesta y salieron algunas imágenes del señor que gobernaba y que la acababa de palmar. Quedó desde luego como una pasita. Las fotos de la agonía saldrían tiempo después no sin escándalos, claro.
No sé si había sido por culpa del Jimmy Gimenez Arnau (lo de la publicación del reportaje del dictador entubado), por entonces yernísimo de los Marqueses de Villaverde. Mi desconocimiento del personaje era total, sólo era consciente de que era un señor muy importante y que había estado la porra de años mandando en España. Como mis padres eran del régimen se entristecieron, pero no mucho porque el viejo dictador lo había dejado todo atado y bien atado.
Toda la tarde en casa con la tele que no dejaba de poner reportajes del difunto. En la radio sólo se oían marchas militares. Fue aquel un dia verdaderamente aburrido para Maciste. El caso es que el siguiente no fue mejor. Lo del Rey y la Reina, y aquel Felipe de Borbón detrás que era una preciosidad de niño. ¿Fue tan pronto la investidura?. Ahora tengo dudas, se me agolpan secuencias en mi mente que puede que no sean correctas en su orden. Pero cuando lo de los Reyes recuerdo que pasamos toda la mañana mis padres y yo en la cama viéndolos por televisión. Ah, y el funeral del señor: ¡cuánta gente!. Una animalada. Lo enterraron en un sitio horrible: todo piedra, arte povero, que había hecho construir expresamente para él a los reclusos que había encarcelado ( como en " Los diez mandamientos"). Yo años después estuve en ese lugar. En una excursión a Madrid que hicimos en el colegio. Los salesianos habían decidido que uno de los sitios más destacados por su belleza en las afueras de Madrid era el Valle de los Caidos ( sinceramente, hubiera preferido que nos hubieran llevado al Valle de las Reinas, o al de las Ultravixens). El tema es que al llegar, pues lo típico entre compañeros: vamos a echarle una meadita a la fosa del hijoputa este ( creo que su rival Jose Antonio estaba al lado, a un suspiro). Algunos mearon por él, yo no me atreví porque es que daba un poco verguenza aquello de sacar la lombriz en un cementerio.

El coche volador de Carrero, los telebombones y mi chacha Emilia
Franco había muerto y yo no era consciente de todo el mal que había hecho a la comunidad homosexual ( ni siquiera sabía yo lo que era un homosexual, mi espejo aun no hablaba tampoco). Arias Navarro estaba deshecho, con aquel hilillo de voz como si hubiesen comido todos higos envenenados y también él la fuera a palmar tras leer el fax (ah no, que antes no había fax). Sin duda su estado anímico correspondia a la de su mediocre condición de lameculos fiel al ancient régime.
Dos o tres años antes había sido lo de Carrero Blanco y su coche volador. Lo de Carrero si que había sido horrible, que susto debieron pasar aquellas monjitas ( porque el auto loco cayó en un convento, si mal no recuerdo). En los partes habían hablado mucho de ello, por ejemplo el guapísimo Lalo Azcona que era rival en apostura de Pedro Maciá (a Pedro lo llamaban el bombón de la tele y mi madre siempre nos comentaba que la chacha que teníamos era la madre de Pedro. Resulta que había tenido muchos hijos y tuvo que entregárselo en adopción a una dama muy rica que se lo llevó lejos. Cada vez que la criadita lo veía presentando informativos en las teles donde iba a servir terminaba llorando a mares, la pobre. Un culebrón de radionovela total. Eso es lo que le contaba a mi madre. Yo una vez la ví sonarse los mocos estando el galán parlante en pantalla. No sé si esta historia era real o si se la inventaba, porque es que veías a Emilia y después veías a Pedro Maciá y eran el dia y la noche. Los últimos años de esa mujer los pasó en un manicomio, esto puede que aclare alguna cosa. Pero ¡es que nadie la creía!).

La ETA y el GRAPO, los supervillanos
El caso es que en los informativos se hablaba de la ETA ya. Muchísimo. Eran lo peor. La ETA y el GRAPO que estos últimos eran más cutronas, pero también tenían buena puntería. A los del Grapo los asociaba yo más con los bandoleros de Sierra Morena, con el Curro Jimenez y el Algarrobo. La ETA en cambio era el Ku Klus Klán total. Si, si. No te rias que era asi. Salían encapuchados en los videos, los veías entrenar en los montes de las Vascongadas a tiro limpio matando codornices y similares y de nño te juro que me acojonaban. Después los comentarios en casa ayudaban lo suyo a su total demonización. Y fíjate que con el paso del tiempo me empezaron a caer bien los del siesgo terrorismo. Sobre todo con Aznar y la asociación de víctimas del terror rojo, que les echaban la culpa de todo y ellos que no mataban ni a una mosca por entonces. Porque claro, ya no eran lo poderosos que fueron. Porque los de la ETA fueron unos putos burgueses que daban asco. El Idígoras que de jovencito fue torero, ahora el Otegui con la enfermedad imaginaria esa. Sin embargo conservan esos toques de señoritos de alta cuna que me dan repelús. Si te fijaste, en esta rueda de prensa o comunicado, siguen con sus capuchas de diseño total, ese casi invisible sentido del espectáculo ( la teatralidad, la coreografía de los gestos...puro living theatre, de trasnochado), ese afán de protagonismo tan de estrellas caducadas. La portavoz era Ainoa, la de OT no, otra, una de mis terroristas favoritas de siempre. Tiene una voz de puta madre, casi parecía una locutora de continuidad en la linea de Pilar Cañada o una narradora de cuentos infantiles. No sé. Lo que más me jode, y lo repito, que me da igual, es que siempre fueron unos pequeños burgueses de mierda.
De niño en cambio tenía más cerca a los del GRAPO que andaban mucho por tierras gallegas, en conexión con el Bloque de antaño ( no los de ahora que han claudicado a una suerte de ambiguedad ideológica muy parecida a la pura ambición por el poder a toda costa. O esos trajes de marca del Quintana...Bueno, del Quintana no quiero hablar porque podría blasfemar y no es momento, que yo en mi infancia no blasfemaba).
Estábamos con Franco. Yo de siete años. Pues nada, que fueron dias sin cole. Y que España siguió según yo la veía: con las luces de la tele, en blanco y negro, que si unas octavillas por aqui, un bonito disturbio policial por allá...Nada que fuera a afectar la cotidiana existencia de un crio como tantos de este pais en aquel momento. En cualquier caso mis padres se preocuparon el doble cuando sucedió lo del cambio del PSOE, en el 82. Ahí si que fui algo más consciente de las historias políticas, ahí si que empecé a ver de que pie cojeaban mis viejos. Y sinceramente, los noté en ese acontecimiento muy, pero que muy sobreactuados.

(continuará)

RIP

2006-03-24T11:28:00.000-08:00

ELOY DE LA IGLESIA (1.944-2.006)

Como retratista del ambiente marginal siempre le achacaremos un tufillo de oportunismo que le hace dolorosamente alejarse del título del Pasolini español. Sólo en su obsesiva dedicación al tema homosexual podríamos encontrar resquicios de autor, interesantes por lo confesionales.
Caminó durante muchos años por la cuerda floja, atrapado en infiernos de los que pudo salir por un ejemplar afán de supervivencia. Para ser Pasolini le faltaba además intelectualismo, un pensamiento extraordinariamente único y multifacético. Con todo, su cine de delincuentes es preferible al de Jose Antonio de la Loma, acrítico hasta lo vergonzante en su maniática búsqueda de la comercialidad extrema.
Eloy, descubridor de kinky boys para mi inolvidables: Jose Luis Manzano y el Pirri a la cabeza. Chaperitos que llegaron a ser un poco actores como Angel Pardo y Tony Fuentes.
Al principio tanteó con el compromiso, la vanguardia y la experimentación, igual que Javier Aguirre. Recuerdo su cine infantil en Fantasia...3 con un crio llamado Juan Diego haciendo de tópico diablillo amenazando a la princesa Dianik, de rubio Isolda. A principios de los setenta empieza su infatigable carrera hacia el oportunismo, según las modas de turno, con el giallo. Transforma a Vicente Parra, de perfil de moneda antigua en un psicho killer patillero y casposo. Le rompe la imágen, a él y a Carmen Sevilla, que ya era hora.
Su mejor película sigue siendo su adaptación del "Otra vuelta de tuerca", en el que la vuelta de tuerca fue convertir a la institutriz morbosa en un chico tan hermoso como Pedro Mari Sanchez.
Tras su resurección prepara un "Calígula" de Camus para televisión con Luis Merlo, extraordinario actor, mariquita de sauna que luce las togas y toallas como nadie aqui. Olvidémonos de sus novios búlgaros, según la novela del estrangulable Mierdicutti y quedémonos con su famosa foto de la transición; él tan PC, homo militante, en un retrete público justo al lado de una placa que decía: Se ruega que al terminar el servicio se abandone el recinto.

Ya es PRIMAVERA en Fantasia Mongo (5)

2006-03-24T10:56:00.000-08:00

1. Yuri. Maldita primavera
2. Rita Pavone. Los estornudos
3. Victrolita. Acatarrada
4. Le Mans. La balada de la primavera
5. Baby Bell. Madrid en primavera
6. La Pequeña Suiza. Siempre es primavera
7. Trio Zapatista. La alergia
8. Rita Guerrero. Esta no es una alergia
9. Les Luthiers. El pólen ya se esparce por el aire
10. Shin Chan. La primavera trompetera

Album de cromos "Sueños de juventud". Cromo nº 54: Freddie Bartholomew

2006-03-23T13:50:00.000-08:00

La década de los años treinta es en la que mejor situamos en el recuerdo a este inolvidable niño prodigio. Fue, como en una de sus películas más famosas, el pequeño lord del grupito de crios que rondaban por la Metro Goldwyn Mayer de entonces. Su porte y maneras aristocráticas suponían para el estudio una novedad a retener pues iban sobrados de bravucones, golfillos y pícaros. Mismamente Mickey Rooney, ese hombre orquesta que cuando era un mocoso ya estaba cansado de limpiar botas y robar a viandantes en estrecha camaraderia con Jackie Cooper. Y es que Freddie venía de Inglaterra, era un niño con clase a pesar de que sus orígenes eran tan humildes como los de las pelis de Rooney. La relación que tuvo con sus padres casi fue inexistente, ya que lo crió su tia "Cissie". Esta dama a la larga se convirtió en una absorbente tutora y manager, capaz de manejar hasta extremos despóticos las clausulas de los contratos del muchachito.
Rodando exteriores para la adaptación del David Copperfield de Cukor fue descubierto el niño y en seguida vieron que era apto para que desempeñara el rol. Freddie apenas tenía experiencia en el medio, había hecho un par de películas sin importancia pero en seguida quedó atrapado por la factoria Metro al bordar en una interpretación llena de sensibilidad y ternura un papel para el que parecía haber nacido ( de hecho con el tiempo encarnaría a algún niño de hospicio o huerfanin indefenso más). Como David niño estuvo entrañable, la película sigue siendo maravillosa ( la mejor plasmación visual del universo dickensiano, David Lean aparte) con ese reparto ( típico all star cast de la época), con los bailecitos que se marca Freddie con su mami de la ficción...Tan ligeramente cursi como adorable, portando esa naricita respingona, con los rizos tan ensortijados, este niño siempre iba limpio. No como Rooney al que lo veiamos constantemente con sus bombachos descosidos por el modisto Adrian, con la cara siempre tiznada o sucio del betún que utilizaba en su oficio de limpiabotas (es de suponer que de usar ropa interior, que lo dudo, llevaría manchas de marrones, eso si: pintadas por Max Factor). Pronto los astutos productores de la Metro los enfrentarían a ambos en pantalla por un quitame alla ese patinete, en clara rivalidad de antitéticos. Pero antes tendría que ser el hijito de Ana Karenina, o sea de la Garbo, como siempre adúltera, en el nombre ahora de Tolstoi. Todos lloramos con la separación de madre e hijo. En cambio la que no lloró nada fue tia Cissie que veía como el sobrino se iba embolsando cantidades más altas de dinero por sus actuaciones.
En "Lloyds of London"(36) fue prestado a la Fox. Tampoco, como en David Copperfield, ocupaba la totalidad del metraje, al crecer el personaje se convertía en el divino Tyrone Power. Eso si, a cambio del traspaso de productora se aceptó que fuese cabecera del cartel.
Los padres de Freddie al enterarse de la inmensa fama del chiquillo tomaron cartas en el asunto de los beneficios económicos y pleitearon repetidas veces por la apropiación de su sueldo. En este sentido los juicios fueron una auténtica pesadilla para el menor, puesto que su tia era implacable llegando a obligarle a que alegara que no conocía de nada a sus progenitores. Los costes de los procesos salieron todos del dinero de Freddie que en un momento dado se vió en un brete económico. Después de haber ganado un dineral, hubo un tiempo en el que estuvo en la más perfecta ruina. Y todo debido a los tejemanejes de la familia.
Como sea que seguía siendo un campeón en taquilla pudo demostrar su poderío para ingresar dineros frente al barriobajero Rooney (por entonces el número 2 en el ranking de los niños mejor pagados de Hollywood. La niña nº1 seguia siendo la Temple, claro) en el filme ""El demonio es un pobre diablo" (36). En ella se juntó con ellos el pimpante rubito Jackie Cooper. Fue una peli deliciosa. Pero no lloramos.
Lo hicimos y mucho, en la adaptación de la novela de Kypling "Capitanes intrépidos" que dirigió Victor Fleming. Freddie estuvo tan sensacional de grumetillo déspota al principio y luego emocionante y tierno, como su compañero en alta mar, el marino Manuel (Spencer Tracy, aunque suene a obvio). Tracy lo llamaba siempre Pescadito, y tuvo uno de los destinos más tristes y patéticos de toda la historia del cine. Su agonia y muerte resulta todavia hoy en dia conmovedora. De niño recuerdo que me había marcado un montón aquel final sin concesiones. Inolvidable. Fue esta además la última gran película de este niño prodigio. A partir de entonces, entre pleitos y pubertad se introduciría en un cambio de rumbo que a la Metro parecía no importarle demasiado. No fue el caso suyo el único, no. Jackie Cooper tambien fue desplazado yendo a parar a otras productoras donde invariablemente se tropezó con nuestro Freddie ( habitual fue verlos a ambos en pelis sobre colegios para jóvenes cadetes). El único que paradojicamente se salvó de la quema de productores, de la edad de la transición y del afecto del espectador, fue el torbellino Rooney que se quedaría casi a título vitalicio en la productora leonina. Al final él fue el que salió ganador, juntándose con esa inmensidad de apellido Garland. En el panorama de los años cuarenta llegarían otros niños prodigio que incorporarían un cierto vitalismo puramente yanqui que Bartholomew en sus mejores tiempos nunca pudo aportar. Eran los años de la guerra mundial y el público quería ver desparpajo, no maneras atildadas. Salieron una serie de niñas que bailaban boogie boogie como para hacer un especial.
Freddie acabó la década de los años cuarenta introduciéndose en el nuevo fenómeno de la televisión, como presentador e incluso realizador.
Quedan para los restos sobre todo esos dos clásicos de la lágrima, a los que siempre es estupendo retornar en tardes lluviosas y desapacibles como éstas, David Copperfield y Capitanes Intrépidos.